Pessoa. Libro del Desasosiego

[Pablo Ibáñez]

Fernando Pessoa. Libro del Desasosiego, entrada nº 220.

Si algún día me sucediese que, con una vida firmemente segura, pudiera escribir libremente y publicar, sé que tendré nostalgia de esta vida insegura en que apenas escribo y no publico. Tendré nostalgia, no sólo porque esa vida vulgar es pasado y vida que ya no tendré, sino porque hay en cada especie de vida una cualidad propia y un placer peculiar, y cuando se pasa a otra vida, aunque sea mejor, ese placer peculiar es menos feliz, esa cualidad propia es menos buena, dejan de existir, y hay una falta.

Si algún día me sucediese que consiguiera llevar al buen calvario la cruz de mi intención, encontraré un calvario en ese buen calvario, y tendré nostalgia de cuando era fútil, vulgar e imperfecto. Seré menos de cualquier manera.

Tengo sueño. El día ha sido pesado de trabajo absurdo en la oficina casi desierta. Dos empleados están enfermos y los otros no están aquí. Estoy solo, salvo el mozo lejano. Tengo nostalgia de la hipótesis de tener un día de nostalgia, y aun así absurda.

Casi pido a los dioses que haya que me guarden aquí, como en un cofre, defendiéndome de las amarguras y también de las felicidades de la vida.

[Gerardo Mont]

Excelente. Una visión profunda de esas cosas que nos son comunes pero no sabemos interpretar y aún menos decir. Gracias por el aporte.

[Ventura Morón]

Pessoa siempre me produce una profunda e íntima introspección. Me ha encantado venir, gracias Pablo, abrazos

[F. Enrique]

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El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
sienten, en el dolor leído,
no los dos que el poeta vive
sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
distrayendo a la razón,
ese tren sin real destino
que se llama corazón.

Desconfío de la felicidad tanto como Pessoa, las pocas veces que la he conocido presagiaba negros nubarrones que me dejaban perdido entre la lluvia. He aquí que nuestro insigne poeta se viste de sí mismo para hablarnos de cruces y calvarios, crear heterónimos era una forma de intentar escapar de su propio desasosiego, de su vida de autor anónimo al que incluso la grandeza de Unamuno le negaba la correspondencia. Yo me inventaba amantes para llenar un vacío porque pronto supe que el amor verdadero tiene demasiadas espinas. No me acuerdo del nombre de las mujeres que no amé.

Una gran aportación, Pablo. El mejor Pessoa es siempre fascinante con su tristeza a cuestas.

Un abrazo.