Editorial Alaire

En el hospital me metes en tu dedo
como si mi ataúd fuera tu anillo.
(Boris Pasternak)

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F. Enrique escribió:

Y yo me quedo mudo para decirle a la rosa tardía
que mi corazón hierve en su misma fiebre invernal.
(Dylan Thomas)

En el hospital me metes en tu dedo
como si mi ataúd fuera tu anillo.
(Boris Pasternak)

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Ya no me asustan las cuencas vacías
llenas de sangre
del viejo pescador que agita
el Ventolín roto contra su pecho,
y apoya asustado su lúcida mirada
en la sábana donde fumaba de Mainake un tango
el último muerto de la noche del sábado.

La enfermera se queja de las llagas
del muchacho árabe que no habla español,
que restriega el rojo en su costado
para mostrar que la vida escapa de sus venas;
es igual; no rellenó a tiempo
el cuestionario de las dudas
y no sabe cómo se llama el alcance de su herida,
si morirá antes que muera el mes de abril.

No hiere mi soledad haber pecado por amor,
pero siento vergüenza
de que Florence Nightingale ya no esté
en el autobús del Hospital con su capa raída
y Eleanor Rigby no pida en el hombro
de una lápida por ayudar a la liberación de un ejército.

Sufro por estos gritos que me lapidan
o me desprecian
por haber sido un nezerani sin saberlo;
pero los hombres
éramos hermanos antes de los diluvios,
mudos antes de que Babel cayera;
entonces sentí que Dios era un sueño
que me había creado;
ya no quiero que despierte
para seguir viviendo en tu tormenta;
beber en la amarga alegría de tus senos
aunque luego me rompas los ojos con tu mirada
por hacer el ridículo cuando reía de miedo;
ya sabes, te amo incluso cuando respiras
aunque seas una verdad que surgió de una quimera
a la que aún queremos aferrarnos
para gritar que fuimos un momento
en el resplandor del corazón de las tinieblas.

Eleanor Rigby
Album: Yellow Submarine

Ah look at all the lonely people
Ah look at all the lonely people
Eleanor Rigby, picks up the rice
In the church where a wedding has been
Lives in a dream
Waits at the window, wearing the face
That she keeps in a jar by the door
Who is it for
All the lonely people
Where do they all come from?
All the lonely people
Where do they all belong?
Father McKenzie, writing the words
Of a sermon that no one will hear
No one comes near
Look at him working, darning his socks
In the night when there's nobody there
What does he care
All the lonely people
Where do they all come from?
All the lonely people
Where do they all belong?
Ah look at all the lonely people
Ah look at all the lonely people
Eleanor Rigby, died in the church
And was buried along with her name
Nobody came
Father McKenzie, wiping the dirt
From his hands as he walks from the grave
No one was saved
All the lonely people
Where do they all come from?
All the lonely people
Where do they all belong?


Songwriters: John Lennon,Paul Mccartney
© Sony/ATV Music Publishing LLC

.................................

“Lo importante no es lo que nos hace el destino, sino lo que nosotros hacemos de él.”
― Florence Nightingale



No encontré nezerani ( encontré "Nazarene" con todo y Jesúcristo) y me hubiera gustado para poder comentarte a gusto, Francisco.

Aun con algunas limitaciones de mi parte como lector, encuentro un alto lirismo y belleza superlativa y conmovedora en tu obra "En el hospital" . Abrazos, ERA


"Sufro por estos gritos que me lapidan
o me desprecian
por haber sido un nezerani sin saberlo;
pero los hombres
éramos hermanos antes de los diluvios,
mudos antes de que Babel cayera;
entonces sentí que Dios era un sueño
que me había creado;
ya no quiero que despierte
para seguir viviendo en tu tormenta;
beber en la amarga alegría de tus senos
aunque luego me rompas los ojos con tu mirada
por hacer el ridículo cuando reía de miedo;
ya sabes, te amo incluso cuando respiras
aunque seas una verdad que surgió de una quimera
a la que aún queremos aferrarnos
para gritar que fuimos un momento
en el resplandor del corazón de las tinieblas"

Veo como dos partes en el poema, y las dos me gustan. He disfrurado con tu hermoso poema.
Abrazos
Pilar

Muy bueno el comienzo del poema

Ya no me asustan las cuencas vacías
llenas de sangre
del viejo pescador que agita
el Ventolín roto contra su pecho,
y apoya asustado su lúcida mirada
en la sábana donde fumaba un tango de Málaga
el último muerto de la noche del sábado.

Te felicito.

Me ha impresionado la fuerza de este poema; imágenes vivas que tocan los nervios de la belleza.

Felicitaciones sinceras y un abrazo, Enrique.

Bella y profunda intensidad trae el recorrido de tus versos querido amigo...
Un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

... sólo una cosa diré: ".. es un honor y una linda oportunidad leerte, poeta y amigo, es algo solemne para el alma". Saludos. a. justel/Orión

Muchas gracias, Pilar, tu amabilidad no tiene límites. Un abrazo.

Muchas gracias, Ana, por tus atentas y amables palabras.

Un abrazo.

... me temo, mi bien estimado F. Enrique, que haya dejado de ser objetivo e imparcial contigo, con tu poesía, con tu triteza, con tus rememoraciones, con tus alegrías tan lejanas e íntimas, con todo...; por tanto, que quede esta invitación a seas leído y, además, despacio, como si alguna de aquellas tardes mortecinas en o junto al muelle, fueran a perdurar por siempre; un abrazo, poeta. a. justel/Orión

Magnífico poema. F. Enrique. Por desgracia ahora estoy en tiempo de hospitales.
Un abrazo, amigo.
J. manuel

Noto y veo un lirismo depurado y me gusta.
Todo lo relacionado con los hospitales lo depuro,
ya que estoy en las puertas y estoy hipersensibilizado.
Un abrazo,
Simon