Jerónimo Muñoz escribió: ↑Mar, 28 Ago 2018 18:44
LLANTO POR FEDERICO
1
LA NOCHE
La noche que te mataron
quedó huérfana de estrellas.
La luna de mármol triste
salió entre nubes morenas,
avanzó sobre los montes,
lamió los pinos de niebla
y se posó tiernamente
en la estrecha carretera.
Palomas negras y azules,
alas de estupor y pena,
volaron curvando el aire
encima de tu cabeza.
La noche que te mataron
¡cómo olían las azucenas!
Los mismos que te inmolaron
te enterraron allí cerca
con sus rostros asesinos
crispados por tensas muecas
y con sus manos mojadas
por tu sangre de poeta.
Un cielo negro y azul,
nubes de llanto y tristeza,
te envolvió en aquella noche
como un sudario de seda.
La noche que te mataron
¡qué seca estaba la hierba!
Aquella noche de Agosto
las horas pasaron lentas.
La luna fue tras los álamos
a llorar sin que la vieran,
pero por algún resquicio
caían sus lágrimas rectas.
Las nubes, negras y azules,
suave espuma de tragedia,
lloraron por tu agonía
revolcándose en las sierras.
La noche que te mataron
corría brisa montañera.
¡Poeta de frente dulce!
¡Poeta de pura esencia!
¿Dónde está tu risa alegre?
¿Dónde tus francas maneras?
¿Dónde el fuego de tu pecho?
¿Dónde el oro de tus venas?
Lágrimas negras y azules
rodaron sobre las piedras
de las calles de Granada
y lucieron como perlas.
La noche que te mataron
no mataron tu belleza.
2
LOS FUSILES
El rayo cristalino de tus manos
rezuma claridad pacificada.
Por el margen mullido de tu alada
calma fluyen tus ojos soberanos
que siempre tienen recta la mirada.
Además de la muerte y la carencia,
además del silencio y la quietud,
además hay palomas, multitud
de palomas muy vivas cuya esencia
es la ausencia absoluta de acritud.
La madrugada se desliza, lenta,
hacia el jardín horizontal del pecho.
En la brisa, un gemido se ha deshecho.
Los fusiles apuntan. Ya no alienta
tu corazón perdido en un barbecho.
3
LA MUERTE
Niebla añil que se esparce por las frentes,
aire denso que agobia, sensación
de derrota insufrible que apisona.
Tempestad de pezuñas que desgarran,
agujas que puncionan, amargura
dañina de ponzoña que se enquista.
Lagarto interminable que derrama
sus dientes amarillos por la carne.
Los anhelos zozobran en los labios,
los impulsos se quiebran en los dedos,
las pasiones se ahogan en las venas.
El firmamento se desploma, laxo,
sobre horizontes cada vez más breves
y la tragedia descompone el cosmos.
La carne, estremecida, clama ausencias.
La carne, atormentada, siembra lunas
de agosto entre los llantos que se tiran
al viento. La mirada es color noche.
Hay canciones que vierten alaridos
y una música gruesa que embalsama
al que muere. La sangre se arrebuja
bajo el manto caliente del silencio.
Balas de intolerancia que aniquilan.
Flores que se deshojan. Nubes bajas
prontas a derretirse sobre el polvo.
Es inútil pedir luz a las rocas,
es inútil correr detrás del sol:
la nevada mortal cubre tus sienes.
Los pájaros no existen en tu pecho.
La luna se asfixió en humo de pólvora.
Los versos se troncharon bajo el hacha
caliente del vacío: no hay poesía.
Ya no queda lugar para tus manos,
ya no quedan palabras, ya no caben
los alientos tan mansos como el tuyo.
La mortal plenitud te solicita.
La oscuridad aplacará tu sed
de infinitud. A bocanadas agrias
expulsarás las fantasías últimas.
Pronto tu pensamiento será fango,
pronto tu corazón será ceniza.
Ya tus ojos se hundieron en la sombra.
4
LA INMORTALIDAD
Tendrás siempre tu lecho repleto de jazmines,
habrá siempre una esquirla de estrella al borde de tu labio,
perfumará siempre tu aire un aliento albo y fresco.
Pero no se detendrá el llanto por aquella distancia,
porque el llanto es el reencuentro con la verdad oscura,
el llanto es el abono del jardín de la muerte
cuyas flores te perfumarán de gloria.
No. Jamás se detendrá el llanto
ni se diluirá nunca la belleza,
esa belleza de cristal celeste
que hace sonreír los ojos que se alzan.
Quisiera poder decírselo a las flores:
decirles que la luna también tiembla,
pero las aguas sucesivas de la noche
perviven por encima del destino.
Quisiera poder decírselo a los pájaros:
decirles que no hay ya vientos sureños,
pero la sangre que vierten las nubes en el alba
es permanente, bella, inextinguible.
Quisiera poder decírselo al poeta:
decirle que sus sueños no se rompen,
que sus versos fertilizan pechos claros,
que además de su luz está el amor
de todo el que se acerca
al rayo inextinguible de su genialidad.
Decirle que está muerto,
pero vive.