Piras Humanas

Cuentos, historias, relatos, novelas, reportajes y artículos de opinión que no tengan que ver con la poesía, todo dentro de una amplia libertad de expresión y, sobre todo, siempre observando un escrupuloso respeto hacia los intervinientes.

Moderador: Hallie Hernández Alfaro

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Ana García
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Piras Humanas

Mensaje sin leer por Ana García »

Un hombre camina en la noche y se dirige con ansias y afán de escribir a su amada para olvidarse del mundo. Muy líquida, la luz de una farola baña la calle de una ciudad vacía y el hombre susurra palabras delicadas:
—Mi gitana.

La ciudad me ofrece por la noche los avatares de las almas que la habitan y sus calles limpian mi destino. Juego al frontón contra sus fachadas con el eco de mi llamada. Sin embargo cuando el sol ilumina el ágora, todos los rostros me observan anhelantes, belfos ardientes deseosos de devorarme. De miedo sucumbo y pulso un botón que apaga mi conciencia.
Tal vez si llegaran a conocer mejor el ritmo de mis pasos, descubrirían que, yo siendo Destino, no soy más que un átomo regalado por un dios, a cada uno el suyo, que como a una piedra le ofrezco un lugar eterno, que no dura más que el hálito de una vida. Así quizá no torcerían sus rumbos, ¿o si?

El sol araña tu piel, gitana, y aunque pretendas seguir mostrando tu rostro, los objetos que me rodean, como en un bosque, me dicen que el mundo se apaga.

En un rincón cercano de la misma ciudad un borracho juega tumbado en el suelo de un callejón con una cucaracha. Intenta mantener una conversación con el insecto, pero éste prefiere seguir buscando su alimento:
—Cuchurrito, cariñito, ¡Ven aquí te digo! ¡Qué negrazo que eres, jodio! —Con voz llorosa se lamenta— No me seas remolón, ven aquí a jugar con papá. ¡Háblame! ¡Me cagüen tus muertos! ¡Está bien, tú lo has querido!
Consigue atraparlo y lo coloca entre las yemas de su índice y pulgar. Primero observa su silencio indolente y el repataleo al aire de sus extremidades. Fatigado, el bicho cesa en el forcejeo y opta por escuchar el delirante discurso de su consorte:
—Ya ves, cuchurrito, ahora que te tengo ya no me quedan palabras que dedicarte, y me doy cuenta de que hace un segundo hablaba con una cucaracha en vez de con Jean-Paul Sartre. Lo llevas más jodido que yo; no me queda más remedio que apachurrarte.

En una habitación apagada penetran algunos destellos de las luces del bar donde se taja con frecuencia nuestro poeta borracho. Son suficientes como para iluminar el rostro de una joven que asoma por encima de su abultado edredón. Un dulce sueño la acompaña. Desnuda se baña en un caluroso mundo rodeado de paredes de cristal. El líquido en el que flota es negro y amargo. A veces el sueño confunde ese sabor. Fluye su mente en una corriente profunda de café. Avanza el sueño que se presiente eterno y al final descubre la verdad: su paraíso es un inmenso tintero de vidrio triste.

Pero en esta ciudad también se escucha, de noche, la voz gangosa de la misma azafata de todas las estaciones de trenes del mundo. Y alejados de ella escuchamos una coletilla:
Tren con destino a... va a efectuar su salida.

La noche avanza y el hombre enamorado parece decantarse, a pesar de lo fugaces y paradójicos sentimientos que padece de continuo. Ya no se cree tan virtuoso como al principio. Tal vez las calles le ayuden en su objetivo.
—¡Quiero seguir amándote!
Quiero seguir amándote y no se bien dónde se encuentra esa fuente secreta que me lo permite, pues no quiero que este amor se parezca a esas nubes de verano, que dibujan estúpidos corderos esfumándose en lerdos panoramas estivales.
Quiero seguir amándote a pesar del temor de no tener noticias de tu rostro, pues es un gran peso el deseo que no el amor.
Por eso quiero recobrar tu mirada, gitana mía. Sé que es como un pozo profundo como para no zambullirse nunca y quedarse al borde eternamente mirando su fondo, con la mirada perdida en ese punto oscuro que esconde tu alma.


La joven sueña soñando, y su sueño le devuelve a otro sueño dentro del cual él y su “cuerpo” despierto mantienen una conversación.
—¡Cuerpo!
—¡Esfúmate, sueño!
—No quiero. Sabes que este momento ha de llegar. ¿Sabes? Tus nalgas desde aquí no se parecen a tus ojos vigilantes, pues están despiertos y preparados para hablar. Es triste tu mirada, abierta y guardiana, y se parece a tus senos aplastados por el solaz...
—¿Te deleitas mirando mi cuerpo desnudo?
—... Porque tumbada en tu habitación, siempre miran hacia el techo como un gran Dios invertido. Es preferible que el placer hiciera caer tus párpados para que así las líneas de tus pestañas me dibujaran un horizonte donde pudiera perder mi mirada. Esas líneas saben mejor que tú que todas las frutas de tu cuerpo pertenecen a un hermoso paisaje donde no tardaré mucho en entrar.
—¡Pretendes! ¿Qué pretendes?
—Pretendo que te salves con tu silencio entregado a este menester, que no infrinjas las leyes de lo necesario más que con tu gemido y con tu voz cadente ante el placer. Pretendo abrir tus puertas y que silencies tu aflicción. Pretendo que acalles tus miedos a vivir con la saliva de mis labios que te recorrerán entera. ¡No quiero más negruras en tu vida! Observa las sábanas, rozan tus inquietos muslos.
—¡Me confundes! Déjame en mi bendita negrura.
—¡Ah, ya no hay vuelta atrás! Quiero recorrer tu cuello para bajar dulcemente hasta tus ingles. Clavar mis dientes en una dulce espiral. Volarás en cada una de mis paradas. Será eterno mi viaje por tu cuerpo. Sé que todas esas partes son habitaciones de una misma mansión y no deseo que esta noche mi casa sea de alquiler o de besos gastados.
—¡Tengo tanto miedo!
—¡Cállate! Si rechazas al sueño, tu más fiel inquilino, ¿de qué te servirá seguir bronceando tu piel en este tintero absurdo?
La mujer cede a los deseos de su cuerpo y de su sueño, y cuando la invade por completo siente como aguijones clavados en su pubis las palabras que el poeta le dicta.

La estación y la voz humana que anuncia los destinos han acurrucado al desdichado borracho que, tras el mal aciago de su pobre cucaracha, ha decidido encontrar un rincón donde reconciliarse con el sordo cosmos que le rodea. En un banco perdido de la gran sala de espera se tumba de costado. No duerme; medita embelesado y fija sus pupilas en toda la basura diaria que enmarca una losa en el suelo.
El silencio ya ha invadido la ciudad, pero es incapaz de acallar los murmullos de estos personajes. Los pensamientos del pusilánime amante son como lúgubres tambores en procesión. Las entrañas de la bella joven rezuman ríos de savia y sus gemidos arañan el aire cálido de la habitación y los delirios del borracho chirrían como los frenos de un viejo tren de cercanías.

Forman una pira humana dentro de este gran templo urbano solo alterado por la voz gangosa de la azafata y su coletilla:
Tren con destino a ninguna parte va a efectuar su salida...
Me pregunto si de verdad existe esa azafata.

Última edición por Ana García el Lun, 05 Sep 2022 21:27, editado 1 vez en total.
R. M. Alemán
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Re: Piras Humanas

Mensaje sin leer por R. M. Alemán »

seguramente que sí, que existe su voz (mundo), pero no para esos pequeños "islotes" subterráneos, náufragos de sus búsquedas o en dejarse llevar... Donde el amor (vida) deja mucho que desear... Quizá no en apariencia, pero es un texto con mucha fuerza.

Un saludo.
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Ana García
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Re: Piras Humanas

Mensaje sin leer por Ana García »

R. M. Alemán escribió:seguramente que sí, que existe su voz (mundo), pero no para esos pequeños "islotes" subterráneos, náufragos de sus búsquedas o en dejarse llevar... Donde el amor (vida) deja mucho que desear... Quizá no en apariencia, pero es un texto con mucha fuerza.

Un saludo.
Bueno, yo creo que la jovencita disfruta (por fin) de su sueño y de su cuerpo. Eso es vida.
El poeta disfruta a su manera. Es el eterno enamorado.
Del que no estoy segura es del borracho. Hay tanta vida pateando la calle sin un hogar y hogares muy pateados, pero solitarios (qué contradicción, eh), que no sabría decirte si el hombre es feliz o infeliz. Hay mendigos que no les metes en albergues ni a la fuerza, y pasan frío, calor, lluvia, hambre en mor de su libertad.
Todos ellos tienen una vida, la suya.
La noche está llena de vida en una ciudad.
Me ha gustado tu comentario. ¡Gracias!
Un saludo.
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Óscar Distéfano
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Re: Piras Humanas

Mensaje sin leer por Óscar Distéfano »

Un buen paseo por la desolación (o por la noche desolada). Tu pincel descubre esos cuadros a la manera pura del impresionismo, brindándonos tu visión muy personal de la realidad. Bueno, podríamos decir que la realidad objetiva no existe, que cada quien le otorga su particular enfoque; pero, lo que sucede con tu relato (o almenos es la impresión que me causa a mí) es que tu mirada subjetiva o personal, no solo se aleja de lo tradicional, sino se concentra en un mundo cuya atmósfera casi kafkiana cae sobre la noche. Y resulta estéticamente bueno transitar o revivir esas realidades, porque enriquece nuestros espíritus, nuestras percepciones artísticas.
En cuanto a la forma, celebro ese estilo pulcro, académico, lingüísticamente respetable, que le brinda seriedad y elegancia al texto.

Un abrazo.
Óscar


La compasión es la manifestación civilizada del desprecio.



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Ana García
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Re: Piras Humanas

Mensaje sin leer por Ana García »

Óscar Distéfano escribió:Un buen paseo por la desolación (o por la noche desolada). Tu pincel descubre esos cuadros a la manera pura del impresionismo, brindándonos tu visión muy personal de la realidad. Bueno, podríamos decir que la realidad objetiva no existe, que cada quien le otorga su particular enfoque; pero, lo que sucede con tu relato (o almenos es la impresión que me causa a mí) es que tu mirada subjetiva o personal, no solo se aleja de lo tradicional, sino se concentra en un mundo cuya atmósfera casi kafkiana cae sobre la noche. Y resulta estéticamente bueno transitar o revivir esas realidades, porque enriquece nuestros espíritus, nuestras percepciones artísticas.
En cuanto a la forma, celebro ese estilo pulcro, académico, lingüísticamente respetable, que le brinda seriedad y elegancia al texto.

Un abrazo.
Óscar
Estoy disfrutando con tu comentario, Óscar, porque tu atenta lectura ha dado en la diana.
He querido transmitir un postal nocturna en blanco y negro, con una atmósfera entre la realidad y la fantasía; entre lo posible y lo imposible. Entrelazar tres vidas en una noche sin movimiento que nos hablan del anonimato de las cosas y presentados por un destino ciclíco.
Puede que en eso hayas captado el realismo mágico de Kafka, y que era parte de mi idea al escribir este relato.
Agradezco tu paso por el relato y, sobre todo, salgo encantada con tus palabras.
Un abrazo.
Hallie Hernández Alfaro
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Re: Piras Humanas

Mensaje sin leer por Hallie Hernández Alfaro »

Sube para deleite de todos.

Abrazos y felicidad.
"Algo, en este tan vasto como innecesario universo,
ha de tener sentido: ninguna ecuación diferencial
siente. Pero, se sabe, en el principio
fue dicho: hágase la luz; y abrimos los ojos."


Sub-jectum, Julio Bonal
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Ana García
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Re: Piras Humanas

Mensaje sin leer por Ana García »

Gracias, Hallie, por subir este cuento. Uno de los más complicados que tengo.
Un abrazo.
Hallie Hernández Alfaro
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Registrado: Mié, 16 Ene 2008 23:20

Re: Piras Humanas

Mensaje sin leer por Hallie Hernández Alfaro »

.

Sube de nuevo este hermoso trabajo.

Besos y felicidad, querida compañera.
"Algo, en este tan vasto como innecesario universo,
ha de tener sentido: ninguna ecuación diferencial
siente. Pero, se sabe, en el principio
fue dicho: hágase la luz; y abrimos los ojos."


Sub-jectum, Julio Bonal
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Ana García
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Re: Piras Humanas

Mensaje sin leer por Ana García »

Hallie Hernández Alfaro escribió: Vie, 09 Sep 2022 19:33 .

Sube de nuevo este hermoso trabajo.

Besos y felicidad, querida compañera.
Gracias por el rescate, Hallie. Es uno de los cuentos que más me gusta de todo mi repertorio.
Un fuerte abrazo.
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