Editorial Alaire

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A vosotros, mis estimados lectores:
Os regalo mi esmerado grano de arena,
mi muerte, mis múltiples muertes y mi vida.
Os aplaudo vuestra compasión, vuestro placer
al leerme, vuestra envidia, vuestro silencio
o vuestro asco.
Os traspaso gratis mi inspiración, y también
os absuelvo de vuestra justa indignación
ante mi mierda y mis chaladuras fraudulentas,
egocéntricas y/o alucinadas, triste producto
de mis estados anímicos
más o menos favorables o suicidas,
pataletas existenciales,
del más soberano aburrimiento
y/o alarmante abstinencia sexual.
A vosotros, mis condescendientes, entusiastas
o indiferentes lectores,
os digo que sin vosotros
yo sería un big bang al revés,
una bomba atómica antes del desayuno,
otro crimen más contra la humanidad.
Yo, mis estimados lectores, os confieso:
En realidad, soy un puto charlatán vende-crecepelo
en pos de un patético y maloliente
residuo de desahogo o trascendencia.
Y es que a menudo no me creo ni el primer verso
que escribo.
Mis musas odian a Neruda, Benedetti y cia (las pobres
mamaron de la teta poética de los Siniestro Total);
además son unas jodidas embaucadoras,
semialcohólicas y maniaco depresivas
(eso sí, aceptablemente maquilladas
y con una labia del copón)
Por eso, si alguna vez os emocionan mis poemas,
si creéis que mis desbarres líricos
o realistas son fruto del talento
e incluso en alguna ocasión os erizan la piel
u os transportan al séptimo cielo
¡coño, qué gusto tan raro tenéis!
pero os habéis ganado
un fin de semana de lujo
en la cueva recién pintada que habito,
(el rock & roll y las primeras cuarenta cervezas
los pongo yo)

______________

Pues nada, si el crecepelo hace efecto, si el maquillaje es de marca y no va a dar alergias, si el bingban va a ser bangbing, si así se te va a curar la abstinencia sexual, hala pues, sigue escribiendo que será jauja tu vida y tus poemas.
Con todo y a pesar de ello, pues voy a seguir leyéndote, también tengo algo bastante de locura. así es que hasta tu nuevo poema, abrazos mediterráneos.

Concha Vidal escribió:Pues nada, si el crecepelo hace efecto, si el maquillaje es de marca y no va a dar alergias, si el bingban va a ser bangbing, si así se te va a curar la abstinencia sexual, hala pues, sigue escribiendo que será jauja tu vida y tus poemas.
Con todo y a pesar de ello, pues voy a seguir leyéndote, también tengo algo bastante de locura. así es que hasta tu nuevo poema, abrazos mediterráneos.

Jajja, este es de los poemas que me dictan mis musas malas, pero es que las cabronas también tienen su encanto.. , y bueno, Concha, te has ganado unas cervecitas y elegir una canción, además si no te gusta la birra, por ahí ya me han dicho que van a traer vermut
Un gran abrazo madrileño, amiga.

Me ha gustado, Luis; ese yo del poema se erige como un dictado amargo de propósitos y posiciones.

Muy bueno el detalle de las cuarenta cervezas; imagino alude (de cierta manera) a los cuarenta ladrones de Ali Babá.

Abrazo y felicidad, amigo.

Hallie Hernández Alfaro escribió:Me ha gustado, Luis; ese yo del poema se erige como un dictado amargo de propósitos y posiciones.

Muy bueno el detalle de las cuarenta cervezas; imagino alude (de cierta manera) a los cuarenta ladrones de Ali Babá.

Abrazo y felicidad, amigo.

Gracias, Hallie, es solo un poema en clave de humor y bueno, lo de las cuarenta cervezas, en verdad no fue por nada en especial, pero resulta interesante tu deducción, no está mal pensada, jeje. Me alegra que te gustara, amiga. Un abrazo.

Que sea un gusto raro no implica que sea malo, es más, puede ser excepcional.

En este momento me incluyo en uno de los grupos, no sé si de musa (vaya prepotencia y chulería la mía), pero sí de lectora semialcohólica, y todo con un solo vermuth y rebajado con self ( sale muy barato emborracharme).

Semimaquillada que es domingo y la piel necesita respirar (algunas no necesitamos maquillarnos: cara lavada (seguimos con la prepotencia y chulería) se cierra el otro paréntesis, no hay corchetes).

Y lo de la labia, pues ahora mismo como que tropieza, menos mal que tecleando no se nota el pedal, o sí?

Música la que quieras que tienes muy buen gusto (musical), y las cervezas pues con media con limón o gaseosa tengo de sobra, soy casi abstemia (de alcohol. Del resto no me pronuncio, eso te lo dejamos a ti con tu alarmismo (emoticono hijaputa cabrona)).
Me gustan las cuevas sin tabicar y el olor a pintura. Una que es muy rarita.

Ya me voy yendo porque voy a cobrar. Ala, a seguir así de bien sí?
Pues eso.

Pda.:parafraseando a aquella mítica y ancestral serie (van a descubrir la edad) -la señora García se confiesa, de A. Marsillac-, podrías haberlo titulado: El señor Mariño se confiesa.

Ahora sí que me voy que me va a caer una ostia como un pan (estanse rifando ostias coma panes, una frase muy gallega).

Antonia Mauro escribió:Que sea un gusto raro no implica que sea malo, es más, puede ser excepcional.

En este momento me incluyo en uno de los grupos, no sé si de musa (vaya prepotencia y chulería la mía), pero sí de lectora semialcohólica, y todo con un solo vermuth y rebajado con self ( sale muy barato emborracharme).

Semimaquillada que es domingo y la piel necesita respirar (algunas no necesitamos maquillarnos: cara lavada (seguimos con la prepotencia y chulería) se cierra el otro paréntesis, no hay corchetes).

Y lo de la labia, pues ahora mismo como que tropieza, menos mal que tecleando no se nota el pedal, o sí?

Música la que quieras que tienes muy buen gusto (musical), y las cervezas pues con media con limón o gaseosa tengo de sobra, soy casi abstemia (de alcohol. Del resto no me pronuncio, eso te lo dejamos a ti con tu alarmismo (emoticono hijaputa cabrona)).
Me gustan las cuevas sin tabicar y el olor a pintura. Una que es muy rarita.

Ya me voy yendo porque voy a cobrar. Ala, a seguir así de bien sí?
Pues eso.

Pda.:parafraseando a aquella mítica y ancestral serie (van a descubrir la edad) -la señora García se confiesa, de A. Marsillac-, podrías haberlo titulado: El señor Mariño se confiesa.

Ahora sí que me voy que me va a caer una ostia como un pan (estanse rifando ostias coma panes, una frase muy gallega).

Te contesto el lunes (de alguna semana de estas..), que he estado de cañitas y mis musas y yo andamos algo resacosos, va?
Besito, loquilla.

Hay y han habido artistas, científicos y deportistas que practican abstinencia sexual para concentrar sus energías creativas. Me parecido un poema ecléctico y con buen humor. Suenas muy bohemio . Salud y vida Luis, que no se te confundan las musas mellizas. Abrazos, ERA

E. R. Aristy escribió:Hay y han habido artistas, científicos y deportistas que practican abstinencia sexual para concentrar sus energías creativas. Me parecido un poema ecléctico y con buen humor. Suenas muy bohemio . Salud y vida Luis, que no se te confundan las musas mellizas. Abrazos, ERA

Sí, lo había oído (principalmente en cuanto a los deportistas, el día antes del partido), pero te aseguro que no es mi caso, yo cuando la "practico" es únicamente porque me han fallado mis encantos y no me he comido una rosca Y sí, solo es un poema humorístico y quizás algo "punk", no más. Gracias por la visita, estimada ERA. Un abrazo.

Interesante manifiesto, amigo Luis, con esos toques de ingenio que sabes darle a tus trabajos.
Abrazos.

Hay que ver Luis, cómo te fustigas hasta en el título. En el fondo todos nos sentimos así, poetas y no poetas, simples buscadores de un residuo de trascendencia en donde quedarnos a vivir. Y al cabo no somos nada, ni siquiera nuestros poemas nos van a sobrevivir. Nuestros hijos los echarán al cubo de la basura mientras piensan: "Madre mía, vaya un colgado que me tocó por padre..."
Si te sirve de consuelo, yo disfruto con tus vericuetos mentales versificados y lo seguiré haciendo hasta que tus hijos los destruyan.
Un abrazo amigo. Enhorabuena por esta nueva e interesante entrega

Un poema que se lee con interés y que dotas de ingenio y un final logrado. Me gustó y lo disfruté.
Abrazos
Pilar

Luis M. escribió:`
A vosotros, mis estimados lectores.
Os regalo mi esmerado grano de arena,
mi muerte, mis múltiples muertes y mi vida.
Os aplaudo vuestra compasión, vuestro placer
al leerme, vuestra envidia, vuestro silencio
o vuestro asco.
Os traspaso gratis mi inspiración, y también
os absuelvo de vuestra justa indignación
ante mi mierda y mis chaladuras fraudulentas,
egocéntricas y/o alucinadas, triste producto
de mis estados anímicos
más o menos favorables o suicidas,
pataletas existenciales,
del más soberano aburrimiento
y/o alarmante abstinencia sexual.
A vosotros, mis condescendientes, entusiastas
o indiferentes lectores,
os digo que sin vosotros
yo sería un big bang al revés,
una bomba atómica antes del desayuno,
otro crimen más contra la humanidad.
Yo, mis estimados lectores, os confieso:
En realidad, soy un puto charlatán vende crecepelo
en pos de un patético y maloliente
residuo de trascendencia.
Y es que a menudo no me creo ni el primer verso
que escribo.
Mis musas odian a Neruda, Benedetti y cia (las pobres
mamaron de la teta poética de los Siniestro Total);
además son unas jodidas embaucadoras,
semialcohólicas y maniaco-depresivas
(eso sí, aceptablemente maquilladas
y con una labia del copón)
Por eso, si alguna vez os emocionan mis poemas,
si creéis que mis desbarres líricos
o realistas son fruto del talento
e incluso en alguna ocasión os erizan la piel
u os transportan al séptimo cielo
¡coño, qué gusto tan raro tenéis!
pero os habéis ganado
un fin de semana de lujo
en la cueva recién pintada que habito,
(el rock & roll y las primeras cuarenta cervezas
los pongo yo)

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¡Qué bueno, Luis! Tu verso en estado puro. ¡Brindo por esas musas rockeras!
Abrazo, compi.

A vosotros, mis condescendientes, entusiastas
o indiferentes lectores,
os digo que sin vosotros
yo sería un big bang al revés,
una bomba atómica antes del desayuno,
otro crimen más contra la humanidad.
Yo, mis estimados lectores, os confieso:
En realidad, soy un puto charlatán vende crecepelo
en pos de un patético y maloliente
residuo de trascendencia.

Rafel Calle escribió:Interesante manifiesto, amigo Luis, con esos toques de ingenio que sabes darle a tus trabajos.
Abrazos.

Gracias, Rafel. Abrazos, amigo.

Jorge Salvador escribió:Hay que ver Luis, cómo te fustigas hasta en el título. En el fondo todos nos sentimos así, poetas y no poetas, simples buscadores de un residuo de trascendencia en donde quedarnos a vivir. Y al cabo no somos nada, ni siquiera nuestros poemas nos van a sobrevivir. Nuestros hijos los echarán al cubo de la basura mientras piensan: "Madre mía, vaya un colgado que me tocó por padre..."
Si te sirve de consuelo, yo disfruto con tus vericuetos mentales versificados y lo seguiré haciendo hasta que tus hijos los destruyan.
Un abrazo amigo. Enhorabuena por esta nueva e interesante entrega

Jajja, me alivia saber que al menos tú disfrutas de mis vericuetos mentales, y bueno, ahora con esto de internet se van a tener que aguantar (y como intenten borrarlos los desheredo o si ya la he palmado les mando a mi fantasma ). Muchas gracias por tu siempre amable y generosa presencia en mis cosas, Ramón. Un fuerte abrazo amigo.