Verbos vacíos

[Óscar Distéfano]

Sucede, muchas veces, que algunos verbos, por haber perdido plenitud a causa del uso excesivo en el habla popular, languidecen la fuerza semántica de un verso. No aportan el caudal necesario para el esplendor del curso lírico. Se encuentran como artificiosos, con un rol secundario en la cláusula. Son como comodines que simplifican la redacción, restándole exactitud de sentido. Y, entendiendo que los verbos son el espíritu de una oración, con un cambio por otro verbo relacionado con el campo semántico, la expresividad se logra aumentar considerablemente. Ejemplo:

Está mi voz dolorida (verbo gastado)

Vive mi voz dolorida (verbo pleno)
Sangra mi voz dolorida (verbo más poético)
Grita mi voz dolorida (verbo que puede acercarse a la exactitud del concepto)

En estos ejemplos, los verbos “Vive”, “Sangra” y “Grita”, parecen elevar la imagen del verso, alejándolo de una expresión mecánicamente habitual. Aclararemos, sin embargo, que no se trata de incorrección o agramaticalidad, sino de pérdida de fuerza semántica, lo cual en poesía es determinante.

Podríamos incluir en la categoría de verbos pobres o vacíos, entre otros, a los siguientes:
“ser”, “estar”, “haber”, “tener”, “querer”, etc., que se incluyen en esa categoría, debido a la amplia gama de significados que admite, y porque en el afán de una simplificación, terminan restando exactitud a la idea.

Así, pues, uno de los elementos nocivos de un poema, tanto en lo formal como en el contenido, son los vocablos polisémicos (en este caso, el verbo del ejemplo); es decir, aquellos que aceptan tantas acepciones que desnaturalizan (o empobrecen) el concepto, la imagen a ser trasmitida.

[jose manuel saiz]

Estimado amigo Óscar. Estoy completamente de acuerdo contigo en líneas generales.
Pero creo que hay cierta poesía que es hermosa precisamente por esa falta de riqueza en los matices, y en la que se busca más bien lo contrario, es decir, exponer el verso crudo, claro, directo, sin adornos, casi como un telegrama, buscando esa "mecánica habitual" de la que hablas. Las virtudes de ese tipo de poesía y su forma de llegar al lector son distintas a las "formas" tradicionales.

Hay un poema que me fascina (y que tú mismo subiste al foro de “Autores preferidos de los foristas de Alaire”) que es exponente de lo que digo. Expongo solo una estrofa, pero el poema está, a mi modo de ver, exento en su totalidad de verbos “poéticos”. Los versos se construyen con ese tipo de verbos “vacíos”, y no es fácil en absoluto llegar a esa síntesis extrema de lo que se dice, en la que parece no sobrar ni faltar nada, y hacer ver al mismo tiempo que se está ante auténtica poesía. Es precisamente esa estructura lo que hace a ese poema especial y soberbio, a mi entender.


En el restaurante Astoria de Berlín
había una camarera
una chica como una gota de plata.
Por encima de las bandejas repletas me sonreía.
Se parecía a las chicas de mi perdido país.
Pero no sé por qué
a veces tenía ojeras…

Sin embargo, como te dije, también estoy de acuerdo con tu planteamiento, que sirve para el 99% de la poesía en general. Sin embargo a mí me llega más la del 1%, llena de verbos “vacíos”.

Óscar, me gusta leer tus comentarios didácticos, pues me haces reflexionar y descubrir cosas que me resultan muy interesantes y prácticas.

Gracias y un abrazo, amigo.
J. Manuel

[Pablo Ibáñez]

Óscar,

yo también estoy en general de acuerdo contigo. Esos "verbos vacíos" dan en general impresión de pobreza, no resultan muy elegantes. Lo que ocurre es que la poesía nos da por el saco constantemente, y encontramos ejemplos que demuelen cualquier verdad.

Y yo me iré, y se quedarán los pájaros cantando


me iré (no feneceré, ni trascenderé, ni me disolveré)
se quedarán (no permanecerán, ni perseverarán, ni continuarán)
pájaros (no aves, ni criaturas aladas). Pájaros! habrá palabreja...
cantando (no gorjeando, ni trinando)

Y yo feneceré, y permanecerán las criaturas aladas trinando

Me quedo con lo primero, no hay color... Quizá la clave final, después de todo, esté en ser un genio.

Un gran abrazo, Óscar.

[Óscar Distéfano]

Es muy cierta la opinión de ambos. Por supuesto que tratándose de una poesía coloquial, existe la obligación de utilizar palabras más corrientes (esa es, justamente, su característica). Quizás yo debería retocar mi texto, y puntualizar que se trata, más bien, para poemas como los sonetos, donde la forma es de suma importancia, donde cada palabra es un punto semántico y acústico revelador. Esos poemas que presentan una pulcritud léxica impecable. O quizás yo esté equivocado al exponer este planteo. Pero, se me ha dado el caso en que, leyendo poemas, me he encontrado con verbos que parecen haber sido puestos al primer impulso del pensamiento, verbos que piden ser cambiados por otros más plenos. Quizás no se pueda generalizar (o sea muy difícil hacerlo); lo cierto es que lo que escribí, lo he sentido en mis lecturas.

Saludos, amigos.
Óscar

[jose manuel saiz]

Qué casualidad, Pablo, estuve dudando si poner como ejemplo el poema que puse en mi primer comentario a Óscar “En el café Astoria de Berlín” o este que tú aportas de “El viaje definitivo” de Juan Ramón. Me decidí por el del Café Astoria porque es mucho más sobrio en matices y reflejaba muy bien lo que quería decir.
El poema de Juan Ramón que expones es el que me marcó a los 9 o 10 años cuando lo leí en la escuela por primera vez y el que ha marcado mi estilo desde entonces. Ambos son ejemplos de esa otra forma de entender la poesía.

Creo que tan difícil es crear una idea usando metáforas, imágenes y rodeos que buscar la palabra exacta o concepto crudo y limpio para decir lo mismo.

Y sigo pensando que lo que dice Óscar está bien dicho, solo quería resaltar que hay estilos muy diversos y antagónicos y todos ellos válidos.

Por cierto... El otro día leí un comentario de Caballero Bonald contra del "sencillísmo" con el que no estoy de acuerdo en absoluto... Pero eso es abrir otro melón.

Abrazos.
J. Manuel

[Óscar Distéfano]

Creo que este tema da para más. Quizás la sensación de "verbo vacío" se patentice en el contexto del verso; quizás ahí, recién, podamos apreciar el efecto positivo o negativo del verbo.
En cuanto al verso de Juan Ramón:

Y yo me iré, y se quedarán los pájaros cantando,

creo que la diferencia verbal con otros casos, radica en el hecho de que este verbo significa otra cosa que simplemente ir. Aquí la expresión "Y yo me iré" significa: cuando yo me muera; es decir que el verbo conlleva una carga semántica que le otorga la metonimia (un enriquecimiento semántico pleno). No es el significado corriente, vulgar del verbo ir.

Obs: me gustaría leer ese comentario de Caballero Bonald, José Manuel, si puedes ubicarlo.

Saludos

[Eduardo Gregori]

Estoy de acuerdo con vosotros. Para mí, esa es una de las características de un poema logrado o uno fallido: el uso de verbos vacíos, como dice Oscar. No estoy de acuerdo, si embargo, con que esto no sea tan importante en la poesía conversacional o coloquial. Al contrario; en este tipo de poesía es aún más importante el uso del término justo, a pesar de su cotidianidad, precisamente porque maneja, conscientemente, un vocabulario mucho más parco.

Por ejemplo, este poema de Ismael Cabezas.

CARRO DE LA COMPRA

Gente que vive en los barrios de la periferia
de cualquier ciudad
en pisos de cuarenta metros cuadrados
donde apilan la ropa de verano
junto con la de invierno en los dormitorios,
gente que tiene cincuenta años
y no ha volado nunca,
ni siquiera a las islas afortunadas,
que saca cuando cae la tarde a un perro pequeño
antes de ver un programa donde jóvenes
norteamericanos se autolesionan en directo,
gente que nunca compra en navidad en el Corte Inglés
ni tiene la tarjeta de cliente de Zara,
gente que tiene un mantel de hule con grandes flores despintadas
encima de una mesa de formica beis con delgadas patas oxidadas,
gente que trabaja en una carnicería de un gran centro comercial
y el día que libran se lo pasan leyendo a Sylvia Plath,
gente que pasa con la mirada perdida la máquina de pulir
sobre el suelo de una librería de moda y tiene una minusvalía del 33%
y cobra 600 € más las pagas extras prorrateadas y escucha
como un dependiente que también cobra 600 € más las pagas extras prorrateadas
recomienda a una joven estudiante con una camiseta del museo reinasofía
el mejor manual de introducción a la teoría literaria,
gente que jamás ha comprado ropa de temporada de primavera,
simplemente usan la que utilizaban en octubre,
gente que siempre ha tenido el mismo carro de la compra,
gente a la que le presto mi palabra,
como antes de mí hizo un poeta vasco que ya ha muerto.

[jose manuel saiz]

Creo que este tema da para más. Quizás la sensación de "verbo vacío" se patentice en el contexto del verso; quizás ahí, recién, podamos apreciar el efecto positivo o negativo del verbo.
En cuanto al verso de Juan Ramón:

Y yo me iré, y se quedarán los pájaros cantando,

creo que la diferencia verbal con otros casos, radica en el hecho de que este verbo significa otra cosa que simplemente ir. Aquí la expresión "Y yo me iré" significa: cuando yo me muera; es decir que el verbo conlleva una carga semántica que le otorga la metonimia (un enriquecimiento semántico pleno). No es el significado corriente, vulgar del verbo ir.

Obs: me gustaría leer ese comentario de Caballero Bonald, José Manuel, si puedes ubicarlo.

Saludos

Querido amigo Oscar, difiero en tu comentario respecto al sentido que quiere dar Juan Ramón con ese verbo “Ir”, y me sirve de argumento para lo que expuse en mis anteriores comentarios.

Generalmente se entiende como muerte un proceso de finitud sin retorno. Morimos y ya está. La muerte es el fin de todo. No es un viaje, es un acabar.

Sin embargo, los que pensamos que no existe la muerte (solo la del cuerpo físico), entendemos ese proceso de finitud como un cambio, un viaje, una partida a otro lugar o espacio de nuestro “yo” trascendente (llámese alma o espíritu). Juan Ramón también lo cree así, como lo expresa en su verso “… mi espíritu vagará nostálgico”, por lo tanto emplea correctamente el verbo “ir” en su significado literal: un traslado a un lugar indeterminado, un cambio, una metamorfosis.

Respecto al alegato de Caballero Bonald contra el “sencillismo”, el enlace es este.
http://www.lapoesiaalcanza.com.ar/notic ... -la-poesia

Lo primero habría que saber qué entiende Caballero Bonald por “sencillismo”.

¿Son “sencillistas” para Caballero Bonald los poemas antes enunciados de Juan Ramón , el del Café Astoria de Berlín, el poema número 20 de Neruda (y otros muchos suyos), la mayor parte de la obra de Benedetti, muchos de Bécquer, Soneto lluvia, Setenta balcones… (poemas expuestos con buen criterio por forista de Alaire como preferidos) …casi todos los que la gente “normal” recuerda porque gusta a todo el mundo? (entendiendo por gente normal los que no escriben poesía ni la leen), etc, etc, etc, ¿O hay que leer a Góngora y escribir como Góngara para licenciarse en poesía?

En fin, como dije, quizás he abierto un nuevo melón. Espero que salga dulce.
Un abrazo, amigos. Buen provecho.

J. Manuel

[Pablo Ibáñez]

Óscar, José Manuel,

Interesante asunto este del "sencillismo" frente al "hermetismo".

A raíz de un debate con Gerardo en este mismo foro creí darme solución a este problema aplicando la teoría de mi paisano Bousoño (que en paz descanse) pasada por el filtro del concepto de "equilibrio" de Alaire. Bousoño estableció sus dos leyes de la poesía:

1. Ley intrínseca o de modificación de uso. Que se refiere entiendo yo a la singularidad necesaria del lenguaje poético, la individualización, el carácter sintético, el relieve de la forma, los "procedimientos sustitutivos". Esta ley parece intentar satisfacer la magia de cierto "hermetismo", la singularidad del texto.
2. Ley extrínseca o de asentimiento. Donde explica la necesidad de que el poema, al ser leído, sea asentido por el lector. Aquí habla de idoneidad, verosimilitud, la relación, muy interesante, entre los distintos agentes, reales e imaginarios, que intervienen en el hecho poético. Esta ley parece intentar satisfacer la necesaria "sencillez", la inteligibilidad del texto.

El "equilibrio", tan difícil, sería el arte de conjugar ambas leyes a la vez porque, según Bousoño, no hay poesía si no se cumplen ambas simultáneamente. ¿Difícil? Muuuuy difícil.


Un abrazo, amigos.

[Óscar Distéfano]

Bienvenido, Gregori, al debate. Evidentemente, estamos de acuerdo en que la poesía debería requerir esa conciencia de la exactitud léxica, y huir de la vaguedad, no sólo de los verbos, sino también de adjetivos, adverbios, sustantivos, etc. Ahora, más allá del coloquialismo, yo creo que el verdadero problema nos llegó cuando apareció esa corriente que se denomina: "Sucismo", de la cual su máximo exponente parecería ser el gran Bukowski. Los poemas son desaliñados formalmente, rebeldes al orden gramatical, muchas veces utilizando palabras o términos vulgares, como escritos de un tirón y sin corregir nada. Y como los poemas producen emoción y placer estético, entonces los aceptamos de buen grado. Volviendo al tema de los verbos vacíos, me ha gustado mucho tus apreciaciones. Me servirán para ir profundizando en el tema, y buscar resolver la contradicción que se ha creado con la tesis y ejemplos de los compañeros José Manuel y Pablo.

En cuanto al "sencillismo", leeré el texto (gracias, Sáiz) y seguiré el curso del intercambio.

Saludos a todos.
Óscar