Editorial Alaire

Marius Gabureanu escribió:Un día más frio va a llegar
y caminando por la nieve
me acostrumbraré a olvidar tus besos.
Hay cormoranes helados en el alma.
El alma de todas las cosas está siempre nevando.
Cuando escribo, como ahora, el poema más innecesario de mí vida
y entre hoja y hoja de papel, el tiempo se desgasta
y ese candado de adioses hace que mi verdad se oxide dentro.
De sal están hechas las memorias,
de sal y de soles que mendigan mi muerte
como un himno de casas abandonadas.
Yo a veces comprendo la primera flor de la primavera
como a una tortura.
Qué sentido hay en ese goteo de almas de cuervo
de los amaneceres sin ti.
Quisiera recordar el nombre del hotel
donde se me ocurrió
que había un horóscopo de lunas de tus senos
y por la minúscula ventana del cuatro
el universo parecía menos cruel.
A veces alquilo ese cuarto
y dentro lloro mis cosas,
mujer, que no me dejas pronunciar tu nombre.

Marius Gabureanu escribió:Un día más frio va a llegar
y caminando por la nieve
me acostrumbraré a olvidar tus besos.
Hay cormoranes helados en el alma.
El alma de todas las cosas está siempre nevando.
Cuando escribo, como ahora, el poema más innecesario de mí vida
y entre hoja y hoja de papel, el tiempo se desgasta
y ese candado de adioses hace que mi verdad se oxide dentro.
De sal están hechas las memorias,
de sal y de soles que mendigan mi muerte
como un himno de casas abandonadas.
Yo a veces comprendo la primera flor de la primavera
como a una tortura.
Qué sentido hay en ese goteo de almas de cuervo
de los amaneceres sin ti.
Quisiera recordar el nombre del hotel
donde se me ocurrió
que había un horóscopo de lunas de tus senos
y por la minúscula ventana del cuatro
el universo parecía menos cruel.
A veces alquilo ese cuarto
y dentro lloro mis cosas,
mujer, que no me dejas pronunciar tu nombre.