Editorial Alaire

En la mano del caliche habita una rubia de bote,
es la pared  
que dispara su olvido como un gusano de seda:
                sin olor de fondo. Se clava,
duelen los estríperes, los hastiados.

Caminar en los huesos del huérfano duele.
-Buenos días ¿con quién hablo?
-Con Sandra Ribera,
donde la Mencía tiñe de sangre fresca
el monasterio y también los labios sin beso.
-¿Sus celdas son de luna masturbada?
-Pudiera ser que sea también Antonio-Santiago--- Pedro. 
San Juan místico.
Vino sin ojos, ruta sin estrellas de mano
que llevarse a la boca, gacela incorpórea, el aliento.

Cómo camina el polvo en su afán.
Cómo llega al cerebro y lo transforma todo en gruyer: duele
de tinta fresca la tarde, el jamón. Veo mi mano en el muro que escribe
corrompida, sin aliento, vieja y arrugada;
una primavera que se fue en el humo; Miguel de sombra, 
si atraviesas las uñas, si entras, como los gusanos, en el lagar de la carne
es algo,
¿qué  queda después? -La rabia. El cariño. El corazón en celo.

La mirada borracha de ilusiones
transitando un afán de limpieza.  Que lo quieren todo
cuando no hay más que el comer despacio, que lo quieren todo a salto de bandido:
deglutir los afanes, los pechos impúberes, los coños sin aliento.
Lo quieren todo sin cortesía, ni unos buenos días te dan.
-Hola amor,
¿hay alguien detrás del espejo?

No sirve de nada, 
de nada sirvo yo; debo dejarlo todo en manos 
del que mejor la chupa en caliente. Dios misericordioso.
Debo dejarlo todo, hasta los verbos roncos.
Y duelen la noche empedrados de calle Mayor,
cuando borracho camino sus promesas, como puedo,
hasta las cucarachas de mi casa, 
las únicas que salen a esperarme sin mentiras ni memoria.

Duele Santiago segoviana, Granada pinciano:
hasta su puta madre duele
y no soy yo el que rompe las estancias;
ellas explotan solas,
cansadas de miseria existencial
y exploto de hígado, buenos días. Hasta mañana.

elPrior

Julio Gonzalez Alonso escribió:Siempre resulta estimulante enfrentarse a la poesía con el carácter con que tú lo haces, fuera de convencionalismos y con nervio. Te felicito, Armilo. Abrazo.
Salud.

Marius Gabureanu escribió:Me ha encantado la honestidad del poema, lo veo como una amplia definición de la soledad, como un muro contra el mundo que se ha llenado de algas, un muro casi comestible. Recibe mis aplausos y felicitaciones sinceras.

Guillermo Cuesta escribió:Una especie de surrealismo dotado de artificio resulta como una rara avis poética que se enciende y explota al ritmo
de la indefinida metáfora que ampara y repercute en cada significado .Una traducción íntima de su imagen genuina es
capaz de reasignarse de inmediato en cada idea.
Tus caballos versales son ingenio,chispay artilugio.

un abrazo

Rosa Marzal escribió:Me ha gustado mucho esta necesaria explosión existencial, "de hígado" como bien dices.

Mi admiración por tu creatividad e ingenio poético, Armilo.

Un abrazo.

Tigana Nelson escribió:¡Qué bellos son los buenos días con una sonrisa de fondo! Pero nos vamos callando por miedo a la palabra, a los ladrillos o a las pinzas en los patios.
Pero tú eres un comunicador nato y estoy segura de que no vivirás lo que tu amigo te contaba.
Preciosa la palabra caliche. Un comienzo fuerte, para acercarnos a las grietas en la pared. Toda una vida pisando huesos huerfanos te lleva a costumbres extrañas.
Sí, duele; duele hasta el nombre.
Y duele tu poema. Es un poema de cortaduras en los saludos, donde la mierda no tapa las grietas.
Una gozada leerte.
¡Buenas noches!

Rafel Calle escribió:Hermoso, interesante y como siempre muy ingenioso trabajo de Armilo.

Armilo Brotón escribió:

En la mano del caliche habita una rubia de bote,
es la pared  
que dispara su olvido como un gusano de seda:
                sin olor de fondo. Se clava,
duelen los estríperes, los hastiados.

Caminar en los huesos del huérfano duele.
-Buenos días ¿con quién hablo?
-Con Sandra Ribera,
donde la Mencía tiñe de sangre fresca
el monasterio y también los labios sin beso.
-¿Sus celdas son de luna masturbada?
-Pudiera ser que sea también Antonio-Santiago--- Pedro. 
San Juan místico.
Vino sin ojos, ruta sin estrellas de mano
que llevarse a la boca, gacela incorpórea, el aliento.

Cómo camina el polvo en su afán.
Cómo llega al celebro y lo transforma todo en gruyer: duele
de tinta fresca la tarde, el jamón. Veo mi mano en el muro que escribe
corrompida, sin aliento, vieja y arrugada;
una primavera que se fue en el humo; Miguel de sombra, 
si atraviesas las uñas, si entras, como los gusanos, en el lagar de la carne
es algo,
¿qué  queda después? -La rabia. El cariño. El corazón en celo.

La mirada borracha de ilusiones
transitando un afán de limpieza.  Que lo quieren todo
cuando no hay más que el comer despacio, que lo quieren todo a salto de bandido:
deglutir los afanes, los pechos impúberes, los coños sin aliento.
Lo quieren todo sin cortesía, ni unos buenos días te dan.
-Hola amor,
¿hay alguien detrás del espejo?

No sirve de nada, 
de nada sirvo yo; debo dejarlo todo en manos 
del que mejor la chupa en caliente. Dios misericordioso.
Debo dejarlo todo, hasta los verbos roncos.
Y duelen la noche empedrados de calle Mayor,
cuando borracho camino sus promesas, como puedo,
hasta las cucarachas de mi casa, 
las únicas que salen a esperarme sin mentiras ni memoria.

Duele Santiago segoviana, Granada pinciano:
hasta su puta madre duele
y no soy yo el que rompe las estancias;
ellas explotan solas,
cansadas de miseria existencial
y exploto de hígado, buenos días. Hasta mañana.

elPrior