Editorial Alaire

que sabran los pobres
de nada
que sabran de la vida
si no han ido a ningún sitio
si no han ido a la india con tarjeta de crédito y
han vuelto con el corazón conmovido
si no han cruzado el charco
y se han bañado en esos mares
de color turquesa con 10 o 12 mojitos
bailandoles en la cabeza
si no han ido a Egipto
y han fumando hachis en una terraza
y enfrente de las pirámides
se han vuelto completamente locos
pensando
en el pasado
de la humanidad
si ni siquiera han ido a paris
un fin de semana
a cenar con su novia
y le han puesto un anillo
a orillas del sena
no saben que es la belleza
no tienen buenas vistas
sus ventanas dan a patios
a bloques de pisos
a descampados
a ruido
a mujeres tapadas
que no enseñan nada
ni siquiera los dientes
en una sonrisa
fingida
pobres pobres
que solo les queda
el coctel de garrafón
de soledad y esperanza
que les sirve la vida
caro y con cara de mala hostia
las bellotas del jamón
que no quieren los cerdos
con etiquetas de colores
llenas de aditivos adictivos
no tienen nada
ni una sola opción
solo votar
a unos ricos
que les tienen alergia
y nada de miedo
ni respeto
ni aprecio
yo procuro olvidarme de todo
mirando al cielo
todo el dia
evitando
mirar a la tierra
llena de pobreza
y me llaman loco
y me dicen que tengo la cabeza perdida
miro a las mujeres
en fotos
internet
de lejos
por la calle
como les queda la ropa
cuando no tapa los huesos
la carne
la piel
los labios pintados de rosa
y por mirar la belleza
me llaman viejo verde
yo miro los árboles
solitarios
de la ciudad
en cualquier estación
y me quedo horas
debajo
fumando
bebiendo
vino barato
y me llaman vagabundo
yo sigo luchando
como un guerrero
por mis derechos
y me llaman
que se yo que me llaman
me pisan el cuello
que dirán los pobres
si nadie les escucha
si no pueden hacer cine
ni comprarse un piano
ni estudiar música
solo pueden escribir poesia
y a nadie le interesa
porque está llena de resentimiento

Muy bueno, Julian. Un desarollo impecable que lo hace natural y rítmico. Se me ocurre que quizá podrías ponerle tu voz como a ese otro poema tan bueno que dejaste en la vídeoteca.

Salud y felicidad.

somos la herida y el cuchillo.
grandioso poema.

Hallie Hernández Alfaro escribió:Muy bueno, Julian. Un desarollo impecable que lo hace natural y rítmico. Se me ocurre que quizá podrías ponerle tu voz como a ese otro poema tan bueno que dejaste en la vídeoteca.

Salud y felicidad.

Muy buenas Hallie, pues si tengo ganas de hacer un video, es buena idea, lo que pasa es que no se yo si sería buena voz la mía, me gustaría ponerle imagenes, texto y música, es cuestión de tener alguna idea y un poco de tiempo... a ver si se puede

Muchas gracias por todo compañera Hallie

Allen Rambó escribió:somos la herida y el cuchillo.
grandioso poema.

Muchas gracias compañero

Julian Enriquez escribió:que sabran los pobres
de nada
que sabran de la vida
si no han ido a ningún sitio
si no han ido a la india con tarjeta de crédito y
han vuelto con el corazón conmovido
si no han cruzado el charco
y se han bañado en esos mares
de color turquesa con 10 o 12 mojitos
bailandoles en la cabeza
si no han ido a Egipto
y han fumando hachis en una terraza
y enfrente de las pirámides
se han vuelto completamente locos
pensando
en el pasado
de la humanidad
si ni siquiera han ido a paris
un fin de semana
a cenar con su novia
y le han puesto un anillo
a orillas del sena
no saben que es la belleza
no tienen buenas vistas
sus ventanas dan a patios
a bloques de pisos
a descampados
a ruido
a mujeres tapadas
que no enseñan nada
ni siquiera los dientes
en una sonrisa
fingida
pobres pobres
que solo les queda
el coctel de garrafón
de soledad y esperanza
que les sirve la vida
caro y con cara de mala hostia
las bellotas del jamón
que no quieren los cerdos
no tienen nada
ni una sola opción
solo votar
a unos ricos
que les tienen alergia
y nada de miedo
ni respeto
ni aprecio
yo procuro olvidarme de todo
mirando al cielo
todo el dia
evitando
mirar a la tierra
llena de pobreza
y me llaman loco
y me dicen que tengo la cabeza perdida
miro a las mujeres
en fotos
internet
de lejos
por la calle
como les queda la ropa
cuando no tapa los huesos
la carne
la piel
los labios pintados de rosa
y por mirar la belleza
me llaman viejo verde
yo miro los árboles
solitarios
de la ciudad
en cualquier estación
y me quedo horas
debajo
fumando
bebiendo
vino barato
y me llaman vagabundo
yo sigo luchando
como un guerrero
por mis derechos
y me llaman
que se yo que me llaman
me pisan el cuello
que dirán los pobres
si nadie les escucha
si no pueden hacer cine
ni comprarse un piano
ni estudiar música
solo pueden escribir poesia
y a nadie le interesa
porque está llena de resentimiento

De la pobreza es que salen los grandes artistas! Un placer leerte, Julian. ERA

Se desprenden las palabras, como guijarros que se lanzan, sentimientos... versos cortos como jadeos a la injusticia.
Mucho me ha gustado Julián, un placer leerte

E. R. Aristy escribió:

De la pobreza es que salen los grandes artistas! Un placer leerte, Julian. ERA

Tienes toda la razón ERA...un saludo y gracias amiga

Ventura Morón escribió:Se desprenden las palabras, como guijarros que se lanzan, sentimientos... versos cortos como jadeos a la injusticia.
Mucho me ha gustado Julián, un placer leerte

Buena descripción, te la agradezco Ventura amigo