Editorial Alaire

No es lo peor abrir el día
así, como el corte contundente
de un abrecartas mensajero
del obituario.
Corcovear las aceras
a punto de pasos cronometrados
deprisa, sacando ventaja a la clausura
a un palmo de distancia de haber sido.
Qué nos devuelvan las nieblas del lunes
que no han de hacerse tarde de paseo.
No es de la oscuridad la obtusa condición
de hacerse cada día mas estúpido.
Volver a casa y abandonar el cuerpo
en horizontal tumba abriéndose a la tierra
tan cansado de ser.
No es lo peor humillarse,
y hacer del sol sutil alabanza negada.
Del buzón, espectral temblor
de números obstinados en no cuadrar.
Moriremos cualquier día
sin conocer lo necesario de los colores,
el remolino prófugo de la vida encontrada.
No es lo peor ser puente
entre lo agostado de la nada
y las cloacas del poderoso.
El mar queda lejos
de esta caracola, insípida y derrotada
del aquel sueño de trenzas.
No es lo peor saberse bautista
en bandeja de hojalata.
Lo peor es irse consumiendo
y tener que dar las gracias.

Pilar gorricho escribió:No es lo peor abrir el día
así, como el corte contundente
de un abrecartas mensajero
del obituario.
Corcovear las aceras
a punto de pasos cronometrados
deprisa, sacando ventaja a la clausura
a un palmo de distancia de haber sido.
Qué nos devuelvan las nieblas del lunes
que no han de hacerse tarde de paseo.
No es de la oscuridad la obtusa condición
de hacerse cada día mas estúpido.
Volver a casa y abandonar el cuerpo
en horizontal tumba abriéndose a la tierra
tan cansado de ser.
No es lo peor humillarse,
y hacer del sol sutil alabanza negada.
Del buzón, espectral temblor
de números obstinados en no cuadrar.
Moriremos cualquier día
sin conocer lo necesario de los colores,
el remolino prófugo de la vida encontrada.
No es lo peor ser puente
entre lo agostado de la nada
y las cloacas del poderoso.
El mar queda lejos
de esta caracola, insípida y derrotada
del aquel sueño de trenzas.
No es lo peor saberse bautista
en bandeja de hojalata.
Lo peor es irse consumiendo
y tener que dar las gracias.

Tu poema me recuerda el sufrimiento de los que aman a Dios con espíritu y con verdad. Me recuerda que la lucha no es con la carne. A quien se le agradece que? Es siempre una buena pregunta. Un placer leerte, Pilar, ERA.

Leo en tu poema un pesimismo vital con el que me identifico. Yo últimamente me niego a dar las gracias. Gracias por compartir.

Pilar:

Muy interesante tu poema.

A veces nos mentimos a nosotros mismos sobre la condición de la existencia o al menos de la nuestra propia y eso...pasa factura. Muy bueno tu poema. Profundiza en esa insatisfacción vital que nos arrastra o que arrastramos a veces y que debe gritarse, expresarse, para que no se enquiste.

Un fuerte abrazo
Ana