Editorial Alaire

Amy Winehouse





Aquel niño era yo
-siempre rodar con las piedras-;
herido, como caballo de guerra,
como virgen tocada en el mercado.

Aquel refugio tú,
nervio de luz entre mi pena
-la tarde a pleno dios, la calle caudalosa de belleza-,
atento del besar su rama el aire.

Aquella verdad doliente:
la luz moría siempre, niño serio
-llorándose de la noche, huyéndose por sus rejas...
Quedaba el olor adulto, el vasto temblar del tiempo.

Adulto -niño podrido-,
conservo en amor mi nervio,
el mismo nervio amado que aquí muestro.

Audio:

Preciosa la cita de Josefa y tu poema. Me han encantado tus versos que, en un descanso, disfruto la sinceridad y belleza que emanan.
Besos
Pilar

Gracias Pilar,

un orgullo tu paso.

Feliz año y un abrazo.