El sueño de Aracne

[Ramón Carballal]

Escribo desde la telaraña del hogar,
ya marchito el eje de mi nombre,
acechando las olas del cansancio
en la cruz inmune de los días.

Vuelvo a la piel que inventé,
una piel sin hojas ni miedo,
un árbol a la intemperie
azotado por las caricias de este sol
que inclina su rostro hacia el cielo azul del invierno.

Han pasado los monstruos perdidos
como un girasol de máscaras en la urbe de las dormidas cicatrices.

La última vez tu palabra calló
ausente del neón,
surcada por un silbo o una metáfora que no pudo ser dicha.

La primera vez los labios sellaron tu saliva en la cúpula de los insectos
(sí, allí, cerca de la luz donde se alimenta el frío
con la llama, en el perfecto jardín de la flor celeste)

Yo no sabía que un paisaje duerme en las pestañas
ni quería otra razón que el deseo en mi cáliz de niño.

¡Qué infantil la curva que roza los dedos
y desata el nudo de los gavilanes,
ese cúmulo de pájaros que orillan
la latitud informe de los planetas!

Alminares que no busqué,
coral en los párpados,
una canción que la madrugada anota en sus vergeles
y la aurora repite con su almirez de bruja.

Antes de existir había ya rojas estelas con nombres de víboras
o alas transparentes agujereando la cúspide del silencio.

Esta vida pierde un horizonte al hablar,
aún me escucho en un soliloquio sin mapas,
sincronía de viento rubio,
líquenes en los ojos hasta el pútrido ejercicio
de, otra vez, las telarañas sobre mi frente,
en mi habitación abierta hacia el número exacto del trasluz
en que finjo ser yo y no la duda etérea del espejo.

[Pilar Morte]

Genial poema, Ramón, me gustó mucho.
Besos
Pilar

[Lunamar Solano]

Muy hermoso, potente, conmovedor... preciosas imágenes querido amigo...
Aquí o allá un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

[Hallie Hernández Alfaro]

Hermoso y mágico poema, querido amigo.

Un gusto aplaudir tus letras.

Abrazos.

[Marisa Peral]

Han pasado los monstruos perdidos
como un girasol de máscaras en la urbe de las dormidas cicatrices.

Yo no sabía que un paisaje duerme en las pestañas
ni quería otra razón que el deseo en mi cáliz de niño.

¡Qué infantil la curva que roza los dedos
y desata el nudo de los gavilanes,
ese cúmulo de pájaros que orillan
la latitud informe de los planetas!

Antes de existir había ya rojas estelas con nombres de víboras
o alas transparentes agujereando la cúspide del silencio.

Esta vida pierde un horizonte al hablar,
aún me escucho en un soliloquio sin mapas,
sincronía de viento rubio,
líquenes en los ojos hasta el pútrido ejercicio
de, otra vez, las telarañas sobre mi frente,
en mi habitación abierta hacia el número exacto del trasluz
en que finjo ser yo y no la duda etérea del espejo.

Precioso poema, Ramón, difícil acotar y seleccionar entre tanta belleza pero, hoy, dejo estos versos que me parecen fantásticos.
Gracias y un abrazo.

[Ramón Carballal]

Genial poema, Ramón, me gustó mucho.
Besos
Pilar

Gracias, Pilar. Me alegra que te haya gustado el poema. Un beso.

[Ramón Carballal]

Muy hermoso, potente, conmovedor... preciosas imágenes querido amigo...
Aquí o allá un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

Gracias, Nancy, por tu amabilidad.

[Rafel Calle]

Hermoso e interesante trabajo, salpicado de imágenes inconfundiblemente tuyas amigo Ramón.
Abrazos.

[Antonio Justel]

... de nuevo sobre este poema, Ramón, reivindicándolo y reivindicándote, poeta y amigo; feliitaciones y saludos. Orión

[Ramón Carballal]

Hermoso y mágico poema, querido amigo.

Un gusto aplaudir tus letras.

Abrazos.

Gracias, Hallie, por leerme y comentar. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Han pasado los monstruos perdidos
como un girasol de máscaras en la urbe de las dormidas cicatrices.

Yo no sabía que un paisaje duerme en las pestañas
ni quería otra razón que el deseo en mi cáliz de niño.

¡Qué infantil la curva que roza los dedos
y desata el nudo de los gavilanes,
ese cúmulo de pájaros que orillan
la latitud informe de los planetas!

Antes de existir había ya rojas estelas con nombres de víboras
o alas transparentes agujereando la cúspide del silencio.

Esta vida pierde un horizonte al hablar,
aún me escucho en un soliloquio sin mapas,
sincronía de viento rubio,
líquenes en los ojos hasta el pútrido ejercicio
de, otra vez, las telarañas sobre mi frente,
en mi habitación abierta hacia el número exacto del trasluz
en que finjo ser yo y no la duda etérea del espejo.

Precioso poema, Ramón, difícil acotar y seleccionar entre tanta belleza pero, hoy, dejo estos versos que me parecen fantásticos.
Gracias y un abrazo.

Gracias, Marisa, por la lectura y el amable comentario. Un abrazo.