Editorial Alaire

Sigo leyendo las noticias
como si hoy es lunes
y no un cúmulo de instantes que arrastro
desde que perdí de vista a mi infancia.
A ver, dicen que en Arizona está nevando.
Tremenda noticia, alma mía; a ti,
que te gusta tomar vacación entre los buitres,
te queda la opción de momificarte una vez más
y convertirte en palabra inútil.
Dicen que en Arizona hay nieve, que sus cañones
ya no sirven para una postal.
Que las cartas de amor han dejado de ser.
Que los suicidas presumen de mucho cuello.
Por su ornamento, la nada es un versículo de puentes.
Los trenes que yo espero llegan al mismo tiempo
y arrancan en direcciones contrarias.
Dime, amor, si alguna vez
leíste noticias acerca de una tumba abierta,
porque ya estoy aquí, haciendo de acróbata por el hilo de oro
de los que inventan sus días.
Dime, amor, si has percibido
el orgasmo de las farolas,
aquel lunes entre la nieve.
Sí, ibas hacia el norte de la ausencia,
mientras estaba leyendo noticias
de cómo vestirse por si el desierto
sueña quedarse sin buitres.

Me alegro que te ha gustado, Enrique.
Creo que el surrealismo, en lo que me corresponde, es el espejo de una vida simple. Parece imposible sufrir, a veces. Yo quiero, con mis poemas o como quieras que se llamen, no esconder que tenemos ese derecho, a sufrir, y que la belleza está mucho más conectada al sufrimiento que a la alegría, de momento. No es una frase definitiva, pero algo me dice que esto va a seguir por mucho tiempo, hasta que alguien se dedique del todo a ser feliz, que me parece casi imposible, dada la condición humana. Mis abrazos sinceros.

Marius Gabureanu escribió:Sigo leyendo las noticias
como si hoy es lunes
y no un cúmulo de instantes que arrastro
desde que perdí de vista a mi infancia.
A ver, dicen que en Arizona está nevando.
Tremenda noticia, alma mía; a ti,
que te gusta tomar vacación entre los buitres,
te queda la opción de momificarte una vez más
y convertirte en palabra inútil.
Dicen que en Arizona hay nieve, que sus cañones
ya no sirven para una postal.
Que las cartas de amor han dejado de ser.
Que los suicidas presumen de mucho cuello.
Por su ornamento, la nada es un versículo de puentes.
Los trenes que yo espero llegan al mismo tiempo
y arrancan en direcciones contrarias.
Dime, amor, si alguna vez
leíste noticias acerca de una tumba abierta,
porque ya estoy aquí, haciendo de acróbata por el hilo de oro
de los que inventan sus días.
Dime, amor, si has percibido
el orgasmo de las farolas,
aquel lunes entre la nieve.
Sí, ibas hacia el norte de la ausencia,
mientras estaba leyendo noticias
de cómo vestirse por si el desierto
sueña quedarse sin buitres.

Un poema, para mi, excelso. Trasmite el desconcierto del vortex en que se cae al ser pujados a la vida. s un poema surreal, pero es real, no hay ni una sola mentira poética. Vuelas alto, Marius, te felicito! ERA

Mutilando el tedio con Marius Gabureanu.