La sopa naranja.

[Amparo Checa]

He abierto los ojos y delante de mí estaba la sopa naranja que cocinó la de ayer. Y la que siempre tiene hambre hoy no quiere comer. Me la puedo pintar de colores si quiero, pero la sopa seguirá estando amarga. No sé si lanzar el bol contra la pared y dejar que todo estalle en mil pedazos. Aunque las gotas irresolutas seguirían manchando la pared. No se secan. Me la voy a tener que tragar. No quiero seguir guardándosela a la que se despierte mañana. Voy a intentar tener piedad con ella. No quiero prepararme más fogones que no calienten nada. Hay tantos brazos que me abrazan que ya no encuentro el mío. Se ha dormido al fondo. Y no me importa. Siento una calma agridulce. La niña perdida ya no existe. Se ha volado su fragancia y me ha dejado sola. Mis pechos se han hinchado y sale leche. Quieren alimentarla y ya no está. Voy a guardarla toda en frascos. Los terneros están hambrientos, alguien les ha robado la leche de sus madres. Duele. Se la voy a regalar. Es una ofrenda. He salido a la calle y no había nadie jugando. Desde la otra acera me mira un perro blanco. Llora. Y el caracol de la esquina ya no está. Tristeza. No sé donde esta la magia. La maga no para de hacer trucos y reírse de mí. Yo la he aprendido a querer porque me regala abanicos y mapas de jardines escondidos. Miro al suelo y voy descalza. Ya no llevo zapatos porque ninguno encaja. Si los encuentros me los pongo. Aunque no hace falta. Amor. No quiero más denominaciones para ti. Ni más sensaciones raras en mi cuerpo. Hoy no quiero saber nada de la jueza. Alguien lleva mucho tiempo trepando, hondo, buscando el origen de mis días. Da igual, también está aprendiendo a ser tierra y coger avionetas. Deja que apague el botón de la que habla. La que no quiere sopa va a comer. Me voy a dejar de reír de la de mañana.

[Hallie Hernández Alfaro]

He abierto los ojos y delante de mí estaba la sopa naranja que cocinó la de ayer. Y la que siempre tiene hambre hoy no quiere comer. Me la puedo pintar de colores si quiero, pero la sopa seguirá estando amarga. No sé si lanzar el bol contra la pared y dejar que todo estalle en mil pedazos. Aunque las gotas irresolutas seguirían manchando la pared. No se secan. Me la voy a tener que tragar. No quiero seguir guardándosela a la que se despierte mañana. Voy a intentar tener piedad con ella. No quiero prepararme más fogones que no calienten nada. Hay tantos brazos que me abrazan que ya no encuentro el mío. Se ha dormido al fondo. Y no me importa. Siento una calma agridulce. La niña perdida ya no existe. Se ha volado su fragancia y me ha dejado sola. Mis pechos se han hinchado y sale leche. Quieren alimentarla y ya no está. Voy a guardarla toda en frascos. Los terneros están hambrientos, alguien les ha robado la leche de sus madres. Duele. Se la voy a regalar. Es una ofrenda. He salido a la calle y no había nadie jugando. Desde la otra acera me mira un perro blanco. Llora. Y el caracol de la esquina ya no está. Tristeza. No sé donde esta la magia. La maga no para de hacer trucos y reírse de mí. Yo la he aprendido a querer porque me regala abanicos y mapas de jardines escondidos. Miro al suelo y voy descalza. Ya no llevo zapatos porque ninguno encaja. Si los encuentros me los pongo. Aunque no hace falta. Amor. No quiero más denominaciones para ti. Ni más sensaciones raras en mi cuerpo. Hoy no quiero saber nada de la jueza. Alguien lleva mucho tiempo trepando, hondo, buscando el origen de mis días. Da igual, también está aprendiendo a ser tierra y coger avionetas. Deja que apague el botón de la que habla. La que no quiere sopa va a comer. Me voy a dejar de reír de la de mañana.

Bello y evocador a partes iguales, Amparo. Logras transmitir tanto con las tonalidades de la pérdida...

Aplausos y felicidad, querida compañera.

[Amparo Checa]

He abierto los ojos y delante de mí estaba la sopa naranja que cocinó la de ayer. Y la que siempre tiene hambre hoy no quiere comer. Me la puedo pintar de colores si quiero, pero la sopa seguirá estando amarga. No sé si lanzar el bol contra la pared y dejar que todo estalle en mil pedazos. Aunque las gotas irresolutas seguirían manchando la pared. No se secan. Me la voy a tener que tragar. No quiero seguir guardándosela a la que se despierte mañana. Voy a intentar tener piedad con ella. No quiero prepararme más fogones que no calienten nada. Hay tantos brazos que me abrazan que ya no encuentro el mío. Se ha dormido al fondo. Y no me importa. Siento una calma agridulce. La niña perdida ya no existe. Se ha volado su fragancia y me ha dejado sola. Mis pechos se han hinchado y sale leche. Quieren alimentarla y ya no está. Voy a guardarla toda en frascos. Los terneros están hambrientos, alguien les ha robado la leche de sus madres. Duele. Se la voy a regalar. Es una ofrenda. He salido a la calle y no había nadie jugando. Desde la otra acera me mira un perro blanco. Llora. Y el caracol de la esquina ya no está. Tristeza. No sé donde esta la magia. La maga no para de hacer trucos y reírse de mí. Yo la he aprendido a querer porque me regala abanicos y mapas de jardines escondidos. Miro al suelo y voy descalza. Ya no llevo zapatos porque ninguno encaja. Si los encuentros me los pongo. Aunque no hace falta. Amor. No quiero más denominaciones para ti. Ni más sensaciones raras en mi cuerpo. Hoy no quiero saber nada de la jueza. Alguien lleva mucho tiempo trepando, hondo, buscando el origen de mis días. Da igual, también está aprendiendo a ser tierra y coger avionetas. Deja que apague el botón de la que habla. La que no quiere sopa va a comer. Me voy a dejar de reír de la de mañana.

Bello y evocador a partes iguales, Amparo. Logras transmitir tanto con las tonalidades de la pérdida...

Aplausos y felicidad, querida compañera.

Muchas gracias Hallei,tus palabras son un regalo precioso. Abrazos.