Editorial Alaire

Pilar Morte escribió:Se ha marchado,
con la mitad de aire en la mochila a falta de sueños,
abrigo de segunda mano con los bolsillos cerrados;
selecto para pasar la frontera
y causar la impresión del que estrena en domingo.

Se marchó abatido de esperar,
gastada la ilusión de pintar
alguna casa a mitad de precio,
no suficiente para reponer la bicicleta que le sustrajeron.

Y nada más,
ni almohada para descansar el día.
Sólo tuvo el calor de la sala de espera donde cobijar sus párpados
semicerrados.

Hablaba con él, no podía traer a su madre
a falta de cuatro paredes donde acomodarla.
Todos los días su imagen formaba parte del paisaje,
dulces sus ojos y libre el gesto
esperaba la moneda
amoldado como una estatua.

Ya no está, la pared no dibuja su silueta.
Se marchó cansado
de sujetar la fuerza;
llevando junto a su familia
el frío silencio de estos años.

Sí, echo en falta.
el caluroso “buenos días”
del que carece la ciudad
cuando despierta.
Sólo deseo que no lo haya atado
el camino del hambre.

carmen Parra escribió:Sin metáforas ni palabras cultas es un inmenso e intenso poema que me ha emocionado enormemente
se ha colado en mi alma y sacado alguna lagrima Pilar, ¡como me ha gustado
Un gran abrazo poeta
Carmen

Concha Vidal escribió:

Pilar Morte escribió:Se ha marchado,
con la mitad de aire en la mochila a falta de sueños,
abrigo de segunda mano con los bolsillos cerrados;
selecto para pasar la frontera
y causar la impresión del que estrena en domingo.

Se marchó abatido de esperar,
gastada la ilusión de pintar
alguna casa a mitad de precio,
no suficiente para reponer la bicicleta que le sustrajeron.

Y nada más,
ni almohada para descansar el día.
Sólo tuvo el calor de la sala de espera donde cobijar sus párpados
semicerrados.

Hablaba con él, no podía traer a su madre
a falta de cuatro paredes donde acomodarla.
Todos los días su imagen formaba parte del paisaje,
dulces sus ojos y libre el gesto
esperaba la moneda
amoldado como una estatua.

Ya no está, la pared no dibuja su silueta.
Se marchó cansado
de sujetar la fuerza;
llevando junto a su familia
el frío silencio de estos años.

Sí, echo en falta.
el caluroso “buenos días”
del que carece la ciudad
cuando despierta.
Sólo deseo que no lo haya atado
el camino del hambre.

------------------------------------

Ni falta que les hace, digo,. las metáforas, las palabras cultas, ni falta que les hace la conmiseración, ni falta que les hace el desprecio.
Falta les hace, a ellos a todos, caridad, amor al prójimo, sentido de la unidad.
Pan para todos, trabajo para todos, amor a raudales.
Pilar querida... trabajo precisamente en este sector,( mi segundo trabajo, digamos, el no remunerado) se perfectamente de qué hablas , con tu palabra llana y amiga, sé lo que sufren.
Abrazos grandes.

Concha Vidal escribió:

Pilar Morte escribió:Se ha marchado,
con la mitad de aire en la mochila a falta de sueños,
abrigo de segunda mano con los bolsillos cerrados;
selecto para pasar la frontera
y causar la impresión del que estrena en domingo.

Se marchó abatido de esperar,
gastada la ilusión de pintar
alguna casa a mitad de precio,
no suficiente para reponer la bicicleta que le sustrajeron.

Y nada más,
ni almohada para descansar el día.
Sólo tuvo el calor de la sala de espera donde cobijar sus párpados
semicerrados.

Hablaba con él, no podía traer a su madre
a falta de cuatro paredes donde acomodarla.
Todos los días su imagen formaba parte del paisaje,
dulces sus ojos y libre el gesto
esperaba la moneda
amoldado como una estatua.

Ya no está, la pared no dibuja su silueta.
Se marchó cansado
de sujetar la fuerza;
llevando junto a su familia
el frío silencio de estos años.

Sí, echo en falta.
el caluroso “buenos días”
del que carece la ciudad
cuando despierta.
Sólo deseo que no lo haya atado
el camino del hambre.

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Ni falta que les hace, digo,. las metáforas, las palabras cultas, ni falta que les hace la conmiseración, ni falta que les hace el desprecio.
Falta les hace, a ellos a todos, caridad, amor al prójimo, sentido de la unidad.
Pan para todos, trabajo para todos, amor a raudales.
Pilar querida... trabajo precisamente en este sector, se perfectamente de qué hablas , con tu palabra llana y amiga, sé lo que sufren.
Abrazos grandes.

Marisa Peral escribió:Ternura y sensibilidad en tu poema y en tu sentimiento, porque no se puede escribir así si no se siente.
Ahora, que hablamos tanto de refugiados e inmigración, parece que hay diferentes categorías y a veces pienso que cómo me sentiría yo en su piel.
Amor, pan, trabajo, respeto y cariño para todos. Para todos.
Un beso, Pilar.