En el tótem epistolar instauro mis órganos
-puedes tocarlos cuando quieras-.
Aquí, protegido y protagonista, ceden los muros -dan más luz que sombra.
Esa grieta recalcitrante y frenética
como un instrumento de viento.-
No controlo la mente despejada
con la que se peina el sol.
Tampoco frecuento suburbios desde mi atalaya.
Soy centinela, quizá escénico, quizá grotesco.
No radicalizo mis flujos cerebrales.
Es más, ni siquiera irradio.
El humo de tus señales es como un castillo de naipes,
azaroso.
Esta tiniebla caleidoscópica que espeja no parece el arco iris.
Mis costillas se llueven.
Tú eres quizá esa gama de colores que secunda la noche.
Ni sintética ni artificial.
Solo una conquista indeseable de paz.
