La cosecha
Publicado: Vie, 29 Jun 2018 10:14
Es el estío. Julio, camina por las angostas
calles, con aire de compañero.
Una procesión de mariposas blancas,
revolotean las zarzas y las malvas,
y se escucha un trinar de golondrinas, mientras, grácilmente, se posan como
leves animalillos, sobre las copas de los árboles.
Quietud y silencio.
Un viento de paja húmeda regresa al hogar.
Es la cosecha.
El trigo que nos dará de comer un día,
se recoge hoy minuciosamente,
espiga por espiga, grano por grano,
y se ven labradores entregados
alzando sus manos al cielo,
segando la mies, acarreando los fardos,
y luego en la era... trillando,
con bueyes en parcos movimientos,
ralentizados por costumbres de siglos,
empujando el trillo, en forma circular,
y un silencio que no es de este mundo,
pernocta, acallando las voces, sobre la era.
Es el pan del mañana lo que está en juego.
La vida del niño, del tuyo, del mío,
de los que vendrán luego,
con ojos ávidos de abrazos,
con pelos revueltos de las innumerables
correrías por el pueblo.
Olor a paja húmeda, aire liviano, casi sin peso,
descansa sobre la era;
y allí, inabarcables silencios y sudores
de campesinos viejos se preparan sin descanso
para almacenar la harina,
para recoger el trabajo de todo un pueblo.
Camisas blancas, gorros de paja,
varas de mimbre, polvo que se levanta
dejando una atmósfera incierta.
Es la vida que se repite machaconamente
por estas fechas.
Es el estío. Es la cosecha.
Es el pan que vendrá mañana,
para saciarnos el hambre
y el duelo.
calles, con aire de compañero.
Una procesión de mariposas blancas,
revolotean las zarzas y las malvas,
y se escucha un trinar de golondrinas, mientras, grácilmente, se posan como
leves animalillos, sobre las copas de los árboles.
Quietud y silencio.
Un viento de paja húmeda regresa al hogar.
Es la cosecha.
El trigo que nos dará de comer un día,
se recoge hoy minuciosamente,
espiga por espiga, grano por grano,
y se ven labradores entregados
alzando sus manos al cielo,
segando la mies, acarreando los fardos,
y luego en la era... trillando,
con bueyes en parcos movimientos,
ralentizados por costumbres de siglos,
empujando el trillo, en forma circular,
y un silencio que no es de este mundo,
pernocta, acallando las voces, sobre la era.
Es el pan del mañana lo que está en juego.
La vida del niño, del tuyo, del mío,
de los que vendrán luego,
con ojos ávidos de abrazos,
con pelos revueltos de las innumerables
correrías por el pueblo.
Olor a paja húmeda, aire liviano, casi sin peso,
descansa sobre la era;
y allí, inabarcables silencios y sudores
de campesinos viejos se preparan sin descanso
para almacenar la harina,
para recoger el trabajo de todo un pueblo.
Camisas blancas, gorros de paja,
varas de mimbre, polvo que se levanta
dejando una atmósfera incierta.
Es la vida que se repite machaconamente
por estas fechas.
Es el estío. Es la cosecha.
Es el pan que vendrá mañana,
para saciarnos el hambre
y el duelo.