Editorial Alaire

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Porque voy caminando sin rumbo hacia tus brazos
y no tengo palabras
hermosas que ofrecerte,
he perdido el pudor de admitir mis errores,
apagado la llama que brotaba en mis labios
ahora que las llagas del pecado se muestran.

Creo que en la poesía, como en tantas otras cosas de la vida, se trata de tomar decisiones, y uno no sabe nunca si ha elegido la adecuada. Apenas he disfrutado escribiendo, eran nubes de verano que descargaron algún poema y en mi ciudad que no es mía hay agostos que se olvidan de sus gotas nocturnas y refrescantes. Tuve que decantarme entre la poesía y los poetas. No fue fácil pues no supe, sigo sin saberlo, donde está la frontera entre la una y los otros. Mal que bien he comprendido que la poesía no es un fin sino un medio, que su inutilidad es necesaria para que el pobre no pierda la sonrisa aunque no quiera saber de dónde viene, si sonríe para demostrar que vive y devuelva los golpes siempre a Viridiana, nunca a aquellos que provocan y alimentan la pobreza, que la tiranía de la lógica nos ha quitado la razón, que Descartes no ha pasado a la historia por tener un estilo hermoso o haber encontrado a Dios, que un pueblo puede vivir, en la indeterminación que nos castiga, sin políticos pero no sin un poeta. Esto último y las limitaciones morales de nuestros representantes hicieron que me abrazara a la metáfora; he aprendido a ver imágenes con los ojos cerrados.

Evidentemente nunca me he detenido a pensar en lo que pienso, de haberlo hecho no hubiera escrito poesía, me habría dedicado a actividades interesantes como salvar a España sin prescindir de algunos de sus hijos desde la barra de un bar, o despertar a Ceuta de su agonía bulliciosa, de la pesadilla de sostener a una oligarquía que saluda y sonríe mientras su cobardía y el ansia perturbada de mantener sus privilegios nos llevan a la muerte de los héroes homéricos mientras a ella le espera, para mostrar el milagro de la resurrección, una casa al otro lado de este Estrecho tan ancho que nos separa del resto de los españoles. Elegimos a los verdugos, nos quejamos de que utilicen la hoguera para apagar nuestro ardor. Al final estamos solos con el rumor del arroyo y la tierra de nuestros mayores que lloraban por alegrías y ahora sonríen perdidos en la amargura.

Ya sabes, Hallie, el poeta describe lo que ve y crea una metáfora, dice lo que escucha y hace una digresión que olvida con demasiada frecuencia la historia de referencia , no todo iba a ser ventajas. Creo que es una buena forma de no tener uno que enfrentarse al papel en blanco esa de tener como referencia algo que ya se haya escrito. Yo aconsejaría que se hiciera siempre con obras como El príncipe feliz y se evitara Las soledades.

Creo que el último trabajo de Sabina supera en mucho a sus predecesores y, entre todas sus canciones, destaca Postdata, tiene el sabor mágico a obra maestra imperecedera desde la primera vez que se la escucha.

Gracias, Hallie, por tus tiernas palabras. Mantienes vivo este Foro que ya no camina por las ondas de Los 40 principales. Te felicito por el gran trabajo que haces.

Un abrazo.

Un poeta, por muy grande que sea, es una persona como cualquiera de nosotros, no vamos a lograr comprenderle poniéndonos en su lugar pero podemos acercarnos algo a él, calibrar el arrojo de un señorito andaluz, eso sí muy liberal en el buen sentido, que se mete en la sangre de un pueblo perseguido o el de un judío de la alta casta sacerdotal que nos hace viajar con el Cristo más auténtico y humano. Pienso que no es preciso vagar por las alturas para encontrar la poesía y que grandes poetas hay poquísimos y un buen número de ellos se expresan en castellano.

Muchas gracias, Edgardo. Reconozco que fallé un poco, buscaba a Joaquín y se me cruzó Brel.

Quizás el último párrafo sea lo más visceral que haya escrito, no tenemos que pensar en el Dante para hacer una descripción del Purgatorio, ya sabemos que este tiene dos caminos, uno asciende a los cielos, el otro va en caída libre hacia el abismo. No hace falta ser profeta para predecir que una civilización se encierra en la estulticia y en los delirios faraónicos para no ver los derrubios que anuncian el polvo de sus ruinas.

Muchas gracias, Ventura. Un abrazo.