Editorial Alaire

Pilar Morte escribió:El silencio de los dioses nos hablan de su exilio.
No hay padre que no llore el dolor de los hijos
que no acerque su manto al frío de las noches.
que no se yergue en defensor de la batalla.

Nos abrazó la virgen niña, el dios de los pobres,
el que caminó sobre aguas profundas
para grabar un sueño imposible.

Nos enseñaron el calor de ángeles custodios,
y he aquí muerte sobre muerte,
derrotas sin soporte,
sangre vertida sin saber porqué.

Permanecen antorchas usadas
por ausencia de luz,
tinteros vacíos
con plumas que buscaron la palabra,
ojos ciegos por el miedo.

En ese libro de páginas blancas divaga mi cerebro,
laberinto a la nada sin orillas de descanso.
Allí, derecha o izquierda, tropieza con los guijarros de la inquietud
que visten como velos de fantasmas

Si hay un dios eterno
su tristeza será como la nuestra,
inhábil a la locura del hombre,
en llanto como un niño solitario.
Si hay libertad será como la nuestra,
esclava del destino
y será la sed el agua no bebida.

Ramón Carballal escribió:Es un buen poema, Pilar. Se siente el dolor profundo. Un beso.

Ramón Castro Méndez escribió:

Pilar Morte escribió:El silencio de los dioses nos hablan de su exilio.
No hay padre que no llore el dolor de los hijos
que no acerque su manto al frío de las noches.
que no se yergue en defensor de la batalla.

Nos abrazó la virgen niña, el dios de los pobres,
el que caminó sobre aguas profundas
para grabar un sueño imposible.

Nos enseñaron el calor de ángeles custodios,
y he aquí muerte sobre muerte,
derrotas sin soporte,
sangre vertida sin saber porqué.

Permanecen antorchas usadas
por ausencia de luz,
tinteros vacíos
con plumas que buscaron la palabra,
ojos ciegos por el miedo.

En ese libro de páginas blancas divaga mi cerebro,
laberinto a la nada sin orillas de descanso.
Allí, derecha o izquierda, tropieza con los guijarros de la inquietud
que visten como velos de fantasmas

Si hay un dios eterno
su tristeza será como la nuestra,
inhábil a la locura del hombre,
en llanto como un niño solitario.
Si hay libertad será como la nuestra,
esclava del destino
y será la sed el agua no bebida.

Me ha gustado mucho, Pilar. Se palpa el dolor y se siente la amargura. Te felicito, para mi gusto un magnífico poema.
Abrazos.

Pilar Morte escribió:El silencio de los dioses nos habla de su exilio.
No hay padre que no llore el dolor de los hijos
que no acerque su manto al frío de las noches.
que no se yerga en defensor de la batalla.

Nos abrazó la virgen niña, el dios de los pobres,
el que caminó sobre aguas profundas
para grabar un sueño imposible.

Nos enseñaron el calor de ángeles custodios,
y he aquí muerte sobre muerte,
derrotas sin soporte,
sangre vertida sin saber porqué.

Permanecen antorchas usadas
por ausencia de luz,
tinteros vacíos
con plumas que buscaron la palabra,
ojos ciegos por el miedo.

En ese libro de páginas blancas divaga mi cerebro,
laberinto a la nada sin orillas de descanso.
Allí, derecha o izquierda, tropieza con los guijarros de la inquietud
que visten como velos de fantasmas

Si hay un dios eterno
su tristeza será como la nuestra,
inhábil a la locura del hombre,
en llanto como un niño solitario.
Si hay libertad será como la nuestra,
esclava del destino
y será la sed el agua no bebida.

curra anguiano escribió:Mi muy querida Pilar, que maravilla nos dejas. Supongo que vivir duele y cansa ...
Eres un genio !!!!

Mil besos y mil gracias

Curra