Editorial Alaire

El verso no me sirve,
sólo tararea, pasea en miradas ,
lee paisajes interiores,
se asoma al abismo del miedo,
respira felicidad y hace
muñón del dolor del alma.

Pero olvida el frío, el hambre,
y el terror ajeno.
No grita para que no oigan,
no hay tiempo,
se lo come
la propia batalla .

A veces se envanece
de su palabra escrita,
se regodea del ruido que hace
el verso logrado.

Pero se muere en sí mismo, no llega
al horror de vidas ajenas,
no mueve las sillas generosas,
se aquieta en su propio sonido
y hace fin de la lectura,
de la belleza que alboroza el alma.

Y ahí me quedo,
dando una limosna
para aplacar remordimientos.

Pilar Morte escribió:El verso no me sirve,
sólo tararea, pasea en miradas ,
lee paisajes interiores,
se asoma al abismo del miedo,
respira felicidad y hace
muñón del dolor del alma.

Pero olvida el frío, el hambre,
y el terror ajeno.
No grita para que no oigan,
no hay tiempo,
se lo come
la propia batalla .

A veces se envanece
de su palabra escrita,
se regodea del ruido que hace
el verso logrado.

Pero se muere en sí mismo, no llega
al horror de vidas ajenas,
no mueve las sillas generosas,
se aquieta en su propio sonido
y hace fin de la lectura,
de la belleza que alboroza el alma.

Y ahí me quedo,
dando una limosna
para aplacar remordimientos.

Conmovedor poema de quien da su corazón en profunda empatía y cree que no es suficiente cuando es lo mas esencial en toda caridad y muestra de amor.
Un abrazo a tu bello corazón, Pilar. Felices Pascas! ERA

Creo que el verso nace y se va del autor y vive su vida propia en cada lectura y cada lector. El verso va más allá del control del autor. No hay que preocuparse por él, sólo saber que ya no es nuestro. Por eso, cuando la mitad de tu poema habla la otra mitad calla. Es un buen ejemplo de la relación del autor con su obra.
Con un abrazo, Pilar.
Salud.

Que sentimiento tan hermoso despliega este poema Pilar, que tiene una tarea inmensa en si mismo. Me encanta el comentario de Julio, creo que en esto que dice reside una gran parte de la fuerza potencial de una obra, y seguramnete y en gran parte, aquello que nos impulsa a escribir, y a sentirse en deuda con poemas como este.
Besos querida amiga

E. R. Aristy escribió:

Pilar Morte escribió:El verso no me sirve,
sólo tararea, pasea en miradas ,
lee paisajes interiores,
se asoma al abismo del miedo,
respira felicidad y hace
muñón del dolor del alma.

Pero olvida el frío, el hambre,
y el terror ajeno.
No grita para que no oigan,
no hay tiempo,
se lo come
la propia batalla .

A veces se envanece
de su palabra escrita,
se regodea del ruido que hace
el verso logrado.

Pero se muere en sí mismo, no llega
al horror de vidas ajenas,
no mueve las sillas generosas,
se aquieta en su propio sonido
y hace fin de la lectura,
de la belleza que alboroza el alma.

Y ahí me quedo,
dando una limosna
para aplacar remordimientos.

Conmovedor poema de quien da su corazón en profunda empatía y cree que no es suficiente cuando es lo mas esencial en toda caridad y muestra de amor.
Un abrazo a tu bello corazón, Pilar. Felices Pascas! ERA

Gracias, querida amiga, por tus gratas palabras que agradezco de corazón.
Que disfrutes estos días y tengas mucha salud
Besos
Pilar

Hermosos, emotivos y empáticos versos. Todo un acierto acordarse en estas fechas de la gente que lo está pasando peor que uno mismo. Deberíamos pensar que Navidad debe ser todo el año. Gracias por compartir estos entrañables versos. Siempre un gusto pasar por tus letras.

Un afectuoso abrazo y Feliz Navidad para ti y los tuyos.

Julio Gonzalez Alonso escribió:Creo que el verso nace y se va del autor y vive su vida propia en cada lectura y cada lector. El verso va más allá del control del autor. No hay que preocuparse por él, sólo saber que ya no es nuestro. Por eso, cuando la mitad de tu poema habla la otra mitad calla. Es un buen ejemplo de la relación del autor con su obra.
Con un abrazo, Pilar.
Salud.

Es un poema que salió al ver una imagen de Alepo. Sólo quise decir que escribir poemas no les soluciona nada, que podíamos posicionarnos de alguna forma los que escribimos versos.Yo me siento impotente ante tanta tragedia.
Gracias por tus amables palabras.
Besos
Pilar

Un bello vuelapluma surtido, ágil y acoplado, amiga.Felicidades

un abrazo

Ventura Morón escribió:Que sentimiento tan hermoso despliega este poema Pilar, que tiene una tarea inmensa en si mismo. Me encanta el comentario de Julio, creo que en esto que dice reside una gran parte de la fuerza potencial de una obra, y seguramnete y en gran parte, aquello que nos impulsa a escribir, y a sentirse en deuda con poemas como este.
Besos querida amiga

Me alegra tu presencia y agradezco tus gratas palabras
Besos
Pilar

Ramón Castro Méndez escribió:Hermosos, emotivos y empáticos versos. Todo un acierto acordarse en estas fechas de la gente que lo está pasando peor que uno mismo. Deberíamos pensar que Navidad debe ser todo el año. Gracias por compartir estos entrañables versos. Siempre un gusto pasar por tus letras.

Un afectuoso abrazo y Feliz Navidad para ti y los tuyos.

Siempre tan atento con mis letras. Te agradezco de corazón tus gratas palabras
Besos
Pilar

Es cierto, Pilar, las palabras se pierden en el abismo de la culpa porque afuera hay tristeza, y tu poema precisamente nos recuerda lo que olvidamos recordar.
Es un sentimiento bello todo el poema.
Un placer leerte.
Besos

Pilar Morte escribió:El verso no me sirve,
sólo tararea, pasea en miradas ,
lee paisajes interiores,
se asoma al abismo del miedo,
respira felicidad y hace
muñón del dolor del alma.

Pero olvida el frío, el hambre,
y el terror ajeno.
No grita para que no oigan,
no hay tiempo,
se lo come
la propia batalla .

A veces se envanece
de su palabra escrita,
se regodea del ruido que hace
el verso logrado.

Pero se muere en sí mismo, no llega
al horror de vidas ajenas,
no mueve las sillas generosas,
se aquieta en su propio sonido
y hace fin de la lectura,
de la belleza que alboroza el alma.

Y ahí me quedo,
dando una limosna
para aplacar remordimientos.

Aplaudo emocionado tus versos Pilar y clamo por la necesidad de su presencia.
Si el ser humano sólo fuese capaz de las atrocidades que comete contra si mismo,
nuestra especie no tendría sentido alguno, no es inútil la denuncia ni la confesión de impotencia.
Nadie resucitó en Guernica, pero quién le ha dicho a Picasso que su obra resultó impertinente?
El arte tiene más poder de trascendencia que la barbarie. Siempre!
Conmovedor, hermoso y trascendente tu poema, amiga. Un abrazo.

Yo soy un convencido de que la poesía, por más que, aparentemente, no influya en la sociología, en la cotidianeidad, tiene profundas raíces para lograr el crecimiento del árbol del humanismo. Este mismo poema tuyo que acabas de escribir, de una u otra forma, llegará con la misma constancia de las verdades que se hacen ver poco a poco, a aportar su grano de arena para el mejoramiento del espíritu humano y, por ende, de la conciencia que pueda erradicar la animalidad del hombre. La desesperanza que se desprende de tus versos no son sino gritos de sincera protesta, de clamor humano que sí o sí calará fuerte en las personas que cultivamos el arte del refinamiento de la sociedad humana. Y más me gusta tu poema porque se distancia de cualquier bandería política, para volverse canto universal libre.

Un abrazo grande.
Óscar

Hay belleza y sentimiento en tu poema. La belleza es la de tu corazón. Me faltan las palabras. Gracias.
Un fuerte abrazo, querida amiga.
J. Manuel

Hermoso, interesante y, sobre todo, necesario poema, amiga Pilar. Te aplaudo.
Un fuerte abrazo, querida colega.