¿Quién puede explicar el amor?
No entiendo nada de emociones, en verdad.
Pero no se confundan, esto no es una demostración de humildad.
Hoy en día se le hace más caso al Badoo que a las mujeres atractivas que se pasean por delante de sus narices.
Yo, en esta pirámide de necesidades hormonales ocupo el escalón de las obligaciones fisiológicas, o filosóficas.
Vamos, lo que viene a ser mierda.
Pero incluso de la mierda se pueden sacar conclusiones.
Me explico:
Ninguno/a como yo.
No soy ni el primer motor inmóvil ni una divinidad.
Voy de casa adonde tengo que ir, y vuelvo.
Pero algunos cargan de responsabilidades y deberes a los parias literarios como yo.
Ellos no saben lo que es la mierda.
No pueden, simple y llanamente porque el conocimiento de un solo trozo de mierda les supera.
¡Ojo!
Esto es un poema trampa.
Es lo que sucede cuando uno empieza hablando de amor.
Amor incondicional.
Amor platónico.
De ese que no pueden quitarte ni a hostias.
Y acaba por intentar hablar con una silla, o con la taza del váter.
Una mierda no hace esto, señores.
Es mucho más elegante y limpia de lo que parece.
En resumen:
Por un lado tenemos a una persona que ha perdido la chaveta, y por el otro, al ileso trozo de viscosa y jugosa mierda -que no les pase lo que a mí con utilizar a dios como excusa-.
Esperemos que no le pase nada grave a esta pobre alma de cántaro -enamorarme de algo inerte no entra en mis planes-.
Insistirá unas mil veces más en intentar retomar la relación con esa cara bonita, hasta que la mierda le sonría.
Todos la conocen.
No es ningún secreto.
Se trata de esa mierda llamada sabiduría.