Editorial Alaire

J. J. Martínez Ferreiro escribió:
LIX
La palabra es la metáfora
de la invención del Dios.

LX
Yo soy el padre de un día
y la confusa noche de la tribu.
Soy las cuerdas
que amarran a las islas, mar adentro,
su rumor cuando el huracán las rebasa.
Soy agua, densidad de excedido principio.

LXI
Todo comienza en el pasado
en las ventanas que se abren
a una noche con tigres en el viento.
Y nada existe
salvo el escurridizo asombro de lo que va a venir.
Luego, uno crea la muerte,
ebria en una llama sola.

LXII
Un odre transparente y la ciudad adentro,
un lugar para el ocio de la vista,
allí donde nada la daña,
ni los hierros de sus coléricas pasiones,
ni las garras azules del cielo de verano.

LXIII
La máquina de mi sombra es de acero cobalto
y hace el ruido de una piedra negra
que se mueve y se llueve bravía y cotidiana.

LXIV
El tiempo de la tarde se amontona en los cristales
de la casa de enfrente a mi casa.
Tiene cuatro columnas
donde ascienden las hélices de finísimos juncos
que nacen de los dedos de una sonriente ninfa
de pechos imperiosos y nalgas universales.

J. J. Martínez Ferreiro escribió:
LVII
Yo soy el padre de un día
y la confusa noche de la tribu.
Soy las cuerdas
que amarran a las islas, mar adentro,
su rumor cuando el huracán las rebasa.
Soy agua, densidad de excedido principio.

LVIII
Todo comienza en el pasado
en las ventanas que se abren
a una noche con tigres en el viento.
Y nada existe
salvo el escurridizo asombro de lo que va a venir.
Luego, uno crea la muerte,
ebria en una llama sola.


LXI
El tiempo de la tarde se amontona en los cristales
de la casa de enfrente a mi casa.
Tiene cuatro columnas
donde ascienden las hélices de finísimos juncos
que nacen de los dedos de una sonriente ninfa
de pechos imperiosos y nalgas universales.

Julio Gonzalez Alonso escribió:

J. J. Martínez Ferreiro escribió:Me subo a estas estaciones sentimentales vibrantes de imágenes poderosas, transidas de reflexiones empapdas de surrealismo, de urgente belleza expresiva. El riesgo de subir... es que ya no puedes bajar hasta el final del viaje. Enhorabuena y abrazo veraniego desde las mismas costas cantábricas que se asoman a tu casa.

Te hablaré en breve y por lo privado del libro que tengo preparado de los "cadáveres esqueletos" para requerir de tu inspiración... y para estimularte, ponte cómodo con un buen puñado de percebes (cocidos) al lado y buena copa de godello fresco. Salud.

Luis M. escribió:

J. J. Martínez Ferreiro escribió:
LVII
Yo soy el padre de un día
y la confusa noche de la tribu.
Soy las cuerdas
que amarran a las islas, mar adentro,
su rumor cuando el huracán las rebasa.
Soy agua, densidad de excedido principio.

LVIII
Todo comienza en el pasado
en las ventanas que se abren
a una noche con tigres en el viento.
Y nada existe
salvo el escurridizo asombro de lo que va a venir.
Luego, uno crea la muerte,
ebria en una llama sola.


LXI
El tiempo de la tarde se amontona en los cristales
de la casa de enfrente a mi casa.
Tiene cuatro columnas
donde ascienden las hélices de finísimos juncos
que nacen de los dedos de una sonriente ninfa
de pechos imperiosos y nalgas universales.

Un poemazo, estimado Ferreiro. Estas estrofas que destaco me parecieron enormemente logradas. Mis sinceras felicitaciones, amigo. Un fuerte abrazo.

Guillermo Cumar. escribió: ↑Dom, 29 Jul 2018 12:22 Qué bien me suena el tema de lo que va a venir necesariamente.

Si es el fin que repercuta y si el principio que encienda.

un abrazo

J. J. Martínez Ferreiro escribió: ↑Dom, 29 Jul 2018 11:33
Yo soy el patriarca de un día
y la confusa noche de la tribu,
densidad de excedido principio
Soy la cuerda que amarra las islas mar adentro,
su rumor cuando el huracán las rebasa.

Todo comienza en las ventanas
que se abren a una noche con tigres en el viento.
Y nada existe
salvo el deslumbramiento de lo que va a venir,
ebrio en una llama sola.

La máquina de mi sombra es de acero cobalto
y hace el ruido de una piedra negra
que se mueve y se llueve, bravía y cotidiana.

Un odre transparente y la ciudad adentro,
un lugar para el ocio de la vista,
allí donde nada la daña,
ni los hierros de su cólera,
ni las garras azules de verano.

El tiempo de la tarde se amontona en los cristales
de la casa que está enfrente a la mía.
Tiene cuatro columnas blancas
donde trepan las hélices de finísimos juncos
que nacen de los dedos de una ninfa
de pechos sonrientes y nalgas planetarias.