Editorial Alaire

No sé nadar, ni puedo
seguir las últimas brazadas del desahucio
que el mar derrama silencioso.
Tampoco puedo transitar, subir y bajar montes mirando tanta huella
que en fila se apodera del destino.
Algo confundió las neuronas y nos obligó
a ser reyes medievales a unos, luchadores sin armas a muchos.

Se secan las gargantas ante tanta pregunta
sin respuesta, ante la falta de luz
de los ojos cegados, de manos que arrancan la última siembra.
y sólo quedan lágrimas para la cefalea propia.

Sé que me llamáis panfletaria,
que es fácil la palabra,
que soy peregrina de coche y mochila llena,
que Babel no me dejó hablar en todas las lenguas
y confundió mis pasos soñadores,
que era dura la vida para hablar de ilusiones,
que hay niños que velan a los muertos,
mientras los campos de trigo se alegran de amapolas.

Tenéis razón:
Denunciar se ha convertido en rutina.

Pilar Morte escribió:No sé nadar, ni puedo
seguir las últimas brazadas del desahucio
que el mar derrama silencioso.
Tampoco puedo transitar, subir y bajar montes mirando tanta huella
que en fila se apodera del destino.
Algo confundió las neuronas y nos obligó
a ser reyes medievales a unos, luchadores sin armas a muchos.

Se secan las gargantas ante tanta pregunta
sin respuesta, ante la falta de luz
de los ojos cegados, de manos que arrancan la última siembra.
y sólo quedan lágrimas para la cefalea propia.

Sé que me llamáis panfletaria,
que es fácil la palabra,
que soy peregrina de coche y mochila llena,
que Babel no me dejó hablar en todas las lenguas
y confundió mis pasos soñadores,
que era dura la vida para hablar de ilusiones,
que hay niños que velan a los muertos,
mientras los campos de trigo se alegran de amapolas.

Tenéis razón:
Denunciar se ha convertido en rutina.

Un poema excelentemente planteado para decir lo que a veces pasa desapercibido. Me ha gustado su característica social guarecida bajo un lirismo hondo. La poesía no deja de estallar en cada verso. Un poema muy inteligente, producto de una poeta con mucha experiencia. Leerte es siempre un placer y un aprendizaje. Mis aplausos.

Un abrazo grande.
Óscar

Pilar Morte escribió:No sé nadar, ni puedo
seguir las últimas brazadas del desahucio
que el mar derrama silencioso.
Tampoco puedo transitar, subir y bajar montes mirando tanta huella
que en fila se apodera del destino.
Algo confundió las neuronas y nos obligó
a ser reyes medievales a unos, luchadores sin armas a muchos.

Se secan las gargantas ante tanta pregunta
sin respuesta, ante la falta de luz
de los ojos cegados, de manos que arrancan la última siembra.
y sólo quedan lágrimas para la cefalea propia.

Sé que me llamáis panfletaria,
que es fácil la palabra,
que soy peregrina de coche y mochila llena,
que Babel no me dejó hablar en todas las lenguas
y confundió mis pasos soñadores,
que era dura la vida para hablar de ilusiones,
que hay niños que velan a los muertos,
mientras los campos de trigo se alegran de amapolas.

Tenéis razón:
Denunciar se ha convertido en rutina.

"Toda la literatura es comprometida, decía Pablo Neruda. Toda la poesía es social." Yo no estoy seguro de esta afirmación. Lo que sí sé es que es difícil abordar este subgénero de la poesía sin caer en un mero grito repetido. Sin esa pátina que diferencia a la literatura.
La creo necesaria y me ha gustado mucho leerte en esta faceta.

Un saludo Pilar.

Óscar Distéfano escribió:

Pilar Morte escribió:No sé nadar, ni puedo
seguir las últimas brazadas del desahucio
que el mar derrama silencioso.
Tampoco puedo transitar, subir y bajar montes mirando tanta huella
que en fila se apodera del destino.
Algo confundió las neuronas y nos obligó
a ser reyes medievales a unos, luchadores sin armas a muchos.

Se secan las gargantas ante tanta pregunta
sin respuesta, ante la falta de luz
de los ojos cegados, de manos que arrancan la última siembra.
y sólo quedan lágrimas para la cefalea propia.

Sé que me llamáis panfletaria,
que es fácil la palabra,
que soy peregrina de coche y mochila llena,
que Babel no me dejó hablar en todas las lenguas
y confundió mis pasos soñadores,
que era dura la vida para hablar de ilusiones,
que hay niños que velan a los muertos,
mientras los campos de trigo se alegran de amapolas.

Tenéis razón:
Denunciar se ha convertido en rutina.

Un poema excelentemente planteado para decir lo que a veces pasa desapercibido. Me ha gustado su característica social guarecida bajo un lirismo hondo. La poesía no deja de estallar en cada verso. Un poema muy inteligente, producto de una poeta con mucha experiencia. Leerte es siempre un placer y un aprendizaje. Mis aplausos.

Un abrazo grande.
Óscar

Gracias por tu gran generosidad al comentar este poema que nació y subió sin retoque alguno.
Soy yo la que aprende de ti, querido amigo, tú que eres un estudioso de la poesía y poeta reconocido.
Abrazos

Excelente aportación, amiga Pilar, en ese tono de denuncia social a la que tanto nos estamos acostumbrando. Creo que este poema de una manera sutil y nada panfletaria intenta despertar conciencias y asumir primero y luego resolver los graves peligros e injusticias que la sociedad afronta.

Muchos bicos, Pilariña.

Te convertiste en un repente en poeta social, que saca a vuela pluma los pormenores
de una ambigua realidad que permuta la acción con la esperanza de algo mejor y positivo.

un abrazo

Yo no veo panfletos, Pilar, si que veo una mirada que sabe ver allí donde posa sus ojos. A mí , me ha encantado..
Un placer acercarme a tu bello poema.

Besos.

Carmen

Un trabajo muy bien conformado; redondo y lleno de aciertos, querida Pilar.

Beso grande y aplausos muchos.

Excelente reflexión sobre la poesía social. No sólo la denunciar se ha convertido en rutina. Sino que todo lo que acontece en el mundo se ha convertido en algo que no nos asombra, incluso los terremotos o los grandes descubrimientos en el campo médico que pueden cambiar nuestra vida.

Y esto aterra.

Tu poema es muy bueno. Debemos pensar...¿Qué nos pasa?
Un fuerte abrazo
Felicitaciones
Ana

Un gran alegato humanístico y letras que impactan, poetisa.

Me encantó Pilar placer de seguirte.

Un gran beso

Mitsy

Muy bello poema de Pilar.

Armilo Brotón escribió:

Pilar Morte escribió:No sé nadar, ni puedo
seguir las últimas brazadas del desahucio
que el mar derrama silencioso.
Tampoco puedo transitar, subir y bajar montes mirando tanta huella
que en fila se apodera del destino.
Algo confundió las neuronas y nos obligó
a ser reyes medievales a unos, luchadores sin armas a muchos.

Se secan las gargantas ante tanta pregunta
sin respuesta, ante la falta de luz
de los ojos cegados, de manos que arrancan la última siembra.
y sólo quedan lágrimas para la cefalea propia.

Sé que me llamáis panfletaria,
que es fácil la palabra,
que soy peregrina de coche y mochila llena,
que Babel no me dejó hablar en todas las lenguas
y confundió mis pasos soñadores,
que era dura la vida para hablar de ilusiones,
que hay niños que velan a los muertos,
mientras los campos de trigo se alegran de amapolas.

Tenéis razón:
Denunciar se ha convertido en rutina.

"Toda la literatura es comprometida, decía Pablo Neruda. Toda la poesía es social." Yo no estoy seguro de esta afirmación. Lo que sí sé es que es difícil abordar este subgénero de la poesía sin caer en un mero grito repetido. Sin esa pátina que diferencia a la literatura.
La creo necesaria y me ha gustado mucho leerte en esta faceta.

Un saludo Pilar.

Me alegra que compartas esta faceta solidaria. Gracias por dejar tu amable palabra
Besos
Pilar

Cuando las denuncias sean en coro, tendrán que oírnos.
Un poema bello e inteligente que toca la sensibilidad del lector y que se disfruta mucho. Un lujo pasar por tus cosas. Un gran abrazo.

Pilar Morte escribió:No sé nadar, ni puedo
seguir las últimas brazadas del desahucio
que el mar derrama silencioso.
Tampoco puedo transitar, subir y bajar montes mirando tanta huella
que en fila se apodera del destino.
Algo confundió las neuronas y nos obligó
a ser reyes medievales a unos, luchadores sin armas a muchos.

Se secan las gargantas ante tanta pregunta
sin respuesta, ante la falta de luz
de los ojos cegados, de manos que arrancan la última siembra.
y sólo quedan lágrimas para la cefalea propia.

Sé que me llamáis panfletaria,
que es fácil la palabra,
que soy peregrina de coche y mochila llena,
que Babel no me dejó hablar en todas las lenguas
y confundió mis pasos soñadores,
que era dura la vida para hablar de ilusiones,
que hay niños que velan a los muertos,
mientras los campos de trigo se alegran de amapolas.

Tenéis razón:
Denunciar se ha convertido en rutina.

"que hay niños que velan a los muertos,
mientras los campos de trigo se alegran de amapolas".


... ¿ y cómo va a haber planfleto, Pilar Morte, tras leer este poema...? eres humilde y se agradece; pero fíjate, porque he recogido y dejado marcados los 2 versos finales; y no es porque lo sean, sino porque, después de preguntas tan transcendentales, nos cierras el trabajo con esa espléndida contraposición de los niños con los muertos y del trigo con las amapolas; los contrarios, por tanto, establecen el equilibrio, nos ayudan, nos echan una mano para continuar; no es cierto, amiga...? Mi saludo afectuoso; Orión

Un poema que define poesía y verdad.
Me ha gustado mucho.
Abrazo, Pilar.