Editorial Alaire

La carencia,
roce
mudo
impostor exponiendo obras pictóricas.

El jardín, el vergel,
las cuatro damiselas,
lavan su perfume en el lago.

Degollando corderos,
la faraónica historia
del lobo,
histriónica leyenda,
luna,
todo obscuro.

El copioso banquete a la izquierda del muro.
Bajo, sobre, a su vera,
la luz solar calienta -Es cuestión de años luz,

amor virgen,
aceite,
comburente,
prende, enciende, chispea.
Su corriente
no forma remolinos.-

a quien agua pasada no mueve sus molinos.
Soy limo que bucea,
fondo,
Atlántida
-ancla de la hipotermia,
fachada de la pala.
Las uñas que subsisten la corteza, la atmósfera,
y se hunden en mi palma cien millones de palmos,
el recorrido
fúnebre
hacia los versos
que tardo en descifrar.
La torpeza, el enigma.-.

Y esa réplica es arte.