La urna con las cenizas del primer cigarrillo por nostalgia,
el mensajero manco, poeta de los pies a la cabeza,
la plaga de los besos sofocada por carboncillo,
croquis de lo analítico, enseres de un caudillo,
de paja o de hojalata, rellenando con órdenes el orden.
Lo que se dice en una charla de sordomudos,
queda para los dientes del carnívoro,
mandíbulas del tiempo que se mide por... puntos en el espacio.
Esa osadía impune del que ama,
los que enseñan a detectar las obsesiones,
vestidos, batas blancas, chalecos antibalas, mentes desprotegidas.
Plumas humedecidas en la filosofía,
éxtasis del más pobre,
soledad que carcome las paredes no incluye un tatuaje en cada lágrima.
La experiencia del inerte litigio,
misas de a sol o a sombra,
abandonan el hábito de fe,
visten sus convicciones con modales.
El civismo, sin duda es la entelequia más ecuánime que el hombre puede soportar.
Escribir en diversas direcdciones, tiene eso.
Nunca llega el final de lo que dices.
Hay gente que se incluye por propia voluntad en realitys.
Montajistas de todas las edades,
abarcan los indicios de una nueva era.
"No llega a ninguna a conclusión quien se cierra a la vida.
En realidad jamás me he pintado las uñas,
ni siquiera he cambiado de rutina."
"Con la vida sucede algo muy parecido:
Son conceptos creados por crédulos e incrédulos."