Editorial Alaire

El humo se torna negro, ya no está en el horizonte,
se acerca el atardecer
y mis versos se derraman
en una cascada de mentiras,
no necesito mirar a través de la ventana,
para sentir que el mañana
es un puto traidor,
que har´´a desaparecer como por arte de magia,
toda la rabia.

Podría escribir cualquier cosa,
sinceridad a manos llenas y vomitar mil estupideces,
incluso crrerme un dios,
pero resulta más fácil descender de los edificios
en caida libre, tirándome de cabeza
en la piscina de asfalto.

No es nada personal si reconozco que hay días
que vendería mis venas al diablo
a cambio de nada,
porque es cuestión de temperamento,
y buscar la autodestrucción para alejar lamentos
es una forma de ser.

Qué coño sabrás tú de certezas y de inventos
de caminos, de calles, de barrios,
me pregunto mientras hablo contra mi voluntad,
qué coño sabrás tú que sólo te miras el ombligo
y pretendes ser el reflejo desquiciado
de un mal espejo.

Echo de menos la lluvia, y el olor a tierra mojada
que diluye recuerdos añejos
por las calles de Madrid,
y es que hoy me siento lluvia,
me siento gota mojada que resbala por tu cara,
que se seca sin llegar al charco.

Un poema triste de versos hermosos.
Me gustó el poema y lo disfruté.
Abrazos
Pilar

Me ha gustado esta pena totalitaria y crujiente que toma cuerpo en tu poema, querido Israel.

Celebro leerte, que lo sepas.

Abrazos.

Son esas mentiras las que te hacen subir las persianas.

No sé si cien son muchas, como dice el Sr Sabina, o todavía hay muchas más.

Nunca vi tormentas tan eléctricas y estruendosas, como las de Madrid.

Ese olor es especial, ese olor a tierra mojada de las tormentas de verano.

Saludos.

Hermoso trabajo, amigo Israel.
Abrazos.

Un sensible desahogo desprenden tus versos querido amigo...
Un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

Israel Liñán escribió:El humo se torna negro, ya no está en el horizonte,
se acerca el atardecer
y mis versos se derraman
en una cascada de mentiras,
no necesito mirar a través de la ventana,
para sentir que el mañana
es un puto traidor,
que har´´a desaparecer como por arte de magia,
toda la rabia.

Podría escribir cualquier cosa,
sinceridad a manos llenas y vomitar mil estupideces,
incluso crrerme un dios,
pero resulta más fácil descender de los edificios
en caida libre, tirándome de cabeza
en la piscina de asfalto.

No es nada personal si reconozco que hay días
que vendería mis venas al diablo
a cambio de nada,
porque es cuestión de temperamento,
y buscar la autodestrucción para alejar lamentos
es una forma de ser.

Qué coño sabrás tú de certezas y de inventos
de caminos, de calles, de barrios,
me pregunto mientras hablo contra mi voluntad,
qué coño sabrás tú que sólo te miras el ombligo
y pretendes ser el reflejo desquiciado
de un mal espejo.

Echo de menos la lluvia, y el olor a tierra mojada
que diluye recuerdos añejos
por las calles de Madrid,
y es que hoy me siento lluvia,
me siento gota mojada que resbala por tu cara,
que se seca sin llegar al charco.

Un poema que desgarra el velo negro de la noche. Auténtico hasta traspasar la médula. Uno va por estos caminos hechos, uno va queriendo creer y sufrimos grandes decepciones. Realmente lo más duro es que nadie conoce el dolor interno de nadie. ERA

Sube para deleite de todos.

Abrazo fuerte, querido poeta.