Editorial Alaire

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Repercuten en mí tristes palabras, celdas que el corazón quiso extinguir bajo los mares. Ventanas y pasillos de una edad que trama su retorno. Y yo que conocí del frío y la orfandad su lenguaje castrado, transcribí el dolor sobre los ojos, el tacto de la sombra sobre el duelo, ese invernal vacío de la muerte.


2


Ha muerto en mí la urgencia de la infancia, lenguajes y palomas que en el aire formaban el silencio. La edad supo extinguir el fuego limpio y destiló mi nombre bajo su inmaterial poema. Luego el olvido, la sustancia del tiempo, la única verdad sobre la muerte que labra la derrota.


3

Incertidumbre, máquina del miedo. Cruzo las calles frías de los años mirando hacia la muerte. Esta infección de ver bajo la sombra, de abrirse entre los poros al poema y describir el límite, su voz oscura. Caigo entre números y sombras, en los voraces sustantivos de veredas que no viajo. Escucho melancólicos sonidos hiriéndome la voz, puertas y umbrales, residuos de la edad nombrando los contornos. Veo la fúnebre caricia de mis antepasados, los pueblos desahuciados de caminos llamándome a lo lejos. Sollozo en la simiente de este frío, bajo el crujido inútil de mi semen sin futuro. Esta es la multitud que asoma a las heridas, la sólida elegía de mis huesos, la forma de la niebla o la escritura, ese animal que sangra en la memoria.

Aplausos estimado amigo y aplausos de pie. Excelente, no podia ser de otra manera. Un abrazo y mis felicitaciones. Eduardo

No hay forma de describir con justicia la altura de estos versos, su forma de caer como una lluvia de alfileres sobre las emociones, el dolor y la pasión que supone todo aquello que hiere y que está indisolublemente conectado con el estar en el mundo, con el paso de la vida y todas sus consecuencias.
La profundidad de tu palabra es siempre soprendente, tanto es así que uno es capaz de cortarse con los versos y sangrarlos como propios, incluso...eso tan sólo lo consigue el que es capaz de surgir de si mismo en esa otra esfera que tan sólo tocan los que son elegidos para contarnos lo indefinible.

Un besito, mientras sueñas

Cé

Te leo, y tengo la sensación, cómo te diría, ¡eso!, cuando te aseguras: sé que no he estado jamás aquí y sin embargo... podría jurar que he estado.
stadíos sería mejor decir- de la vida, que sentimos, creemos, perdido, incluso enterrado, el niño que fuimos: ya no interpela, no llama a 'rebato', no exige coherencia, vamos, que no está siempre ahí, tratando de impedir que caigamos en los errores que él aborrece. Es necesario que sea así, el adulto debe prevalecer sobre el niño, no siempre los niños son justos, ni generosos, ni sinceros, por eso, mi querido amigo, el niño necesita que el adulto modifique sus 'niñerías'. Es, lo acepto, doloroso, pero preciso para que, tiempo después, vuelva.

Vuelve, sí, para aceptarnos como somos, para aplaudir nuestro esfuerzo , y para ser, de nuevo, referente de nuestra vida.

Te agradezco mucho esta prosa, Benjamín, me ha dolido como si fuera mía, me ha emocionado intensamente, y me ha hecho recordar. Gracias. Muchas

Mis aplausos.

Blanca

Benjamín León escribió:1

Repercuten en mí tristes palabras, celdas que el corazón quiso extinguir bajo los mares. Ventanas y pasillos de una edad que trama su retorno. Y yo que conocí del frío y la orfandad su lenguaje castrado, transcribí el dolor sobre los ojos, el tacto de la sombra sobre el duelo, ese invernal vacío de la muerte.

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