Editorial Alaire

Luis Oroz escribió:Éramos de papel…
al empaparnos
se hacían transparentes los temores
y una mano cualquiera era capaz de rasgarnos por dentro.

(...)
la que se arruga ahora
en cómplice humedad con tu silencio.


Luis Oroz.

Me encantó... y no puedo decir nada más.
Un beso
Pepa

Espero que nunca dejes de escribir porque eres de esa gente por la que yo apuesto... Magnífico, Luis.

Un abrazo,

Carmen

Me había apuntado, para comentártelo, un pero chiquito, bueno, creo que son dos. El primero -aunque veo que Julio te da razones gramaticales y las mías partían de que no me sonaba bien, sin saber nada más-, se refiere a 'encima nuestra'; al leerlo pensé: encima de nosotros ... pero no me gustó; supongo que: sobre nosotros, que es lo que yo hubiera escrito, no es tampoco correcto. Bueno, no sé, si te sirve, a tu dispo : )

La segunda que me ha hecho detenerme, es:


"Una textura inversa que no sabe de física,
pero que vuelve siempre y nos recuerda
que fuimos de verdad,
que nos leímos,
que aprendimos idiomas indirectos
para decirlo todo,"

Caray, eso me encanta, qué bonito.


y que también ahora,
cuando el tiempo ha dejado amarillas las palabras, <-- a esto me refiero

"el tiempo ha dejado amarillas las palabras"

No estoy segura, así que no me hagas mucho caso, y comprueba, pero pienso que a la acción del tiempo sobre papeles, ropa de cama, o mesa, etc., se denomina 'amarillear'. Los peinadores (decía mi güeli) amarillean en los cajones.

Bellísisima estrofa final, Luis. Magnífico poema que he disfrutado mucho.

Blanca



nos dejamos llevar en otros libros
para que todos sientan esa locura táctil,
la que se arruga ahora
en cómplice humedad con tu silencio.

Luis Oroz escribió:

Me había apuntado, para comentártelo, un pero chiquito, bueno, creo que son dos. El primero -
(...)


No estoy segura, así que no me hagas mucho caso, y comprueba, pero pienso que a la acción del tiempo sobre papeles, ropa de cama, o mesa, etc., se denomina 'amarillear'. Los peinadores (decía mi güeli) amarillean en los cajones.

Bellísisima estrofa final, Luis. Magnífico poema que he disfrutado mucho.

Blanca



nos dejamos llevar en otros libros
para que todos sientan esa locura táctil,
la que se arruga ahora
en cómplice humedad con tu silencio.

Muchísimas gracias, Blanca, ya subsanado la primero de los asuntos, te diré que en ese segundo punto al que aludes, creo que la poética deja abiertas las puertas a los tiempo verbales, más cuando la acción es imposible por naturaleza, las palabras no podrían amarillearse jamás, tal vez el papel, pero no es el papel lo que en este caso amarillea.

Te agradezco mucho que me des tu visión, pues uno siempre se abre con las percepciones ajenas.
En este caso, permíteme que lo deje tal cual

Un verdadero placer tu visita.

Un abrazo.

Luis Oroz.

Luis Oroz escribió:Éramos de papel…
al empaparnos
se hacían transparentes los temores
y una mano cualquiera era capaz de rasgarnos por dentro.

Podían escribir sobre nosotros
un discurso de amor,
o emborronarnos
con la tinta de todas las mentiras.

Éramos de papel porque teníamos la blancura en el cuerpo
y un silencio nostálgico
colgado de una infancia de madera.

Así fuimos creciendo,
como páginas
que disuelven su voz entre las yemas,
apilados, unidos,
sujetando ese peso que no pesa
cuando acunas en brazos kilogramos de ti.
Por eso no podemos escribir
sin acabar dormidos
sobre la irrealidad que nos dibuja,
sin regresar al árbol del que fuimos arrancados de cuajo.

Éramos de papel,
como de músculo
son ahora los bordes del poema
que nos vuelve a reunir.

Una textura inversa que no sabe de física,
pero que vuelve siempre y nos recuerda
que fuimos de verdad,
que nos leímos,
que aprendimos idiomas indirectos
para decirlo todo,
y que también ahora,
cuando el tiempo ha dejado amarillas las palabras,
nos dejamos llevar en otros libros
para que todos sientan esa locura táctil,
la que se arruga ahora
en cómplice humedad con tu silencio.


Luis Oroz.