Editorial Alaire

amanece y la soledad
esparcida como escarcha on the rock
por la hierba de un parque-despertador
me desvela con la luna adherida como una asquerosa legaña
a mi rostro de borracho vagabundo

todos los fantasmas
culpables de que hable solo por las calles
escupa al cielo y denigre a dios
lentamente también se desperezan

soy el maldito cartero
que alimenta a los caníbales okupas de mis entrañas
desayunando salfumán hasta el dislate

¿y aún os preguntáis
cabrones
por qué no llegan vuestras cartas de amor a su destino?
sabedlo
se las doy a leer a mis queridas putas
para que se rían de vuestras mierdas
envueltas en papel de regalo

porque el amor ignorantes bastardos
es un infundio de perversos
que lanzan de ariete a su puto dios
para que os la ponga dura
y procreéis como ratas de alcantarilla
pues así es como indefinidamente se sostiene
gracias a vuestra elevada productividad
de cretinos descerebrados
su mundo de jauja hacia el que chorrea
en un orgasmo perpetuo
abundante y barata mano de obra
y órganos para sus trasplantes
y carne fresca para sus burdeles
pero basta ya de tanta cháchara ¿follamos?

Joder, perdón, bueno no. Qué bueno!
Pedazo de desayuno.
A usted es no se le resiste nada eh! Lo mismo un soneto que un buen realista.

Y qué dice que desayuna?

Pues dije una vez, pero no me lo creo a pesar de haberlo dicho yo: el amor no existe, es un invento de las revistas del corazón.

Pero sí que existe, yo lo vi. El amor se ve. Y se puede tocar.

Que no me entere yo que mis cartas nos llegan. Ya le preguntaré al cartero si viene algún Jhon a requisarlas.

Qué buen poema.
Un abrazo.

Tenía yo por ahí un "otro" poema con Boukoski de por medio, pero con este me vale. Puede esperar el mío unos años más en ver la luz.
Buen poema, buen rapapolvo y un atracón de realidades; eso sí, de realidades relativas, como siempre.
Me gustó la impostura hecha poema.

Antonia Mauro escribió:Joder, perdón, bueno no. Qué bueno!
Pedazo de desayuno.
A usted es no se le resiste nada eh! Lo mismo un soneto que un buen realista.

Y qué dice que desayuna?

Pues dije una vez, pero no me lo creo a pesar de haberlo dicho yo: el amor no existe, es un invento de las revistas del corazón.

Pero sí que existe, yo lo vi. El amor se ve. Y se puede tocar.

Que no me entere yo que mis cartas nos llegan. Ya le preguntaré al cartero si viene algún Jhon a requisarlas.

Qué buen poema.
Un abrazo.

¡Claro que el amor existe! Si hasta el inefable Bukowski creía, a su manera, en su existencia.
Gracias, amiga, por tan chispeante y fresco comentario, que para este humilde poeta son todo un lujo.
saludos afectuosos, admirada poetisa.

Excelente poema realista-"sucio". Felicitaciones y abrazos, amigo.

Ma ha encantado leerte en este desvarío prolongado, que es de lo que trata la poesía. Estupendo poema. Mis abrazos. Bukovsky está borracho y dormido a mi lado.

Bello e interesante trabajo, amigo John.
Abrazos.

Alonso Vicent escribió:Tenía yo por ahí un "otro" poema con Boukoski de por medio, pero con este me vale. Puede esperar el mío unos años más en ver la luz.
Buen poema, buen rapapolvo y un atracón de realidades; eso sí, de realidades relativas, como siempre.
Me gustó la impostura hecha poema.

Gracias, amigo poeta, por tus palabras. Me gustaría leer tu poema con Bukowski.
Saludos y mucha salud.

John Garlic escribió:amanece y la soledad
esparcida como escarcha on the rock
por la hierba de un parque-despertador
me desvela con la luna adherida como una asquerosa legaña
a mi rostro de borracho vagabundo

todos los fantasmas
culpables de que hable solo por las calles
escupa al cielo y denigre a dios
lentamente también se desperezan

soy el maldito cartero
que alimenta a los caníbales okupas de mis entrañas
desayunando salfumán hasta el dislate

¿y aún os preguntáis
cabrones
por qué no llegan vuestras cartas de amor a su destino?
sabedlo
se las doy a leer a mis queridas putas
para que se rían de vuestras mierdas
envueltas en papel de regalo

porque el amor ignorantes bastardos
es un infundio de perversos
que lanzan de ariete a su puto dios
para que os la ponga dura
y procreéis como ratas de alcantarilla
pues así es como indefinidamente se sostiene
gracias a vuestra elevada productividad
de cretinos descerebrados
su mundo de jauja hacia el que chorrea
en un orgasmo perpetuo
abundante y barata mano de obra
y órganos para sus trasplantes
y carne fresca para sus burdeles
pero basta ya de tanta cháchara ¿follamos?

Es un poema doloroso en estallidos de rabia. El dolor se puede envolver en diáfanas sonrisas también. Es un poema a los círculos viciosos del engranaje del mundo. Lo mas bello del poema es el vuelco del corazón con ese "basta ya de tanta chachara, follamos?" Es otra forma de decir que a veces estamos hundidos en lo que detestamos. Un poema vital y moribundo ,torturador, mente bella. Abrazos, John Garlic, ERA