Editorial Alaire

Carmen Pla escribió:Cuántos caminos debe recorrer un hombre,
antes de que le llames "hombre"
Cuántos mares debe surcar una blanca paloma,
antes de dormir en la arena.
Cuántas veces deben volar las balas de cañón,
antes de ser prohibidas para siempre.
La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento,
la respuesta está flotando en el viento.

Bob Dylan

¿Qué perdimos en la noche?

Ahondan surcos llenos de cielo
en el filo del arado,
sueños perdidos y sendas desterradas.

Huellas que carecen de sentido.

El viento lo repite en el muro sin límite;
alzando puentes, ríos, peces, hombres, pájaros.
Un vuelo alzado en un enigma de roja sombra.

¿Qué viento nos arrastra,
de qué muerte nacemos
aquello que en la tierra
aún nos guarda sus alas?.
Es un viaje que hoy construye
y mañana nos destruye;
a pesar de los errores
a pesar de nuestras faltas
a pesar de nuestros crímenes.

¿Adónde nos llevan los sueños
que nunca fueron tarde lenta,
ni tibia ni dorada? donde las preguntas
nunca hallaron respuesta.

Echaría a correr, cruzaría la playa,
me sentaría en un banco a esperar
alguna ciudad remota.

Quizá el viento, espasmo delirante
él solo nos derribe:
él, él solo nos salve.

Carmen Pla escribió:

¿Adónde nos llevan los sueños
que nunca fueron tarde lenta,
ni tibia ni dorada? donde las preguntas
nunca hallaron respuesta.

Echaría a correr, cruzaría la playa,
me sentaría en un banco a esperar
alguna ciudad remota.

Quizá el viento, espasmo delirante
él solo nos derribe:
él, él solo nos salve.

E. R. Aristy escribió:

Carmen Pla escribió:Cuántos caminos debe recorrer un hombre,
antes de que le llames "hombre"
Cuántos mares debe surcar una blanca paloma,
antes de dormir en la arena.
Cuántas veces deben volar las balas de cañón,
antes de ser prohibidas para siempre.
La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento,
la respuesta está flotando en el viento.

Bob Dylan

¿Qué perdimos en la noche?

Ahondan surcos llenos de cielo
en el filo del arado,
sueños perdidos y sendas desterradas.

Huellas que carecen de sentido.

El viento lo repite en el muro sin límite;
alzando puentes, ríos, peces, hombres, pájaros.
Un vuelo alzado en un enigma de roja sombra.

¿Qué viento nos arrastra,
de qué muerte nacemos
aquello que en la tierra
aún nos guarda sus alas?.
Es un viaje que hoy construye
y mañana nos destruye;
a pesar de los errores
a pesar de nuestras faltas
a pesar de nuestros crímenes.

¿Adónde nos llevan los sueños
que nunca fueron tarde lenta,
ni tibia ni dorada? donde las preguntas
nunca hallaron respuesta.

Echaría a correr, cruzaría la playa,
me sentaría en un banco a esperar
alguna ciudad remota.

Quizá el viento, espasmo delirante
él solo nos derribe:
él, él solo nos salve.

Cuándo aprenderemos lo que realmente vale ésta singular experiencia? Maravilloso poema, Carmen, Abrazos, ERA

Hallie Hernández Alfaro escribió:Me ha gustado mucho la subjetividad del viento, la entradilla, tu inspiración.

Felicitaciones sinceras y un abrazo, querida poeta.