Quién iba a imaginarse
Publicado: Mar, 29 May 2018 5:11
Yo conozco un poema que no me cabe entero en el salón
y que no me permite salir nunca con vida.
Quién iba a imaginarse lo fácil que resulta
subir en ascensor hasta tu casa,
servirte un Pinot Noir del 16,
acomodar tu estado a un tiempo portentoso,
y leer lentamente ese verso homicida de Vallejo
que acabará contigo.
De verdad, no sé si pertenezco a ese club de personas
que le toman prestado a la inocencia un poco de su horóscopo,
algo de liquidez,
la extroversión de luz que ordena a cada iris para siempre,
y luego tienen tiempo todavía
para entrar en un mundo que no les corresponde,
sin llamar a la puerta. O soy aquel que ha hurtado
y ahora espera paciente
que vengan a buscarle la fuerza y el hastío,
y le detengan.
y que no me permite salir nunca con vida.
Quién iba a imaginarse lo fácil que resulta
subir en ascensor hasta tu casa,
servirte un Pinot Noir del 16,
acomodar tu estado a un tiempo portentoso,
y leer lentamente ese verso homicida de Vallejo
que acabará contigo.
De verdad, no sé si pertenezco a ese club de personas
que le toman prestado a la inocencia un poco de su horóscopo,
algo de liquidez,
la extroversión de luz que ordena a cada iris para siempre,
y luego tienen tiempo todavía
para entrar en un mundo que no les corresponde,
sin llamar a la puerta. O soy aquel que ha hurtado
y ahora espera paciente
que vengan a buscarle la fuerza y el hastío,
y le detengan.