Por las obras nos conoceremos

[Rafel Calle]

Un poema tan hermoso como interesante de Alonso.

[Alonso Vicent]

Un poema tan hermoso como interesante de Alonso.

Campos, montañas y huertos de Valencia son mi casa; y este palomar de cartas y poemas mi vía de escape. Lo demás, unos saltos y acrobacias.
Muchas gracias, Rafael.

[xaime oroza carballo]

Yo no he escrito nunca "Los versos más tristes esta noche",
ni un “Arte poética” que no sea de andar por casa;
yo no tengo unos “Campo de Castilla”
ni un palomar de “Las cartas”.
Mis letras son sencillas,
mis imágenes demasiado claras.
No tengo ninguna obra maestra de la que no me considere su alumno;
es más, las obras me declaran.
La tristeza la llevo abrazada de continuo,
aunque me saque a bailar cada mañana.
La alegría, ¿qué puedo decir?,
es mi aliada.
Las obras son, tan solo, aquello por lo que nos conoceremos:
las mías, las tuyas y otras tantas.
Me suena otros ojos tanto como los míos,
reconozco mis rasgos al mirarme en las caras,
tengo de invisible lo mismo que de piedra;
la transparencia y la textura me delatan…
…Y las letras, y los poemas;
todo, todo, todo, que no es nada.

Hermosa sencillez que te honra, amigo mío.
Y la alegría?, di que sí: siempre aliada!

Gracias por tus palabras.
Salud y un abrazo.

[Alonso Vicent]

Yo no he escrito nunca "Los versos más tristes esta noche",
ni un “Arte poética” que no sea de andar por casa;
yo no tengo unos “Campo de Castilla”
ni un palomar de “Las cartas”.
Mis letras son sencillas,
mis imágenes demasiado claras.
No tengo ninguna obra maestra de la que no me considere su alumno;
es más, las obras me declaran.
La tristeza la llevo abrazada de continuo,
aunque me saque a bailar cada mañana.
La alegría, ¿qué puedo decir?,
es mi aliada.
Las obras son, tan solo, aquello por lo que nos conoceremos:
las mías, las tuyas y otras tantas.
Me suena otros ojos tanto como los míos,
reconozco mis rasgos al mirarme en las caras,
tengo de invisible lo mismo que de piedra;
la transparencia y la textura me delatan…
…Y las letras, y los poemas;
todo, todo, todo, que no es nada.

Hermosa sencillez que te honra, amigo mío.
Y la alegría?, di que sí: siempre aliada!

Gracias por tus palabras.
Salud y un abrazo.

Es lo que hay, estimado Xaime. Que no nos quiten la alegría, aunque sea para cantar por soleares.
Un abrazote a la vuelta de los campos levantinos, al atardecer.

[José Manuel F. Febles]

Yo no he escrito nunca "Los versos más tristes esta noche",
ni un “Arte poética” que no sea de andar por casa;
yo no tengo unos “Campo de Castilla”
ni un palomar de “Las cartas”.
Mis letras son sencillas,
mis imágenes demasiado claras.
No tengo ninguna obra maestra de la que no me considere su alumno;
es más, las obras me declaran.
La tristeza la llevo abrazada de continuo,
aunque me saque a bailar cada mañana.
La alegría, ¿qué puedo decir?,
es mi aliada.
Las obras son, tan solo, aquello por lo que nos conoceremos:
las mías, las tuyas y otras tantas.









































Me suena otros ojos tanto como los míos,
reconozco mis rasgos al mirarme en las caras,
tengo de invisible lo mismo que de piedra;
la transparencia y la textura me delatan…
…Y las letras, y los poemas;
todo, todo, todo, que no es nada.


Querido compañero, uinos versos plenos de ingienería poética, un fondo exacto, y unas pañabras que hablan sobre el papel, para mostranos un magníficop poema. Mi felicitación.

Desde la soledad de mi isla, un cordial abrazo.

José Manuel F. Febles

[Alonso Vicent]

Yo no he escrito nunca "Los versos más tristes esta noche",
ni un “Arte poética” que no sea de andar por casa;
yo no tengo unos “Campo de Castilla”
ni un palomar de “Las cartas”.
Mis letras son sencillas,
mis imágenes demasiado claras.
No tengo ninguna obra maestra de la que no me considere su alumno;
es más, las obras me declaran.
La tristeza la llevo abrazada de continuo,
aunque me saque a bailar cada mañana.
La alegría, ¿qué puedo decir?,
es mi aliada.
Las obras son, tan solo, aquello por lo que nos conoceremos:
las mías, las tuyas y otras tantas.










































Me suena otros ojos tanto como los míos,
reconozco mis rasgos al mirarme en las caras,
tengo de invisible lo mismo que de piedra;
la transparencia y la textura me delatan…
…Y las letras, y los poemas;
todo, todo, todo, que no es nada.


Querido compañero, uinos versos plenos de ingienería poética, un fondo exacto, y unas pañabras que hablan sobre el papel, para mostranos un magníficop poema. Mi felicitación.

Desde la soledad de mi isla, un cordial abrazo.

José Manuel F. Febles

Muy agradecido, José Manuel, desde lo más sencillo hasta el infinito.
Un abrazo y muy feliz año te deseo para esta nueva etapa. Nos vemos entre letras.

[Ramón Castro Méndez]

Después de todo lo dicho por los compañeros que me han precedido, no puedo aportar mucho más. Solo decirte que el poema me ha encantado y que se me ha hecho muy cercano.
Enhorabuena.

Un fuerte abrazo.

[Ricardo López Castro]

Tremendo por su potencia y absoluta franqueza del que habla con el corazón en la mano.
Te felicito, amigo Alonso.
Abrazos y felicidad.

[Alonso Vicent]

Después de todo lo dicho por los compañeros que me han precedido, no puedo aportar mucho más. Solo decirte que el poema me ha encantado y que se me ha hecho muy cercano.
Enhorabuena.

Un fuerte abrazo.

Hola Ramón. Escribimos sobre lo cercano, y si le añadimos alguna metáfora,  una mirada, una imagen, doy por bueno el resultado... aunque después me ponga a barrer los suelos de la casa al final de la jornada. Si sobra algo de tiempo, y la inspiración anda entre sus "nosecuantas" paredes, posiblemente intentemos escribir algo. Si no, para otro día.
Un abrazote amigo, a la espera de que se desvanezca la escarcha.

[Alonso Vicent]

Tremendo por su potencia y absoluta franqueza del que habla con el corazón en la mano.
Te felicito, amigo Alonso.
Abrazos y felicidad.

Seguimos en obras... me persiguen. Ya no sé si soy albañil, jornalero o ... Me declaró inocente.
Muchas gracias, Ricardo, por llegar a estos versos que intentaron escribirse, desde los campos,  como una carta y con la tristeza y el arte justos.
Un abrazote.

[F. Enrique]

Como Diderot, escribo sin luz, José Manuel. Si exceptuamos a la intocable Roxane, eres el mejor amigo que se me ha cruzado en el Foro Alaire, casi no he leído el poema y, sinembargo, pienso que es el mejor que te he leído. Tienes una ternura infinita. Nunca te agradecer´é bastante que me supieras perdonar cristianamente. Entre María, José Manuel y yo; me quedo con Febles. Ella no me ofreció en bandeja de plata el beneficio de la duda, desde entonces solo tengo su silencio.

El abrazo va implícito en lo que te digo.

[F. Enrique]

Perdóname, Alonso, por el lío que me he hecho, no me arrepiento. Este poema tuyo es de los mejores que he leído en el Foro.

Un abrazo.

[Antonia Mauro]

Hola Alonso

Por las obras y por el acento, como el anuncio de la Lola.

En Madrid al principio de llegar, siempre me preguntaban: tú eres del sur no? Así en plan cabrón.
Y yo les decía, pue sí, del sur de Galicia. O les decía que había nacido en Cádiz, y era Andaluza pero me había criado en Orense.
Y esas cosas.
Por muchas cosas podemos conocernos, pero evidentemente las obras nos delatan,
las de arte y las otras sobre todo.
La edad tiene que valer para algo, no solo para peinar canas o que nos caigan las ….. (aquí va una palabra que empieza por t y acaba en s)., yo no tengo ni una (cana, …. dos) , soy la envidia del barrio (porque no tengo canas y del resto me callo casi mejor), que si dios me hubiera hecho muda pues igual me habría hecho un favor.

Me ha gustado pasar por su casa a leer este poema.
Y a saludarle.
Un abrazo..

[Juan Cruz Bordoy]

Creo que tus versos, Alonso, tienen la claridad del autoconocimiento y están dotados de una sensible percepción estética. Me gusta la mirada que propones. Las obras son como ese viaje que nos lleva a encontrarnos con nosotros mismos a través de los otros.
Saludos,
Juan Cruz

[E. R. Aristy]

Yo no he escrito nunca "Los versos más tristes esta noche",
ni un “Arte poética” que no sea de andar por casa;
yo no tengo unos “Campo de Castilla”
ni un palomar de “Las cartas”.
Mis letras son sencillas,
mis imágenes demasiado claras.
No tengo ninguna obra maestra de la que no me considere su alumno;
es más, las obras me declaran.
La tristeza la llevo abrazada de continuo,
aunque me saque a bailar cada mañana.
La alegría, ¿qué puedo decir?,
es mi aliada.
Las obras son, tan solo, aquello por lo que nos conoceremos:
las mías, las tuyas y otras tantas.
Me suena otros ojos tanto como los míos,
reconozco mis rasgos al mirarme en las caras,
tengo de invisible lo mismo que de piedra;
la transparencia y la textura me delatan…
…Y las letras, y los poemas;
todo, todo, todo, que no es nada.

Las obras, en algunos círculos , especialmente en el espiritual, no son un medio propicio ni ventajoso; "“Porque por gracia sois salvos por medio de la fe; y esto no de vosotros, pues es don de Dios; no por obras, para que nadie se gloríe” (Efesios 2:8-9).

No obstante, ciertamente en la literatura, las obras literarias son trabajos que mayormente terminan en la apreciación íntima del aprendizaje de su propio autor/a, (a mi parecer , eso es más que suficiente) ya que son pocas las obras literarias y de arte en general que toman relevancia. Ese status que en la misma literatura llaman "inmortalidad". Para mi, eso es cosa del azar y no hay ninguna manipulación posible para ningún artista conseguir otra cosa que no sea un engranaje temporal. Sigue siendo en manos del azar y de que el artista sea realmente un virtuoso de su obra.

La belleza de tu poema, Alonso Vicent, la encuentro en estos extraordinarios versos:

Me suena otros ojos tanto como los míos,
reconozco mis rasgos al mirarme en las caras,
tengo de invisible lo mismo que de piedra;
la transparencia y la textura me delatan…
…Y las letras, y los poemas;
todo, todo, todo, que no es nada.