La poesía ha nacido después.
Antes, el desencanto.
Atravesé una ilusión, como tantas otras miles de millones que veo en el espejo.
No hay salida.
¿Entradas para el fin del mundo?
Esto de escribir a vuelapluma...
¿Subconsciente, inconsciente?
Sin saber de dónde vino nunca llegó
-con esto me refiero a cualquier ser en busca del libre albedr´ío.
Al abanico de "opciones" se le han roto ya unas cuantas asas.
Tampoco estaríamos en una partida de póker.
Siento orgullo de lo nuestro.
¿A qué apostarlo pues?
¿Qué diferencia al hombre de su mente?
-Inconsciencia, a ti quería llegar yo.-
Voy repleto de amores sin sonrisa
-y como una cometa danzando sobre la arena de la playa,
veo todo desierto, e incluso necesario para que yo me "invente".-,
sembrado de conceptos que no son de temporada,
con cara de panoli frente al monitor,
y con pulsómetros a la moda,
este mundo que a todos nos afecta.
Viajo, pero no veo trenes por ninguna parte.
Parte en dos mis talones,
dice una voz sin sonido.
Rutinario, hago como que no me interesa.
Mis costumbres, no tienen vela en este entierro.
¿Dios?
Antes de parirme ya había escuchado algo.
Ni en el feto te dejan en paz
-no resulto redundante, sino lógico.
Quizá me propase con mis pensares.
Contigo o sin ti, filósofo de barro
-duro, como girarte la cabeza.
Mi tesoro más preciado.
Anda, Ricardo, y métete tu doble sentido por donde te quepa.-.