Editorial Alaire

Hoy ha sido un día frágil.
Las piedras rechazaban mis manos,
no se dejaban colocar donde querría
para formar ese mozaico de pubertad del olvido.
Y es que me gano la vida así, amor,
creando grietas hermosas de todo,
la gente me dice qué modelo de piedra tengo que utilizar,
me informan de sus planes de futuro,
pero lo mío son grietas.
Hoy ha sido un día frágil.
Mientras estoy trabajando en un rascacielos
se me adelanta la noche en acariciar el perro
que, dócil, espera lamer mi sangre.
En la planta cuarenta y siete, el suicidio muestra sus ventanas blindadas
pero aún parece accesible,
no es por nada que esos pájaros
insisten en golpearlas
como si quisieran hacer de mi craneo su nido.
Estoy a salvo, amor, en la planta cuarenta y siete.
No voy a dejar que los pájaros me dañen el día.
Pero las piedras no quieren estar allí.
El olor a adhesivo me hace pensar que mi alma está pegada forzosamente al cuerpo.
Las piedras no quieren estar allí, te cuento
porque hay rascacielos de los que, mejor
los perros huyeran, porque nadie se atreve hacerse heridas,
hay rascacielos de los ya vacíos de sangre.

Marius Gabureanu escribió:Hoy ha sido un día frágil.
Las piedras rechazaban mis manos,
no se dejaban colocar donde querría
para formar ese mosaico de pubertad del olvido.
Y es que me gano la vida así, amor,
creando grietas hermosas de todo,
la gente me dice qué modelo de piedra tengo que utilizar,
me informan de sus planes de futuro,
pero lo mío son grietas.
Hoy ha sido un día frágil.
Mientras estoy trabajando en un rascacielos
se me adelanta la noche en acariciar el perro
que, dócil, espera lamer mi sangre.
En la planta cuarenta y siete, el suicidio muestra sus ventanas blindadas
pero aún parece accesible,
no es por nada que esos pájaros
insisten en golpearlas
como si quisieran hacer de mi craneo su nido.
Estoy a salvo, amor, en la planta cuarenta y siete.
No voy a dejar que los pájaros me dañen el día.
Pero las piedras no quieren estar allí.
El olor a adhesivo me hace pensar que mi alma está pegada forzosamente al cuerpo.
Las piedras no quieren estar allí, te cuento
porque hay rascacielos de los que, mejor
los perros huyeran, porque nadie se atreve hacerse heridas,
hay rascacielos de los ya vacíos de sangre.

A la altura del olvido que poca sangre le corre por las venas, querido Marius.
47/ 4+7=11
Son dos: uno al lado del otro, quizás por eso el amor se encarga de las grietas y las piedras de base guardan silencio.

Tu genio es cosa de otros mundos, amigo del alma.

Abrazos fuertes.

Me gustó la planta de tu poema , lleno de sabor y de saber. Es la 48 que roza el cielo por arriba y siente cómo el aire sopla
para trasladar tus dones poéticos y el buen hacer que te acompaña.

Un abrazo

Muchas gracias, querida amiga. Qué casualidad, o mejor dicho, qué mirada tan maravillosa la tuya, para observar esos detalles, involuntarios de mi parte, a la hora de escribir. Tu bondad me acompaña hoy también. Y hace que mis poemas se sientan vivos. Mis abrazos, Hallie.

Guillermo, muchas gracias por leer y dejar huella, estimado amigo. Estoy contento por trabajr en los rascacielos de Londres, hay ventanas blindadas y todo, y nadie quiere saber tu nombre verdadero, que es mejor, a veces. Miss abrazos.

47 fue el máximo donde he llegado a trabajar. 48 soló lo imaginé, en un poema anterior. Abrazos.

Me gusta como escribes, es un deleite deslizarse por tus versos. Felicidades.
Abrazos
Pilar

Dices cosas impactantes, como este verso:

"En la planta 47 el suicidio tiene las ventanas blindadas
pero aún parece accesible".

Genial. Un abrazo.