Re: Esta musa mía.
Publicado: Vie, 27 Ene 2017 10:15
Esta musa ha logrado un hermoso poema. Así es, mientras haya un poema las musas despiertan
Besos
Pilar
Besos
Pilar
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Un gran poema, Dark Moon, no se lo debería perder nadie aqui. Creo que es un ejemplo del alto nivel de lucidez, creatividad, conciencia social, de tu obra poética, y de todo lo que se está hablando en Alaire. Recibe un fuerte abrazo, y bueno, me gustaría saber tu nombre, pero, primero dime, cómo es que lograste quedarte con el seudónimo...yo quisiera ser simplemente ERA...y fuí, pero aquí se le pidió a todos usar nombres y apellidos....jajajjajja. Te felicito por tu singular y esplendoroso poema!Dark Moon Walker escribió:A mi musa la violaron
cuarenta ladrones,
siete políticos,
la policía,
un hámster ruso
y su psiquiatra.
Las monjas de la Caridad
le niegan el alimento,
los curas han proclamado
que mirarla es sacrilegio,
y desde el Papado
la han excomulgado
poniendo precio a su cabeza.
Los judíos dicen que no es rentable,
los islámicos que es impura,
los budistas que tiene mal karma
y los testigos de Jheová,
simplemente,
no le abren la puerta.
Va descalza, hace mucho,
pisando cristales,
está sucia, harapienta,
y los vagabundos
no la dejan dormir en los portales.
En una helada, una noche,
la echó del metro la muchedumbre
y en el hospital la desahuciaron,
sin dejarla pasar de la puerta,
alegando que es incurable.
Pero ella es feliz,
es feliz a su manera,
pues no tiene otra.
Aunque yo aún me sorprendo
de que no esté muerta,
llorando miserias,
partida, ajada, rota.
Y es que, cada vez que le pregunto,
me dice que ella es feliz así,
mientras me rasca las orejas,
me dice que no importa,
que nada importa,
mientras yo muevo la cola,
me dice que a ella le basta
un poeta por mascota.
Yo dejo este poema enterito porque tienes una maravillosa musa, amigo Dark Moon Walker.Dark Moon Walker escribió:
A mi musa la violaron
cuarenta ladrones,
siete políticos,
la policía,
un hámster ruso
y su psiquiatra.
Las monjas de la Caridad
le niegan el alimento,
los curas han proclamado
que mirarla es sacrilegio,
y desde el Papado
la han excomulgado
poniendo precio a su cabeza.
Los judíos dicen que no es rentable,
los islámicos que es impura,
los budistas que es por su karma
y los testigos de Jheová,
simplemente,
no le abren la puerta.
Va descalza, hace mucho,
pisando cristales,
está sucia, harapienta,
y los vagabundos
no la dejan dormir en los portales.
En una helada, una noche,
la echó del metro la muchedumbre
y en el hospital la desahuciaron,
sin dejarla pasar de la puerta,
alegando que es incurable.
Pero ella es feliz,
es feliz a su manera,
pues no tiene otra.
Aunque yo aún me sorprendo
de que no esté muerta,
llorando miserias,
partida, ajada, rota.
Y es que, cada vez que le pregunto,
me dice que ella es feliz así,
mientras me rasca las orejas,
me dice que no importa,
que nada importa,
mientras yo muevo la cola,
me dice que a ella le basta
un poeta por mascota.