Cuando se me escapan los sentimientos, y tengo que recurrir a la ansiedad.
Cuando la ansiedad cubre y mancha todo lo que hago, y solapa y solapa y solapa esa sensación desagradable.
Esa sensación de no sentir, de no saber lo que se siente, de creer que, aun sabiéndolo, nadie podrá entenderlo, entenderme, compartirlo, corresponderme con amor, algo tan difícil de explicar, y que quizá esté tan oculto que ni en el pecho pueda sentirlo, tras una serie interminable de síntomas.
Entenderse a uno mismo.
Destapar las pasiones que esconden las propias emociones, las propias efusividades que no muestro, y que me generan tristeza, tristeza tan profunda, que me amparo en reflexiones y reflexiones y más reflexiones, como si la vida, la misma que me ve, fuese un debate.
Todo eso escribo desde la última capa del desamor, con la vergüenza por bandera, y la esperanza -a veces como recuerdo- inspirada en la insistencia, al fondo del laberinto.
Cuando la ansiedad cubre y mancha todo lo que hago, y solapa y solapa y solapa esa sensación desagradable.
Esa sensación de no sentir, de no saber lo que se siente, de creer que, aun sabiéndolo, nadie podrá entenderlo, entenderme, compartirlo, corresponderme con amor, algo tan difícil de explicar, y que quizá esté tan oculto que ni en el pecho pueda sentirlo, tras una serie interminable de síntomas.
Entenderse a uno mismo.
Destapar las pasiones que esconden las propias emociones, las propias efusividades que no muestro, y que me generan tristeza, tristeza tan profunda, que me amparo en reflexiones y reflexiones y más reflexiones, como si la vida, la misma que me ve, fuese un debate.
Todo eso escribo desde la última capa del desamor, con la vergüenza por bandera, y la esperanza -a veces como recuerdo- inspirada en la insistencia, al fondo del laberinto.
