Aromas de infancia

[María Inés Iacometti]

¿Qué pasaría si mi memoria
quisiera convocar
un día
los aromas de la infancia?

¿Volvería mi abuela
a sentarse en la vereda
con sus pies blancos
-exagerados en talco-
y su aroma a colonia alimonada?

¿Regresaría la nostalgia
con perfume a madrugada de domingos:
mates, radio y papá,
enhebrando sueños
en cañas de pescar?

O quizás,
se recrearía el invierno persistente
que pasaba inadvertido
por el calor del horno y mamá,
atareada en comidas caseras
(curadoras de apetito y frío
en unos pocos bocados).

¿Llegaría el aroma inconfundible
a sopa caliente de aquel tiempo
al comedor de la casa?
(Allí, con un poquito de esfuerzo
hasta podría colarse el abuelo
y su magia de rallar el queso
para que no se nos quemen los labios
al acercar la cuchara).

¿Correría el viento
una vez más
-con desenfreno y azahares-
desde el patio-paraíso
anunciando primaveras de triciclos,
montado a las risas
de mis hermanos?

Pienso que tal vez,
hasta regresaría la lluvia temprana
a prologarse con su humedad
en mis calles
que eran de tierra...

...

Detenernos, cada tanto...
Preguntarnos:
cómo olía el rocío de entonces.
Cómo las manos
de nuestros seres queridos.
Cómo la noche, la mañana...
Cómo el pasto, cómo el río...

Tal vez
nos alivie de a ratos
y nos vuelva, de a pedazos,
aquella frescura inocente
que -sin despedirse- se fue,
un día que no recordamos.

[Tito Mann]

¿Qué pasaría si mi memoria
quisiera convocar
un día
los aromas de la infancia?

¿Volvería mi abuela
a sentarse en la vereda
con sus pies blancos
-exagerados en talco-
y su aroma a colonia alimonada?

¿Regresaría la nostalgia
con perfume a madrugada de domingos:
mates, radio y papá,
enhebrando sueños
en cañas de pescar?

O quizás,
se recrearía el invierno persistente
que pasaba inadvertido
por el calor del horno y mamá,
atareada en comidas caseras
(curadoras de apetito y frío
en unos pocos bocados).

¿Llegaría el aroma inconfundible
a sopa caliente de aquel tiempo
al comedor de la casa?
(Allí, con un poquito de esfuerzo
hasta podría colarse el abuelo
y su magia de rallar el queso
para que no se nos quemen los labios
al acercar la cuchara).

¿Correría el viento
una vez más
-con desenfreno y azahares-
desde el patio-paraíso
anunciando primaveras de triciclos,
montado a las risas
de mis hermanos?

Pienso que tal vez,
hasta regresaría la lluvia temprana
a prologarse con su humedad
en mis calles
que eran de tierra...

...

Detenernos, cada tanto...
Preguntarnos:
cómo olía el rocío de entonces.
Cómo las manos
de nuestros seres queridos.
Cómo la noche, la mañana...
Cómo el pasto, cómo el río...

Tal vez
nos alivie de a ratos
y nos vuelva, de a pedazos,
aquella frescura inocente
que -sin despedirse- se fue,
un día que no recordamos.

Todo queda grabado en la glándula pineal. En brazos de la nostalagia nos extrapolan al ayer, el ayer hecho como un poema perfecto, el tuyo, tu reanimación. Belleza pura.

[Guillermo Cumar]

AUNQUE DIFICIL ES VOLVER A LAS ANDADAS DEL TIEMPO es un honor entrar en el poema y esgrimir recuerdos y sentires.

Un abrazo

[María Inés Iacometti]

¿Qué pasaría si mi memoria
quisiera convocar
un día
los aromas de la infancia?

¿Volvería mi abuela
a sentarse en la vereda
con sus pies blancos
-exagerados en talco-
y su aroma a colonia alimonada?

¿Regresaría la nostalgia
con perfume a madrugada de domingos:
mates, radio y papá,
enhebrando sueños
en cañas de pescar?

O quizás,
se recrearía el invierno persistente
que pasaba inadvertido
por el calor del horno y mamá,
atareada en comidas caseras
(curadoras de apetito y frío
en unos pocos bocados).

¿Llegaría el aroma inconfundible
a sopa caliente de aquel tiempo
al comedor de la casa?
(Allí, con un poquito de esfuerzo
hasta podría colarse el abuelo
y su magia de rallar el queso
para que no se nos quemen los labios
al acercar la cuchara).

¿Correría el viento
una vez más
-con desenfreno y azahares-
desde el patio-paraíso
anunciando primaveras de triciclos,
montado a las risas
de mis hermanos?

Pienso que tal vez,
hasta regresaría la lluvia temprana
a prologarse con su humedad
en mis calles
que eran de tierra...

...

Detenernos, cada tanto...
Preguntarnos:
cómo olía el rocío de entonces.
Cómo las manos
de nuestros seres queridos.
Cómo la noche, la mañana...
Cómo el pasto, cómo el río...

Tal vez
nos alivie de a ratos
y nos vuelva, de a pedazos,
aquella frescura inocente
que -sin despedirse- se fue,
un día que no recordamos.

Todo queda grabado en la glándula pineal. En brazos de la nostalagia nos extrapolan al ayer, el ayer hecho como un poema perfecto, el tuyo, tu reanimación. Belleza pura.

Muchas gracias Tito por tu generoso comentario. Lo aprecio. Te dejo mi abrazo.

[María Inés Iacometti]

AUNQUE DIFICIL ES VOLVER A LAS ANDADAS DEL TIEMPO es un honor entrar en el poema y esgrimir recuerdos y sentires.

Un abrazo

En volver a lo difícil está la magia de las palabras. Gracias Guillermo por permitirtelo, a través de mi poema.
Un abrazo desde mi Sur.

[E. R. Aristy]

¿Qué pasaría si mi memoria
quisiera convocar
un día
los aromas de la infancia?

¿Volvería mi abuela
a sentarse en la vereda
con sus pies blancos
-exagerados en talco-
y su aroma a colonia alimonada?

¿Regresaría la nostalgia
con perfume a madrugada de domingos:
mates, radio y papá,
enhebrando sueños
en cañas de pescar?

O quizás,
se recrearía el invierno persistente
que pasaba inadvertido
por el calor del horno y mamá,
atareada en comidas caseras
(curadoras de apetito y frío
en unos pocos bocados).

¿Llegaría el aroma inconfundible
a sopa caliente de aquel tiempo
al comedor de la casa?
(Allí, con un poquito de esfuerzo
hasta podría colarse el abuelo
y su magia de rallar el queso
para que no se nos quemen los labios
al acercar la cuchara).

¿Correría el viento
una vez más
-con desenfreno y azahares-
desde el patio-paraíso
anunciando primaveras de triciclos,
montado a las risas
de mis hermanos?

Pienso que tal vez,
hasta regresaría la lluvia temprana
a prologarse con su humedad
en mis calles
que eran de tierra...

...

Detenernos, cada tanto...
Preguntarnos:
cómo olía el rocío de entonces.
Cómo las manos
de nuestros seres queridos.
Cómo la noche, la mañana...
Cómo el pasto, cómo el río...

Tal vez
nos alivie de a ratos
y nos vuelva, de a pedazos,
aquella frescura inocente
que -sin despedirse- se fue,
un día que no recordamos.

Cuando amamos esos viajes se dan en la nave del corazon y son en todo el colorido de esas eternas vivencias. Un poema son tiempo, un poema de amor. Te felicito Maria Ines. Abrazos, ETA

[Rafel Calle]

Arriba con este bello e interesante trabajo de María Inés.