Editorial Alaire

Comparto algunos retales de poema, son los primeros, no esperéis maravillas.


La luna
Que cambia los colores de las cosas
Me mira
Y me mete la pena en los bolsillos
Ignora
Que a cada vez que viene a verme
La hora
De la tierra está más cerca.

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Empapado o Chan clorofilócromo.
Hoxe chove, e mañá, e onte.

As cunas dos menos levan catro mantas, e ás vellas cóllelas o frío cando morren os seus homes.

Mariñeiros vellos que non saben nadar,
e mariscadores, cós neoprenos,
nin unha ducia de ameixas por rañada.

Nos pastos arrastran as ubres
moitas vacas solteiras,
poucos chegan a touros
no noso folclore cárnivoro.

Lares con codia de pedra do Porriño
con haces de limo,
e enveses de fume de carballo.

Cando morrades, pais e nais,
qué vais ser de nos.
Mocidade con novos soños,
e os ollos postos nas pantaias.

Raia branca na que atopa
o norte o peregrino
arriano pasado de raias que morre

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Pobre hombre este...

El que sabe
Que Selene
Es una piedra

Qué es la mente
Y que cuando muere
Desaparece

El que sabe
qué sucede
En el vientre
De la madre

Que la luz que pasa pesa
Y que marca el tiempo
Al dejarte atrás

Si le hubiese bastado
La certeza
Del pienso luego existo


Si solucionase sus problemas
A mordiscos
Como antes
Más feliz sería

Cuántas vidas
Se salvarían
En Iroshima