Editorial Alaire

Calendarios tullidos, refranes en muletas,
flores en cavestrillo o de rodillas,
aunque fuese amarillo el color de la nieve,
de hojalata las tasaciones
-Esas desorbitadas malparidas
que acompañan mi primera mención al Dios-,
o mi hucha con forma de cerdito del banco BBV
-porque ahorro en palabras, las trato como a objetos-.

Lo que quise decirte -que no cambio de moda ni de idea-.
Después de decidirme a medir tu rasero,
y todas esas poses altruistas, lujuriosas.
Al fin llegó la poesía.
Vestida de cortinas,
de humo.

No fue la coincidencia.
Nunca.

Que yo fume tampoco era el fondo del problema.
Creo en las soluciones, jamás en el cadáver
-todo esto, extrapolado a la vida-.

¿Cuántas felaciones hasta volverme majara?
¿Existe la muerte para los locos?

Ahí me cambió el chip
-no llevo ordenador a cuestas-.

Otros, levantaron el trofeo.
Los que quedan en el ruedo.

No vuelvas a ponerme esa cara de leche hervida.
Hablo en general, aquí y a los cuatro vientos.

Cuando deje de creer en profecías
estaré listo para cazar fantasmas.

Nadie sabe si te amé
-jodidamente-.

Es menos que todo eso
el origen del planeta de los simios.
Eso, solo en mi cabeza.

Cambié, y lo digo arrancándome la camiseta.
Cómo cruje ese réquiem en mis vértebras.

Mientras las vértebras suenen hay lugar para engancharse. El mal de ojo no tiene cabida porque se cierra y ya está en pausa muda.

REcojo y cedo mi personal enfoque para que siempre volver al sitio donde aplaudir y mover tu atenta posición.


Mi abrazo que no te falte y arriba el poema con muchas ganas de rendir al dueño al que yo felicito hoy y quizá mañana.

Ricardo López Castro escribió:

Calendarios tullidos, refranes en muletas,
flores en cavestrillo o de rodillas,
aunque fuese amarillo el color de la nieve,
de hojalata las tasaciones
-Esas desorbitadas malparidas
que acompañan mi primera mención al Dios-,
o mi hucha con forma de cerdito del banco BBV
-porque ahorro en palabras, las trato como a objetos-.

Lo que quise decirte -que no cambio de moda ni de idea-.
Después de decidirme a medir tu rasero,
y todas esas poses altruistas, lujuriosas.
Al fin llegó la poesía.
Vestida de cortinas,
de humo.

No fue la coincidencia.
Nunca.

Que yo fume tampoco era el fondo del problema.
Creo en las soluciones, jamás en el cadáver
-todo esto, extrapolado a la vida-.

¿Cuántas felaciones hasta volverme majara?
¿Existe la muerte para los locos?

Ahí me cambió el chip
-no llevo ordenador a cuestas-.

Otros, levantaron el trofeo.
Los que quedan en el ruedo.

No vuelvas a ponerme esa cara de leche hervida.
Hablo en general, aquí y a los cuatro vientos.

Cuando deje de creer en profecías
estaré listo para cazar fantasmas.

Nadie sabe si te amé
-jodidamente-.

Es menos que todo eso
el origen del planeta de los simios.
Eso, solo en mi cabeza.

Cambié, y lo digo arrancándome la camiseta.
Cómo cruje ese réquiem en mis vértebras.

Un bello niño es violado, asfixiado y tirado en una maleta para viajar a Disney World. Un Hitler, Un Mussolini, Un Gaddafi se levantan hasta alacanzar poder y demostrarnos que no es la pureza del corazón el corazón del mundo. Las buenas enseñansas no hayan confirmación. Sin embargo es nuestra misión crecer y cultivar el Yo Superior y cuando nos encontramos frente a frente podemos ver que existe La belleza, La bondad, El poder del amor. Pero quien quiera justicia que sea justo, quien quiera paz sea pacífico, quien quiera amor sea amoroso. Quien dice que ama que se ame primero a sí mismo. El mal de ojo y de reojo es una realidad igual que la adulación, ambas cosas crean un simulacrum. Esa es otra misión aquí en la existencia; discernir. Lo complejo de todo ésto es que el hombre es susceptible a hacer sabotaje a sí mismo y ese es nuestra primera y gran misión; conocerse a sí mismo. El tercer ojo es el buen ojo que se observa a sí con benevolencia y misericordia. Todo lo demás es cosa de un segundo.

Tu poema es diciente y me ha parecido fatalista. Sigues creando muy originales imagenes, no tengo dudas de tu talento. Un abrazo, poeta. ERA