Editorial Alaire

Iben Xavier Lorenzana escribió:Vengo para guardar en ti mi desamparo de mar embravecido,
mis alas rotas; mi corazón de virgen portadora de lámparas marinas.
Y llego, plena de nácares y azules, a ofrecerte mis manos:
estas manos (tan vacías de ti) desbordadas de plánctones y algas.


Un largo recorrido, querida Blanca. Algunas veces la angustia es mas importante que el tiempo transcurrido... APLAUSOS.

Besos - IBEN

.

Blanca Sandino escribió:Forzada a respirar aunque no quiera, vengo con un dolor antiguo,
con un sabor a pérdida y fracaso habitando mi boca,
acarreando a duras penas mis silencios,
con alma desplegada (para secarla al sol de tanta lluvia).

Forzada a no morir; forzada a respirar aunque no quiera,
llego hasta los bordes templados de tu geiser
tirando de mis huesos fracturados, con el ansia excavada entre los ojos
de verme reflejada en tus pupilas de cinc y piedra y fuego.

Vengo... porque necesito contarte tantas cosas:
los veranos de tranquillón y alfalfa, los otoños de vides, los inviernos,
las madrugadas oscuras, tan oscuras para pescar estrellas,
y el cansancio. Este cansancio de no saber, y saberte tan lejos.

Vengo para guardar en ti mi desamparo de mar embravecido,
mis alas rotas; mi corazón de virgen portadora de lámparas marinas.
Y llego, plena de nácares y azules, a ofrecerte mis manos:
estas manos (tan vacías de ti) desbordadas de plánctones y algas.


Blanca Sandino

Hallie Hernández Alfaro escribió:Me ha gustado mucho Blanca.Este trabajo tiene las longitudes de onda y confesión necesaria para atrapar retinas y sentimientos.Me hago cómplice del desgarro y la contundencia de su armadura.

Felicitaciones!!

Hallie

Rafel Calle escribió:Forzada a respirar aunque no quiera, vengo con un dolor antiguo,
con un sabor a pérdida y fracaso habitando mi boca,
acarreando a duras penas mis silencios,
(...)


Vengo... porque necesito contarte tantas cosas:
los veranos de tranquillón y alfalfa, los otoños de vides, los inviernos,
las madrugadas oscuras, tan oscuras para pescar estrellas,
y el cansancio. Este cansancio de no saber, y saberte tan lejos.

Vengo para guardar en ti mi desamparo de mar embravecido,
mis alas rotas; mi corazón de virgen portadora de lámparas marinas.
Y llego, plena de nácares y azules, a ofrecerte mis manos:
estas manos (tan vacías de ti) desbordadas de plánctones y algas.


Blanca Sandino.

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> No, no me reiré, solo estoy sonriendo.

Bien hecho, te hubieras ganado un buen capón.


>¿Sabes? cuando he leído tu poema, digamos por la segunda estrofa, el corazón se ha
> desbocado, la emoción me desbordaba. Ha sido y es increíble. Me he emocionado más que si > fuera mío.

Gracias.


> Este poema de verso libre métrico mayor, esa combinación, al margen de lo que dices,
> representa, en mi opinión, un salto cualitativo muy grande en tu poesía.
> Me has dejado de piedra.
> No sabes la satisfacción que siento al recitar tu magnífico poema.

Gracias.


> No diré que sabía que podías, eso es demasiado evidente, aunque sí que diré que será para > mí un auténtico placer evolucionar en la poesía cerca de ti.

Gracias (no es que me repita, es que no encuentro otra palabra que defina lo que siento)

> Eres buena, eres una buena poeta; eso también es evidente si digo que lo sabía, jajajajaja. > Ahora sí que me río, es inevitable, porque, escribir de esa forma, no podrás hacerlo en un
> suspiro.


Aprovecha, porque si cuando, frente a frente te cuente lo de los Peralta, te ríes, no respondo de mí : )))

> Se acabaron los días de hacer poemas como churros, jajajaja. Efectivamente, para lo otro ya > tienes el relato, jajajaj. Lo que quiero decirte es que no has hecho más que empezar, ahora > viene lo bueno. Se tiene que llegar al momento en que ni una sola sílaba esté, donde esté,
> porque sí.


Dios mío: eso suena a maldición gitana.

> Por cierto, no te olvides de recitar en voz alta tus poemas y haciendo siempre la pausa
> versal.
> Eso que te digo incide directamente en la combinación de los versos.

Vale, recuerda repetírmelo

> Hablaremos en Málaga de ello, pero me gustaría que fueras recitando los poemas haciendo >siempre una pausa al final del verso. Es crucial hacerla, para desarrollar ciertos detalles.

Tomo nota.


> El ritmo que has conseguido se acerca mucho al ideal, porque, aunque se puede mejorar,
> sinceramente, no lo veo necesario, sino que mejorarlo sería, a mi juicio, baladí.
> Iremos hablando del ritmo, si bien quiero participarte que para mí los tiempos del verso
> meramente estilístico se están acabando, entre otras cosas, porque cuando tienes la
> suficiente técnica, haces lo que te da la gana y el ritmo prácticamente no cambia.

Ya me gustaría hacer lo que me diera la gana. Pero no es así.


>Jolines, estoy tan estusiasmado con la parte técnica de tu poema, que se me ha olvidado
> comentarte lo genial de tus decires; dices bellísima, intensa, cósmica, arrebatadamente bien.


Ay, qué alivio el "Jolines" que me suena tan familiar -bueno, una vez dije "Rayos y centellas" y me costó un desgranar un cuévano de 'fabes' (pero encontré un truquillo, conste : ).



> Ha sido un auténtico placer. Mi más sincera enhorabuena, amiga mía.
> Un fuerte abrazo, poeta.

Gracias. ¿Puedo pedirte un favor? Dante, Petrarca, Lópe de Vega, Quevedo, Rosalía de Castro, Alfonsina Storni, Salinas, Julia Ucedo, Teresa Núñez, Sonia Fideles, Pilar Iglesias, Marian Ramentol, Rafel Calle, Alonso Molina, Billy MacGregor (Manuel) Sara, Benjamín (y me dejo miles y miles -o cienes y cienes que se dice por aquí-, de nombres: ) son, seguramente poetas. Yo sólo escribo. Lo que siento. Y, a veces, lo hago aunque no quiera.

Gracias, Rafel. Muchas. He tardado en responder, lo sé, pero .... los colores, con frecuencia, suelen ser molestos.

Blanca

Pilar Morte escribió:Qué deleite poder leer este poema que tanto transmite. Es precioso Felicidades
Un abrazo
Pilar

E. R. Aristy escribió:

Blanca Sandino escribió:Forzada a respirar aunque no quiera, vengo con un dolor antiguo,
con un sabor a pérdida y fracaso habitando mi boca,
acarreando a duras penas mis silencios,
con alma desplegada (para secarla al sol de tanta lluvia).

Forzada a no morir; forzada a respirar aunque no quiera,
llego hasta los bordes templados de tu geiser
tirando de mis huesos fracturados, con el ansia excavada entre los ojos
de verme reflejada en tus pupilas de cinc y piedra y fuego.

Vengo... porque necesito contarte tantas cosas:
los veranos de tranquillón y alfalfa, los otoños de vides, los inviernos,
las madrugadas oscuras, tan oscuras para pescar estrellas,
y el cansancio. Este cansancio de no saber, y saberte tan lejos.

Vengo para guardar en ti mi desamparo de mar embravecido,
mis alas rotas; mi corazón de virgen portadora de lámparas marinas.
Y llego, plena de nácares y azules, a ofrecerte mis manos:
estas manos (tan vacías de ti) desbordadas de plánctones y algas.


Blanca Sandino

Seguir, atravesar los miedos temblorosamente con el corazón hecho trizas, es cosa del héroe que atraviesa a la mera existencia. Tu poema es conmovedor , iluminado de una espiritualidad trascendente. Es un gran deleite recrearme en tus versos, querida Blanca.

Eduardo Díaz escribió:Siempre llego hacia tus versos con la ansiedad de los que aprenden y me quedo satisfecho de encontrarlos. Complementas con tu voz poética el equilibrio del verso. Un abrazo. Eduardo

S.Castelar escribió:Un poema precioso Blanca, de los que no dejan un aire a mar en la mirada, me han gustado especialmente estos versos:

Vengo para guardar en ti mi desamparo de mar embravecido,
mis alas rotas; mi corazón de virgen portadora de lámparas marinas.

Realmente encantadora la idea, como si hablara una niña con todas las ilusiones intactas.

Un abrazo

Sara