Editorial Alaire

Yo no soy poeta,
"ella" me dijo tu amor pesa lo mismo
que pesan los versos,
¿has pesado alguna vez un verso?
no lo hagas, te lo digo yo,
cero gramos.

Yo creía que un poema pesaba
lo que pesa un corazón
y si tu corazón es grande
y de piedra como el mío
mi poesía podía girar
la flecha de la báscula
hasta volverla loca,
como yo hago con las brújulas
cuando pienso en ti,
que no hay más sur
que el que duerme entre tus labios.

Yo no soy poeta,
tengo un diccionario
con una sola palabra
"ella"
y una ciudad donde sólo cabe
una habitante
"ella"
y a veces también
tengo ganas de morirme
por no estar con
"ella".

"Ella" piensa que Lorca
es una ciudad de Murcia
donde nos besamos una vez,
que Neruda juega de defensa
en algún patético
equipo de segunda,
que Bukowski es un medicamento
contra la gripe
y que debería leer menos a John Ash
porque tiene contraindicaciones.

Yo no soy poeta,
porque "ella" me dijo
que mi corazón pesa
lo que pesa un verso,
cero gramos.

Por más que en ese verso
encierre su nombre
y amor en la misma línea,
"ella" sólo lee la palma
de mi mano
y dice que a la diagonal
de mi vida
le quedan un par de años.
Y yo los quiero morir con "ella".

Yo no soy poeta
sólo escribo
para buscar un refugio
cuando "ella"
desaparece
y mi vida pesa igual
que un verso
cero gramos.

Me ha gustado pasear por tus versos y comprobar que los versos no pesan, que el corazón no pesa, que el amor no pesa....Sólo pesan las cosas que se nos imponen como cargas, y las "otras" nos aligeran.

Un saludo cordial.

Por las barbas del pirata que le voy a pegar una patada al bicho éste, aburrida me tiene, uff.
en fin, tercer intento, y menos mal que lo tenía copiado en el bloc de notas:

Para mí, que entiendo poco de poesía y de poetas, lo bueno de los poemas de Bukowski, digo poemas porque me rechina eso de "la poesía de", no es que pudiera ser tan brutal como tierno, ácido siempre, descarnado la mayoría de las veces, lo bueno, lo que me hace admirar(le), y perdonar, incluso, a él (o a sus traductores) su uso tan poco fino del lenguaje, es cómo utiliza sin ningún reparo y constantemente su, digamos, autobiografía, en lo que escribió, de modo que, antes de insultar al otro, ya se ha llamado idiota a sí mismo. Por eso, creo yo, sus críticas tienen importancia, no se esconde tras la viga del ojo ajeno, no es una crítica facilona, ésa que sabemos arrancará el aplauso de tantos y tantos que casi nunca saben qué aplauden; seguramente le importaban, y los deseaba, pero era demasiado ¿egocéntrico? como para olvidarse de él. Todo este rollo viene a que (me parece que es uno de tus poetas preferidos) no me extrañaría que hubiera estado de acuerdo -muy de acuerdo- con "ella" sobre el peso de sus versos : )

Me ha gustado especialmente esa estrofa.

Blanca

Ernesto perez escribió:Yo no soy poeta,
"Ella" piensa que Lorca
es una ciudad de Murcia
donde nos besamos una vez,
que Neruda juega de defensa
en algún patético
equipo de segunda,
que Bukowski es un medicamento
contra la gripe
y que debería leer menos a John Ash
porque tiene contraindicaciones.

Muy buen poema amigo Ernesto con versos verdaderamente originales como estos que te señalo.

"Ella" piensa que Lorca
es una ciudad de Murcia
donde nos besamos una vez,
que Neruda juega de defensa
en algún patético
equipo de segunda,
que Bukowski es un medicamento
contra la gripe
y que debería leer menos a John Ash
porque tiene contraindicaciones.

Una entrega de notorio "peso específico".

Un abrazo.

Yo no soy poeta,
"ella" me dijo tu amor pesa lo mismo
que pesan los versos,
¿has pesado alguna vez un verso?
no lo hagas, te lo digo yo,
cero gramos.



Que buen poema, Ernesto... Tu amor pesa lo mismo que pesan los versos... que sabrán ellas? ... aunque la mayoria de veces aciertan



Un abrazo Bukowskiano.



Gio.

Genial, genial

Saluditos

Por más que en ese verso
encierre su nombre
y amor en la misma línea,
"ella" sólo lee la palma
de mi mano
y dice que a la diagonal
de mi vida
le quedan un par de años.
Y yo los quiero morir con "ella".


Me gusta esta estrofa; morir los años con alguien, esa frase ha quedado colgada de mi cerebelo.

Saludines hasta alli,

Hallie

Qué te voy a decir? Este me ha gustado especialmente... Es un derroche de ternura, ternura sin forzar, de esa que emociona, sacude y da envidia...

Un gran, gran, placer

Carmen

Vaya poema, sincero y con mucho peso... sentimental y de bytes seguramente...

Saludos

Bismark

Ignacio nada pesa es más creo que vacia, gracias por pasarte, saludos.

A bukowski lo prefiero en prosa, la senda del perdedor y mujeres y alguno de sus relatos, no todos, en poesía me gusta algun poema, hubo quien me dijo que su calidad poetica quizas estaba mas deteriorada por culpa del traductor cosa que dudo. Pero una cosa si es cierta Bukowski me enseñó el camino, la primera vez que lo lei cambio mi forma de expresarme y guarde donde mas polvo había a muchos de los escritores que me habian acompañado en otras epocas.

Dejo aqui uno de sus poemas por lo cual lo admiro.

Conocí a un genio
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conocí a un genio en el tren
hoy
como de 6 años de edad
se sentó a mi lado
y mientras el tren
avanzaba a lo largo de la costa
llegamos hasta el océano
entonces él me miró
y dijo,
no es hermoso.
Fue la primera vez que me
percaté
de ello.

Gracias muchas por pasarte Blanca, un abrazo.

Gracias Ferreiro por tus palabras, saludos.

Saben demasiado siempre. Gracias Gio por pasarte, saludos.

Gracias Alondra, saludos.

La frase estará orgullosa de estar por alli, gracias por pasarte Hallie, saludos.

Gracias Carmen, siempre tan generosa, un abrazo.

Gracias Bismark por dejarte caer por aquí, saludos.