A nadie le interesa quién soy yo
Publicado: Dom, 02 Abr 2017 4:59
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Maria Rodriguez escribió:Tu formas parte de un todo, al que yo pertenezco; así que a mi sí me importa quien eres tú
Un abrazo Manuel
Maria
Pilar Morte escribió:Formas parte de un foro donde se te aprecia. Todos tenemos días tristes pero tú los describes de forma tan bella que uno se recrea en ellos. Buen poema, Manuel.
Besos
Pilar
Carmen Pla escribió:A veces nos perdemos en los senderos invisibles, Manuel, pero aquí estamos haciendo poesía, ( al menos yo, intentando) la tuya es extraordinaria.
Un abrazo
Manuel, a mi me interesa, lo sabes. Me interesa, aunque no te conozco, quién eres tú porque te admiro y es precisamente porque me emociona leerte.Manuel Sánchez escribió:
A nadie le interesa quién soy yo. Pero sí,
soy un ritmo con paso de torrente que no sabe fingir sobre un piano,
soy un pulso cedido por el viento, un dardo muy veloz
que rompe con sus ojos el paisaje, un joven parpadeo
de pestañas tan mudas
que no encuentra acomodo en los cafés
ni en la larga crecida del desierto.
Me golpean con fuerza
los lenguajes inhóspitos, las paradas de taxis
donde la vida enferma entre las calles,
las mochilas con pan del día anterior, los bosques sin espejos.
Yo creo en esas cosas que ocurren como saltan los segundos,
unidas por las redes de la mar.
Y no entiendo
por qué hay manchas de sangre
en el libro donde escribí la infancia, ni tampoco
por qué lo inevitable
pone excusas a modo de leyendas.
Marisa Peral escribió:Manuel, a mi me interesa, lo sabes. Me interesa, aunque no te conozco, quién eres tú porque te admiro y es precisamente porque me emociona leerte.Manuel Sánchez escribió:
A nadie le interesa quién soy yo. Pero sí,
soy un ritmo con paso de torrente que no sabe fingir sobre un piano,
soy un pulso cedido por el viento, un dardo muy veloz
que rompe con sus ojos el paisaje, un joven parpadeo
de pestañas tan mudas
que no encuentra acomodo en los cafés
ni en la larga crecida del desierto.
Me golpean con fuerza
los lenguajes inhóspitos, las paradas de taxis
donde la vida enferma entre las calles,
las mochilas con pan del día anterior, los bosques sin espejos.
Yo creo en esas cosas que ocurren como saltan los segundos,
unidas por las redes de la mar.
Y no entiendo
por qué hay manchas de sangre
en el libro donde escribí la infancia, ni tampoco
por qué lo inevitable
pone excusas a modo de leyendas.
No voy a darte excusas absurdas sobre la falta de tiempo para comentar pero tu poesía es buena, muy buena. De esto nadie puede tener ninguna duda.
A veces siento lo mismo que tú.
Te envío un abrazo grande, grandísimo.
Coincido con lo que dices, Guillermo: esa es una de las grandezas y seguramente de las posibles debilidades de la poesía.Guillermo Cuesta escribió:La personalidad se va criando como un niño. Va repercutiendo en el hacer en el decir y en la categoría que uno es capaz dedestcar.
Qué bien queda la queja y la inspiración para ir dando espectáculo de lo que uno puede disponer graciosamente.
El poeta escribe desde dentro, es decir: de él y para él. Los demás,los lectores son añadidura.
un abrazo
Manuel, no he interpretado tu poema como autobiográfico y coincido con lo que dice María.Manuel Sánchez escribió:
Amiga Marisa, aunque este poema no es autobiográfico, o sea no se refiere al autor , que soy yo( el autor no habla de sí mismo) suscribo completamente lo que dice en su titulo. Marisa, a mi me consta que lo que escribo tiene habitualmente tu aquiescencia, y que sueles leer con agrado mis publicaciones. La frase que inaugura este poema es una frase que podría compartir una gran parte de la humanidad. Si has leído el comentario que deja María en este poema, ella dice que yo soy alguien que forma parte de un todo al que ella pertenece: eso es cierto. Y eso es lo que despierta su interés por mí.
Este comentario de María, al que he contestado únicamente con mi agradecimiento, tiene un antecedente glorioso, que es el del filosofo Epicteto cuando dijo: - Una vez constatada la especie humana, ningún hombre me es ajeno.
Sin embargo el sentido de este titulo no es el que expresa la frase del filosofo sino es un pensamiento de tipo individual, personal, íntimo. Con el que coincido, como digo.
Te doy las gracias por tu amable comentario, y me alegra muchísimo haberlo recibido, amiga.
Un abrazo.
Marisa Peral escribió:Manuel, no he interpretado tu poema como autobiográfico y coincido con lo que dice María.Manuel Sánchez escribió:
Amiga Marisa, aunque este poema no es autobiográfico, o sea no se refiere al autor , que soy yo( el autor no habla de sí mismo) suscribo completamente lo que dice en su titulo. Marisa, a mi me consta que lo que escribo tiene habitualmente tu aquiescencia, y que sueles leer con agrado mis publicaciones. La frase que inaugura este poema es una frase que podría compartir una gran parte de la humanidad. Si has leído el comentario que deja María en este poema, ella dice que yo soy alguien que forma parte de un todo al que ella pertenece: eso es cierto. Y eso es lo que despierta su interés por mí.
Este comentario de María, al que he contestado únicamente con mi agradecimiento, tiene un antecedente glorioso, que es el del filosofo Epicteto cuando dijo: - Una vez constatada la especie humana, ningún hombre me es ajeno.
Sin embargo el sentido de este titulo no es el que expresa la frase del filosofo sino es un pensamiento de tipo individual, personal, íntimo. Con el que coincido, como digo.
Te doy las gracias por tu amable comentario, y me alegra muchísimo haberlo recibido, amiga.
Un abrazo.
Me refiero a que a mi sí me importa quién eres tú -poeta-
Como persona intuyo que eres muy buena gente y seguramente, si nos conocieramos, podríamos congeniar
Me refiero a que, como le dices a Pilar, a veces yo tampoco me siento partícipe apreciada de Alaire.
Pero somos muchos y entiendo que hay que dar respuesta a todos y no da tiempo.
Sólo era eso.
Y me importa que sigas aquí.
Abrazos.
Manuel Sánchez escribió:A nadie le interesa quién soy yo. Pero sí,
soy un ritmo con paso de torrente que no sabe fingir sobre un piano,
soy un pulso cedido por el viento, un dardo muy veloz
que rompe con sus ojos el paisaje, un joven parpadeo
de pestañas tan mudas
que no encuentra acomodo en los cafés
ni en la larga crecida del desierto.
Me golpean con fuerza
los lenguajes inhóspitos, las paradas de taxis
donde la vida enferma entre las calles,
las mochilas con pan del día anterior, los bosques sin espejos.
Yo creo en esas cosas que ocurren como saltan los segundos,
unidas por las redes de la mar.
Y no entiendo
por qué hay manchas de sangre
en el libro donde escribí la infancia, ni tampoco
por qué lo inevitable
pone excusas a modo de leyendas.