Editorial Alaire

Montañas y colinas, residuos de la aurora y su jardín,
fuentes donde los pájaros beben, humanizados,
poseídos por síndrome de abstinencia civil,
decibelios en altavoces, época digital o analógicos relojes de pulsera.

Páramos sobre el mar, en forma de horizonte, donde cuajan distancias,
se dividen en páginas las tercas ilusiones,
al igual que un titán que ensordece los martillos neumáticos,
con la espalda afilada, puñaladas traperas, también flagelaciones.

Filamentos de lycra, amalgama de escalofríos,
ultrasensibles peces voladores, y su sombra invisible,
donde escudriñan buzos sin abismos,
en el agua lo cierto está en el vaso.

Los despechados sueñan,
los delfines orinan,
nuestras sienes son quienes -No nosotros.-
deciden por inercia.
Cerebro dominante, la manada de las antípodas.

Ya tenemos las armas para autodestruirnos.
Juguemos solamente otro poquito -Esto te lo dedico, vida mía.-.

Rinocerontes agrios, caparazones sin razón.
Mis huellas y mis pasos, mis pisadas, experto en exorcismos
-Yo. Son dos partes, dos caminos, ninguno con remedio.-,
avispas en mis ojos, expertas en ojeras.

Y por último tú, "mujer desfacha-tez",
capas a la que el sol, la luz artificial, y la lumbre no pudieron tapar.
Ni después de una hoguera, perdería tu nombre souvenir.

"¿Por qué siempre me salta el fuego por encima?"