Editorial Alaire

A veces lo comprendo todo:
el día que mi madre recogió mi ropa mojada
diciendo que los cables tenían que estar desocupados
para que los gorriones puedan pendular entre el suicidio
y su memoria gastada desde el primer gorjeo;
cuando mi predilecta jornada de olvido
se resume en coser los bolsillos del alma
para que no tenga llaveros en forma de cormorán
que puedan resucitar mi idea de mirar el suelo
buscando cormoranes en un pétalo de rosa;
las pocas mujeres verdaderas entre tantas mujeres, los pocos cigarillos
sin acabar, frente a una pantalla
donde llueve porque así la esperanza ahoga sus ogros.
A veces lo comprendo todo,
los charcos de sombra de los que no pude desistir
y que mi madre se los está tragando
uno tras otro, mientras intuye
los apellidos de mi sangre coagulada
y por las noches
me dice te amo en francés,
aunque nunca la escuché hablando otro idioma que el de las madres.
Cuanto más lejos, sus te amo son mi francés
y yo cabalgo la muerte y me siento libre como el aire.

Genial poema, Marius , otro de los buenísimos. Me encantó.
Volveré.
Abrazos
Pilar

Pilar, mira que ya no confío tanto en mi poder de llegar al lector. Por eso he decidido intentar llegar a mí mismo. Si te te pareció bueno, no puedo sino agradecerte el tiempo dedicado para leerlo y mandarte un abrazo gigante, querida amiga.

Marius Gabureanu escribió:A veces lo comprendo todo:
el día que mi madre recogió mi ropa mojada
diciendo que los cables tenían que estar desocupados
para que los gorriones puedan pendular entre el suicidio
y su memoria gastada desde el primer gorjeo;
cuando mi predilecta jornada de olvido
se resume en coser los bolsillos del alma
para que no haya llaveros en forma de cormorán
que puedan resucitar mi idea de mirar el suelo
buscando cormoranes en un pétalo de rosa;
las pocas mujeres verdaderas entre tantas mujeres, los pocos cigarillos
sin acabar, frente a una pantalla
donde llueve porque así la esperanza ahoga sus ogros.
A veces lo comprendo todo,
los charcos de sombra de los que no pude desistir
y que mi madre se los está tragando
uno tras otro, mientras intuye
los apellidos de mi sangre coagulada
y por las noches
me dice te amo en francés,
aunque nunca la escuché hablando otro idioma que el de las madres,
entre más lejos, sus te amo son mi francés
y yo cabalgo la muerte y me siento libre como el aire.

Un poema excelso! Imagenes sobrecogedoras uniendo al poema con los hilos de los ángeles. Una maravilla para tí y tu madre. Conmovida con la belleza que se orea en tus versos. Un abrazo, Marius. ERA

Muchas gracias, E.R.A, me has cogido en un momento de inestabilidad emocional, ( los considero momentos perfectos) así que lo aprovecho, y te digo, aunque ya lo sabias, que para mí eres uno de los símbolos de Alaire, un símbolo poderoso y vasto que se ha creado a sí mismo. Mis abrazos, querida amiga.

Tu fantástica inspiración sigue dando hermosos frutos. Maravilloso poema que atrapa y conmueve de principio a fin.

Mis aplausos, Marius.

Abrazos.

Muchas gracias , querida amiga, por hacer sentida tu presencia. Cada ves que me visitas, tengo la certeza de que estoy vivo, parece una exageración, pero aquí está, es lo que pienso. Miles de abrazos, Rosa.

Un poema muy hermoso, Marius. Una dedicatoria entrañable y emocionante. Mi enhorabuena y un gran abrazo, querido amigo.

Hermoso, querido amigo; la madre y los idiomas, la madre y las palabras; el afecto traduce cualquier te quiero.

Brillante y muy inspirado; abrazo enorme.

Marius Gabureanu escribió:para que no haya llaveros en forma de cormorán

¿Cómo dices que no tienes inspiración amigo? Te sobra a raudales, como bien lo demuestras en este poema.
Me atrevo a sugerirte que en el verso que seleccioné cambies la forma verbal "haya" por "tenga", u otra con el mismo sentido, para salvar la cacofonía.
Un gran abrazo

Deberías confiar más en tu poder transmisor. Tienes versos que para mí los quisiera. Yo no tengo la barrera del idioma y, sin embargo, no me llegan versos tan bellos:

para que los gorriones puedan pendular entre el suicidio
y su memoria gastada desde el primer gorjeo;

Un abrazo.

Marius Gabureanu escribió:A veces lo comprendo todo:
el día que mi madre recogió mi ropa mojada
diciendo que los cables tenían que estar desocupados
para que los gorriones puedan pendular entre el suicidio
y su memoria gastada desde el primer gorjeo;
cuando mi predilecta jornada de olvido
se resume en coser los bolsillos del alma
para que no haya llaveros en forma de cormorán
que puedan resucitar mi idea de mirar el suelo
buscando cormoranes en un pétalo de rosa;
las pocas mujeres verdaderas entre tantas mujeres, los pocos cigarillos
sin acabar, frente a una pantalla
donde llueve porque así la esperanza ahoga sus ogros.
A veces lo comprendo todo,
los charcos de sombra de los que no pude desistir
y que mi madre se los está tragando
uno tras otro, mientras intuye
los apellidos de mi sangre coagulada
y por las noches
me dice te amo en francés,
aunque nunca la escuché hablando otro idioma que el de las madres.
Cuanto más lejos, sus te amo son mi francés
y yo cabalgo la muerte y me siento libre como el aire.

Tan solo te comentaré que se nota que hay calidad en las letras del poeta.

Excelente.

Un abrazo.

[quote="Marius Gabureanu"]

Cuanto más lejos, sus te amo son mi francés
y yo cabalgo la muerte y me siento libre como el aire.[/

Maravilloso poema, querido Marius, tu madre estará orgullosa de tí.
Y este final me parece fantástico.
Como seguramente yo puedo ser tu madre, hoy te envío un beso de buenas noches.

Me he quedado sin palabras, marius, pero me voy llena de emoción...
Excelente, compañero,un abrazo.

No tengo perdón de dios por no haber comentado éste poema,
pero sí lo había leído,
qué bien que lo han subido.

Así puedo recordar su preciosa cara otra vez,
recuerdas que te dije que se parecía a una de mis mejores amigas?

También recuerdo eso que me dijiste,
cuando te regañaba
dijiste que era cuandomças bella estaba
y me hablaste de su cabello
de su cabello largo.

Precioso poema.

Si lo lee seguro que recordará esos que le escribías de pequeño
y se encerraba con tu hermana en la habitación
y lloraban las dos
mientras tú orgulloso porque les gustaba el poema,
las mirabas por un agujerito.

Mee encantaría que un día pusieras aquí uno de esos poemas,
de cuando eras pequeño.
Seguro que ya eran emocionantes entonces,
como éste.


Milbesos.
El idioma de las madres es muy partricular.