Editorial Alaire

Esta es la casa en ruinas.
Nadie ve la piedra blanda.
Sólo ruina. Pero los sillares
están redondeados,
de modo que si se apoya la cabeza
sobre el ángulo romo, se siente
en el cuello un frescor hondo,
como si ahí hubiese un río detenido;
la carcasa de la lengua
que obliga a mirar al cielo,
el cansancio
que nada dice.
Pasan los pájaros grandes y pequeños
con las patas encogidas
y las alas desplegadas.
El corazón es una sombra
que no tiene techo.

Tu pelo blando, babosa
de terciopelo, lo imagino aquí;
hebra extendida entrando al ojo,
mezclada a todo filamento donde apoyo
el grosor sobrante de mi mano;
los perfiles no heridos por el tacto,
la madura tensión del índice volcando
lo no señalado adentro de su yema.
Tu pelo blando, endurecido.
Fósil de viento,
fosa de la memoria.

Lo negro es más celeste,
es la masticación de lo celeste.
Una nube se arroja contra otra nube
y cae un zumo de límites al cuerpo
que no está en la parte humedecida,
revelada por la mancha.

La cabeza sigue, avanza,
apoyada en un peso fantasmal y suave
como un beso en la nuca
a espaldas de la gravedad y cientos
de ramos trashumantes van rodeando la flor,
quizás un loto
que no sabe pensar y aprende a hundirse
sofocando las ondas del adiós.

Tu pelo en la palma de mi mano
cabellera que me arranca el puño
del pensamiento.

Inmenso e intenso poema que he disfrutado, hubiera seguido leyendo y leyendo...
Un placer.
Abrazo

Bruno,

me ha gustado el poema, amigo. Me gusta el ambiente que has logrado crear, esa reiteración obsesiva marca de la casa referida en esta ocasión al pelo amado. Las bellas imágenes que consigues, muy potentes como siempre, me resultan más transmisoras que en otras ocasiones, en el sentido de que consiguen envolver mejor el ambiente, definirlo más eficazmente, menos caóticamente.

Me ha gustado mucho.

Un abrazo.

Es el pelo la razón del poema, el resto lo envuelve en hermosos versos para crear un universo de materia y sentimiento.
Besos
Pilar

Pueden sentirse, palparse, esos cabellos ondeando como un cometa que se detuviese de pronto en la palma de la memoria, iluminándola, verdeando las sombras.

Precioso poema, Bruno. Me ha encantado leerlo.

Un abrazo.

Bruno Laja escribió:Esta es la casa en ruinas.
Nadie ve la piedra blanda.
Sólo ruina. Pero los sillares
están redondeados,
de modo que si se apoya la cabeza
sobre el ángulo romo, se siente
en el cuello un frescor hondo,
como si ahí hubiese un río detenido;
la carcasa de la lengua
que obliga a mirar al cielo,
el cansancio
que nada dice.
Pasan los pájaros grandes y pequeños
con las patas encogidas
y las alas desplegadas.
El corazón es una sombra
que no tiene techo.

Tu pelo blando, babosa
de terciopelo, lo imagino aquí;
hebra extendida entrando al ojo,
mezclada a todo filamento donde apoyo
el grosor sobrante de mi mano;
los perfiles no heridos por el tacto,
la madura tensión del índice volcando
lo no señalado adentro de su yema.
Tu pelo blando, endurecido.
Fósil de viento,
fosa de la memoria.

Lo negro es más celeste,
es la masticación de lo celeste.
Una nube se arroja contra otra nube
y cae un zumo de límites al cuerpo
que no está en la parte humedecida,
revelada por la mancha.

La cabeza sigue, avanza,
apoyada en un peso fantasmal y suave
como un beso en la nuca
a espaldas de la gravedad y cientos
de ramos trashumantes van rodeando la flor,
quizás un loto
que no sabe pensar y aprende a hundirse
sofocando las ondas del adiós.

Tu pelo en la palma de mi mano
cabellera que me arranca el puño
del pensamiento.

Es raro ver un cometa, pero aquí aparece en todo esplendor poético. Es una fusión de imágenes que me conmueve y me hace sentir como ese rio detenido en la nuca. Te felicito por esta inspirada obra. ERA

"Tu pelo en la palma de mi mano
cabellera que me arranca el puño
del pensamiento."

Un final enorme para un poema lleno de sentidos. Vuelas muy alto, querido Bruno.

Abrazo.

Muchas gracias, Carmen, por tu lectura y tu consideración. Un abrazo.

Luminoso. Un placer dejarse arrastrar por la estela de estos versos.
Un abrazo.
Pepa

Pablo, te agradezco mucho.Lo mío no es la concreción, no puedo fijar, hacer del objeto un foco, y tampoco soy capaz de Ponge, hacer hablar a la cosas para que opinen de nuestro cuerpo, así que tiro por lo que me resulta más fácil: desorganizar la complexión del mundo para aclarar mi mente a partir de un sensación. Abrazo grande, amigo.

Hermoso trabajo de Bruno.