Poesía huérfana
Publicado: Sab, 22 Jun 2019 0:34
Dos semanas enojado no es suficiente.
En el sentir se me baten constantemente
olas estrechas buscando un remanso
donde apoyar su furia,
donde serenar la hostilidad de mi ser.
Ataviado con una bata a la que ya no le quedan días,
esas zapatillas cuyo paseo se le acorta por minutos,
las gafas incapaces de solventar
los problemas de una miopía en guerra con la edad,
unas manos que tiemblan y tiemblan
a pesar de que el frío se marchó tras la esquina,
y una soledad, a la que el silencio le abrió la puerta
para que compartiera conmigo
el umbral descarnado y sombrío
de un techo repleto de historias, rajas y goteras.
Tantas veces tomo papel y lápiz,
como tantas otras lo arrugo como anónimo enjaulado.
Quiero creer que no ocurrió,
que no existió motivo alguno,
que te fuiste sin preguntar,
y como siempre, cerraste la puerta sin apenas ruido.
Quiero entender que tu ausencia es pasajera,
que aquella noche,
la tormenta era el único enfado,
que tus palabras no eran reproches
y que más allá de ti o de mí
aún se escribían versos en la madrugada,
para que cuando la aurora despertara
otro poema de amor iluminara la mañana.
Pero…
caí de la tierra,
y siento como el polvo me va devorando,
la sombra de mi ser es tan oscura como las tinieblas,
tu lugar predilecto se cubre de ausencia y ceniza,
y es tal el desamparo,
que hasta un rayo de sol huye de iluminarlo.
Quisiera rebuscar y entenderte,
saber los motivos y ayunar de tu persona,
convencerme de que fui culpable
para comprender que te perdí con justicia,
y que la justicia, es mi lícito castigo.
Pero…
dos semanas enojado no es suficiente,
cualquier error cometido, no es suficiente,
la desidia de la que he enfermado,
no es suficiente,
nada es suficiente, nada lo es tanto,
para arrebatarme la inspiración, el sentido,
y dejarme el alma de poeta accidentado
y herida de versos mi escritura.
No,
dos semanas enojado no es suficiente,
cuando la locura se cierne en los días.
Ausencia, silencio, soledad…
… papeles arrugados en blanco.
Poesía huérfana.
En el sentir se me baten constantemente
olas estrechas buscando un remanso
donde apoyar su furia,
donde serenar la hostilidad de mi ser.
Ataviado con una bata a la que ya no le quedan días,
esas zapatillas cuyo paseo se le acorta por minutos,
las gafas incapaces de solventar
los problemas de una miopía en guerra con la edad,
unas manos que tiemblan y tiemblan
a pesar de que el frío se marchó tras la esquina,
y una soledad, a la que el silencio le abrió la puerta
para que compartiera conmigo
el umbral descarnado y sombrío
de un techo repleto de historias, rajas y goteras.
Tantas veces tomo papel y lápiz,
como tantas otras lo arrugo como anónimo enjaulado.
Quiero creer que no ocurrió,
que no existió motivo alguno,
que te fuiste sin preguntar,
y como siempre, cerraste la puerta sin apenas ruido.
Quiero entender que tu ausencia es pasajera,
que aquella noche,
la tormenta era el único enfado,
que tus palabras no eran reproches
y que más allá de ti o de mí
aún se escribían versos en la madrugada,
para que cuando la aurora despertara
otro poema de amor iluminara la mañana.
Pero…
caí de la tierra,
y siento como el polvo me va devorando,
la sombra de mi ser es tan oscura como las tinieblas,
tu lugar predilecto se cubre de ausencia y ceniza,
y es tal el desamparo,
que hasta un rayo de sol huye de iluminarlo.
Quisiera rebuscar y entenderte,
saber los motivos y ayunar de tu persona,
convencerme de que fui culpable
para comprender que te perdí con justicia,
y que la justicia, es mi lícito castigo.
Pero…
dos semanas enojado no es suficiente,
cualquier error cometido, no es suficiente,
la desidia de la que he enfermado,
no es suficiente,
nada es suficiente, nada lo es tanto,
para arrebatarme la inspiración, el sentido,
y dejarme el alma de poeta accidentado
y herida de versos mi escritura.
No,
dos semanas enojado no es suficiente,
cuando la locura se cierne en los días.
Ausencia, silencio, soledad…
… papeles arrugados en blanco.
Poesía huérfana.