Editorial Alaire

Luis M. escribió:De aquellos años, recuerdo
las gaviotas y los helicópteros invisibles
volando entre nuestras cabezas,
la extensa red de autopistas al infierno,
un ángel con medio tupé y chaqueta de cuero (de copiloto),
...y alguna que otra princesa embarazada
expulsada del paraíso.

También recuerdo el generoso silencio de los muertos de entonces,
la lava y su incipiente ceniza
enquistando en mis cortas venas de plata,
y la piel de algodón.
Tsunamis de espuma
salpicados con brillo de labios
-y su solfeo ensordecedor- en las tardes
y cervecerías del distrito de Moncloa.

Seis coches y 24 itvs después,
cien lunas rotas en alguna dimensión perdida
de este mi carcomido multiverso
y mil doscientos gramos de poemas con olor a rueda quemada.
Resulta que ya sé rendirme sin dolor
antes de volcar definitivamente el mundo sobre el vertedero
de la suprema (y multiorgásmica) desilusión,

y resulta también
que al fin he aprendido a querer sin aritméticas,
a contraviento y un ejército de pararrayos.
Que ahora estoy en pleno curso de vuelo
sin plan de vuelo y con las alas gastadas.
Aunque por razón de impudorosa rebeldía
(o mera supervivencia de ese último mohicano
que habitó mi antiguo continente Orgullo),
todavía dudo del modo ideal de aterrizaje.

Y añadiría además:
que ya casi sé volverme eclipse,
sin deslumbrantes apagones de medianoche
ni sobredosis de antiácidos.
Que descubrí que hay vida (aunque mucho más aburrida)
después del planeta Juventud.
...Que aquella carretera interminable, sin radares,
peajes ni apenas gasolineras,
con su heterogéneo paisaje
-y sus fantasmales pueblos atravesados cada puñado de kilómetros-
tenía un final tan cristalino
que quejarse ahora
solo sería un imperdonable ejercicio de hipocresía
y autoengaño.

Y que no, compañero, que nunca llegamos al horizonte
soñado,
si acaso, brillamos en algunos tramos del viaje

y todo eso...
(nada más ni nada menos).

___________________

Luis M. escribió:De aquellos años, recuerdo
las gaviotas y los helicópteros invisibles
volando entre nuestras cabezas,
la extensa red de autopistas al infierno,
un ángel con medio tupé y chaqueta de cuero (de copiloto),
...y alguna que otra princesa embarazada
expulsada del paraíso.

También recuerdo el generoso silencio de los muertos de entonces,
la lava y su incipiente ceniza
enquistando en mis cortas venas de plata,
y la piel de algodón.
Tsunamis de espuma
salpicados con brillo de labios
-y su solfeo ensordecedor- en las tardes
y cervecerías del distrito de Moncloa.

Seis coches y 24 itv's después.
Cien lunas rotas en alguna dimensión perdida
de este mi carcomido multiverso
y mil doscientos gramos de poemas con olor a rueda quemada.
Resulta que ya sé rendirme sin dolor
antes de volcar definitivamente el mundo sobre el vertedero
de la suprema (y multiorgásmica) desilusión,

y resulta también
que al fin he aprendido a querer sin aritméticas,
a contraviento y un ejército de pararrayos.
Que ahora estoy en pleno curso de vuelo
sin plan de vuelo y con las alas gastadas.
Aunque por razón de impudorosa rebeldía
(o mera supervivencia de ese último mohicano
que habitó mi antiguo continente Orgullo),
todavía dudo del modo ideal de aterrizaje.

Y añadiría además:
que ya casi sé volverme eclipse,
sin deslumbrantes apagones de medianoche
ni sobredosis de antiácidos.
Que descubrí que hay vida (aunque mucho más aburrida)
después del planeta Juventud.
...Que aquella carretera interminable, sin radares,
peajes ni apenas gasolineras,
con su heterogéneo paisaje
-y sus fantasmales pueblos atravesados cada puñado de kilómetros-
tenía un final tan cristalino
que quejarse ahora
solo sería un imperdonable ejercicio de hipocresía
y autoengaño.

Y que no, compañero, que nunca llegamos al horizonte
soñado,
si acaso, brillamos en algunos tramos del viaje

y todo eso...
(nada más ni nada menos).

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Óscar Distéfano escribió:

Luis M. escribió:
Me resulta un magnífico poema lleno de ingenio, de sutileza, de profundidad intelectual. Has hecho un alucinante racconto lírico-existencial, donde el hombre es retratado como una marioneta del destino, como un pobre ser que lucha en vano por su "santificación", si es que se nos permite utilizar este término en un sentido laico. Me ha sorprendido, además de la riqueza metafórica, la cohesión de la estructura lingüística que se percibe en su aspecto formal. El poema es muy agradable de leer. Mis aplausos.

Un abrazo.
Óscar

Luis M. escribió:De aquellos años, recuerdo
las gaviotas y los helicópteros invisibles
volando entre nuestras cabezas,
la extensa red de autopistas al infierno,
un ángel con medio tupé y chaqueta de cuero (de copiloto),
...y alguna que otra princesa embarazada
expulsada del paraíso.

También recuerdo el generoso silencio de los muertos de entonces,
la lava y su incipiente ceniza
enquistando en mis cortas venas de plata,
y la piel de algodón.
Tsunamis de espuma
salpicados con brillo de labios
-y su solfeo ensordecedor- en las tardes
y cervecerías del distrito de Moncloa.

Seis coches y 24 itv's después.
Cien lunas rotas en alguna dimensión perdida
de este mi carcomido multiverso
y mil doscientos gramos de poemas con olor a rueda quemada.
Resulta que ya sé rendirme sin dolor
antes de volcar definitivamente el mundo sobre el vertedero
de la suprema (y multiorgásmica) desilusión,

y resulta también
que al fin he aprendido a querer sin aritméticas,
a contraviento y un ejército de pararrayos.
Que ahora estoy en pleno curso de vuelo
sin plan de vuelo y con las alas gastadas.
Aunque por razón de impudorosa rebeldía
(o mera supervivencia de ese último mohicano
que habitó mi antiguo continente Orgullo),
todavía dudo del modo ideal de aterrizaje.

Y añadiría además:
que ya casi sé volverme eclipse,
sin deslumbrantes apagones de medianoche
ni sobredosis de antiácidos.
Que descubrí que hay vida (aunque mucho más aburrida)
después del planeta Juventud.
...Que aquella carretera interminable, sin radares,
peajes ni apenas gasolineras,
con su heterogéneo paisaje
-y sus fantasmales pueblos atravesados cada puñado de kilómetros-
tenía un final tan cristalino
que quejarse ahora
solo sería un imperdonable ejercicio de hipocresía
y autoengaño.

Y que no, compañero, que nunca llegamos al horizonte
soñado,
si acaso, brillamos en algunos tramos del viaje

y todo eso...
(nada más ni nada menos).

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