Editorial Alaire

Pilar Morte escribió:Es tinta permanente la memoria
de algunos capítulos,
páginas imborrables
que intentaron zurcir pétalos rotos,
y abrigan la espalda en los jardines
cuando la sangre riega el recuerdo.

Sí, hay raíces en textos
que jugaron a ser tallo del aire, ecos de libertad
en acrobacias de una cometa soldada al viento,
jinetes en caballos alados que dibujaban pandas en el cielo.

También me deshice de algunos, presurosa al olvido,
en un destierro de despojos y silencio.

Hay poemas
viviendo en el índice,
a la espera de un rescate de gestos,
partes vírgenes
que intuyen que:
lo esencial se diluye en un mar
al que no llegan las aguas del río.

Sigo escribiendo con tinta amarilla,
-imposible hallar el color primario-
conectada, como el que se sabe de algo inalcanzable
y siembra estrellas
para ver como crecen tallos de luz al horizonte.

Mientras, con paso corto, construyo el día,
buscando en los rincones
abrazos desmayados.

Ya no sigo a los galgos que miran a la meta,
ni persigo poemas que diluyan el miedo.
No me siento idea que dé sentido a las muertes.
Importa ser en el camino
hasta el the end de un libro de sueños.

xaime oroza carballo escribió:

Pilar Morte escribió:Es tinta permanente la memoria
de algunos capítulos,
páginas imborrables
que intentaron zurcir pétalos rotos,
y abrigan la espalda en los jardines
cuando la sangre riega el recuerdo.

Sí, hay raíces en textos
que jugaron a ser tallo del aire, ecos de libertad
en acrobacias de una cometa soldada al viento,
jinetes en caballos alados que dibujaban pandas en el cielo.

También me deshice de algunos, presurosa al olvido,
en un destierro de despojos y silencio.

Hay poemas
viviendo en el índice,
a la espera de un rescate de gestos,
partes vírgenes
que intuyen que:
lo esencial se diluye en un mar
al que no llegan las aguas del río.

Sigo escribiendo con tinta amarilla,
-imposible hallar el color primario-
conectada, como el que se sabe de algo inalcanzable
y siembra estrellas
para ver como crecen tallos de luz al horizonte.

Mientras, con paso corto, construyo el día,
buscando en los rincones
abrazos desmayados.

Ya no sigo a los galgos que miran a la meta,
ni persigo poemas que diluyan el miedo.
No me siento idea que dé sentido a las muertes.
Importa ser en el camino
hasta el the end de un libro de sueños.

Enorme el poema Pilar. Todo él.
Un abrazo

Rafael Valdemar escribió:Intenso e interesante es el mensaje que llega de este buen poema que has escrito pilar. me gustó y disfruté leyendo tus versos.

saludos

rafael

Lunamar Solano escribió:Siempre bello, sensible y profundo querida amiga...
Un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

Antonio Arjona escribió:Mi querida amiga, recuerdo con cariño un sacerdote salesiano profesor de gramática y gran poeta, que me enseñó a ser un apasionado de este apasionado arte, recitaba y componía como nadie, pero cuando leía algo nuestro, emulando a Bécquer decía: todo muy bonito, todo muy ajustado a la métrica, rimas, acentos... pero... ¿Dónde está la poesía?
Yo me hago la pregunta de Bécquer, ¿Qué es poesía? Y la respuesta me viene rodada, poesía es lo que tú has escrito Pilar, porque, por encima de todo, tiene ese misterio que solo los sentimientos del alma saben expresar y que solo una pluma privilegiada sabe plasmar.
Mi enhorabuena.

Ramón Carballal escribió:Muy buen poema, Pilar. "Importa ser en el camino" qué buena propuesta. Un abrazo.