Editorial Alaire

Esta casa me arrulla con su abrazo.

Mañana que vence a la noche,
la luz inventando un oasis de tiempo,
fotografías que renuevan el ímpetu del existir,
alfombras que heredan huellas
como dijes de un collar infinito.

Esta casa es un vientre donde ríe el destino.

Quiero que mi rostro
busque en los espejos los años que me nimban,
quiero ventanas abiertas al mundo del deseo,
quiero la ternura de los diálogos que crían flores marchitas.

Me asomo a este pasillo de ropajes antiguos.
aquí yace el teléfono y su carcasa negra,
cuadros que en mi interior son silencio,
los muebles y su delgadez de caoba rota.

Y, sin embargo, solo hay para mí un paisaje que no muere,
como un bosque que sobrevive al misterio,
así los días ebrios de la infancia
que graban en mis ojos un candil efímero
de brincos y cometas contra la vida.

El poema y la casa, ambos inusitados y diestros, se mueven en la posteridad que enaltece tus versos.

Felicitaciones sinceras, querido amigo.

Un abrazo.

Un regreso a la infancia precioso, Ramón.

Me gusta cómo escribes.

Aplausos... muchos
Ana

Este poema me llega, querido amigo, porque trajiste recuerdos felices y vívidos. Preciosos versos, siempre.
Felicidades.
Abrazos
Pilar

Muy bello trabajo, amigo Ramón.
Felicidades.
Abrazos.

Hermoso poema, Ramón,aunque no puedo extenderme
quiero dejarte mi aplauso, ya volveré...
Un abrazo grande y gracias .

Maravilloso en esta segunda lectura tambièn. La infancia añorada retratada con belleza y elegancia en tu poema.

Aplausos
Un beso
Ana

Ramón Carballal escribió:Esta casa me arrulla con su abrazo.

Mañana que vence a la noche,
la luz inventando un oasis de tiempo,
fotografías que renuevan el ímpetu del existir,
alfombras que heredan huellas
como dijes de un collar infinito.

Esta casa es un vientre donde ríe el destino.

Quiero que mi rostro
busque en los espejos los años que me nimban,
quiero ventanas abiertas al mundo del deseo,
quiero la ternura de los diálogos que crían flores marchitas.

Me asomo a este pasillo de ropajes antiguos.
aquí yace el teléfono y su carcasa negra,
cuadros que en mi interior son silencio,
los muebles y su delgadez de caoba rota.

Y, sin embargo, solo hay para mí un paisaje que no muere,
como un bosque que sobrevive al misterio,
así los días ebrios de la infancia
que graban en mis ojos un candil efímero
de brincos y cometas contra la vida.

Maravilloso poema, Ramón. Me ha fascinado! Abrazos, ERA

Escenarios que se hacen luminosa vibración querido amigo...
Un gusto leerte siempre...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

Gracias, Hallie, Ana, Pilar, Rafel, Rosario, ERA, Lunamar, por la lectura y los amables comentarios. Un abrazo.

Qué hermoso poema.

Eso es a lo que yo llamo hogar.
Algunas sólo son casas.

"Esta casa es un vientre donde ríe el destino".

Qué bueno.
Un abrazo.

Antonia Mauro escribió:Qué hermoso poema.

Eso es a lo que yo llamo hogar.
Algunas sólo son casas.

"Esta casa es un vientre donde ríe el destino".

Qué bueno.
Un abrazo.

Gracias, Antonia, por leer y comentar este poema. Un abrazo.