Los campos elíseos o la santificación del Kapital ( dedicado a verdugos-víctimas de la barbarie )
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
- Raul Muñoz
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Los campos elíseos o la santificación del Kapital ( dedicado a verdugos-víctimas de la barbarie )
aprendo lo más básico para vivir.
La maestra me promete un salario,
con la nómina obtendré más valor
a los ojos de mi padre; aquel esclavo
que engendró un hijo para el trabajo.
Un buen día me enseñaron a perder.
La soledad me abraza como a un hijo;
se maquilla en mis ojos y es hermosa,
como una virgen consagrada al llanto.
Ella me esclaviza con amarga ternura
y promete olvidar a quien ha perdido;
es el todo y la nada de aquel muro gris,
que sueña el campo de concentración.
En la antesala de un horno crematorio,
las nevadas han sido siempre intensas,
como intenso es el olvido de la ausencia.
“El trabajo os hará libres” reza la muerte
mientras cambia los pañales a sus hijos,
la mayoría judíos que regresan de nuevo
a la blancura de los campos elíseos.
-Mañana hablarán los mudos:
el corazón y la piedra.
-¿Mas el arte?..
-Es puro juego,
que es igual a pura vida,
que es igual a puro fuego.
Veréis el ascua encendida.
Antonio Machado ( Proverbios y cantares ).
https://transitando-la-palabra.webnode.es/
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Re: Campos elisios
Un abrazo.
Pepa
y no adjetiva.
Perfecta ¿para qué?
si no es amandote.
Re: Campos elisios
Recibe un abrazo amigo.
emPerro
-
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Re: Campos elisios
Raul Muñoz escribió:Cada mañana regreso al campo de concentración.
Allí aprendo a leer y a escribir mientras ella me sonríe
tras sus barrotes pintados con plastidecor.
En el parvulario, la maestra abraza con desdén a los niños
nacidos para perder, al igual que sus padres.
Ella promete un salario a todos los niños.
Cuando sean mayores recibiran su recompensa:
cada uno tendrá un lugar en los campos eliseos,
vigilados por la muerte desenfadada.
Cada mañana regreso al campo de concentración.
Tengo nómina, soy un privilegiado
a los ojos que se columpian en la desidia
de mi padre; aquel esclavo
que murió entregando lo mejor de sí.
Él tuvo su recompensa: un hijo esclavo
que sobrevive trabajando,
con la miseria a sus espaldas.
Era necesario perder, lo supe aunque no me lo dijeran.
Cada mañana regreso. ¿Qué digo? No regreso,
en realidad nunca me fui. Ella me abraza
y me dice que volveré a ser un niño,
que me cambiará los pañales. Ella
se maquilla en mis ojos
y es hermosa, como un atardecer
desplomado sobre una virgen
abrazada a los niños que no tuvo.
Tras la puerta de nieve están los campos elisios.
Mi madre me espera para cambiarme los pañales.
Ella es la muerte que me esclavizó. Ella es
el único motivo razonable para ser un perdedor.
El todo y la nada figurado en mi rostro gris,
fotografiado en los campos de concentración.
Las nevadas eran tan intensas como el amor de una madre.
“El trabajo os hará libres” rezaba la muerte en su antesala.
Y en lo que figuraban ser los hornos crematorios, en realidad,
una madre cambiaba los pañales a sus hijos, la mayoría judíos
que volvían a los campos elisios de la nieve pura: el olvido.
Me conmueve este poema de hermosura sublime, de crueles contrastes. Te felicito por este excelente trabajo, Raül. ERA
-
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Re: Campos elíseos
!!!!
Mil besos y mil gracias
Curra
- Raul Muñoz
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Re: Campos elisios
Josefa A. Sánchez escribió:Es curioso pensar que el significado de elíseo es "lugar alcanzado por un rayo". Me ha gustado mucho esta mirada hacia el interior de ese paraíso al que solo se llega atravesando los infiernos. Un placer la lectura.
Un abrazo.
Pepa
Gracias Pepa por tu visita. Es curioso lo que comentas, también busqué más información. Ello me dio pie a sintetizar el poema y ajustarlo a lo que quería transmitir. No sé si lo logré.
Muchas gracias amiga por tu amable lectura.
Un abrazo.
-Mañana hablarán los mudos:
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-¿Mas el arte?..
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Re: Campos elisios
Armilo Brotón escribió:Me ha gustado mucho Raúl. Destaco tu manera de disolver el tiempo, aunando en el sintiempo la expresión de un hombre que se mira y reflexiona.
Recibe un abrazo amigo.
emPerro
Gracias por la visita, Armilo. Sí trataba de extrapolar mis vivencias personales con las de otras personas, en otro espacio y tiempo.
Me alegro de que algo de eso veas en este intento.
Un fuerte abrazo, amigo.
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Re: Campos elisios
E. R. Aristy escribió:Raul Muñoz escribió:Cada mañana regreso al campo de concentración.
Allí aprendo a leer y a escribir mientras ella me sonríe
tras sus barrotes pintados con plastidecor.
En el parvulario, la maestra abraza con desdén a los niños
nacidos para perder, al igual que sus padres.
Ella promete un salario a todos los niños.
Cuando sean mayores recibiran su recompensa:
cada uno tendrá un lugar en los campos eliseos,
vigilados por la muerte desenfadada.
Cada mañana regreso al campo de concentración.
Tengo nómina, soy un privilegiado
a los ojos que se columpian en la desidia
de mi padre; aquel esclavo
que murió entregando lo mejor de sí.
Él tuvo su recompensa: un hijo esclavo
que sobrevive trabajando,
con la miseria a sus espaldas.
Era necesario perder, lo supe aunque no me lo dijeran.
Cada mañana regreso. ¿Qué digo? No regreso,
en realidad nunca me fui. Ella me abraza
y me dice que volveré a ser un niño,
que me cambiará los pañales. Ella
se maquilla en mis ojos
y es hermosa, como un atardecer
desplomado sobre una virgen
abrazada a los niños que no tuvo.
Tras la puerta de nieve están los campos elisios.
Mi madre me espera para cambiarme los pañales.
Ella es la muerte que me esclavizó. Ella es
el único motivo razonable para ser un perdedor.
El todo y la nada figurado en mi rostro gris,
fotografiado en los campos de concentración.
Las nevadas eran tan intensas como el amor de una madre.
“El trabajo os hará libres” rezaba la muerte en su antesala.
Y en lo que figuraban ser los hornos crematorios, en realidad,
una madre cambiaba los pañales a sus hijos, la mayoría judíos
que volvían a los campos elisios de la nieve pura: el olvido.
Me conmueve este poema de hermosura sublime, de crueles contrastes. Te felicito por este excelente trabajo, Raül. ERA
Muchas gracias ERA, amiga. Siempre es un placer para mí verte por mis cosas. Al final verás que he modificado el poema; lo he sintetizado más. La idea viene a ser la misma, aunque dejo sin mencionar de forma expresa lo de campo de concentración.
Un abrazo.
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Re: Campos elíseos
curra anguiano escribió:Mi querido Raul, no puedo estar mas de acuerdo con era ... con mueve, eleva, transciende, es una marvailla muy hermosa
!!!!
Mil besos y mil gracias
Curra
Gracias Curra, me haces feliz con tus palabras.
Un fuerte abrazo desde nuestra luna, amiga.
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Re: Campos elíseos
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Re: Campos elíseos
Mis felicitaciomes, poeta.
Mitsy
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Re: Campos elíseos
Un gusto leerte querido amigo...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy
- Ricardo José Lascano
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Re: Campos elíseos
Raul Muñoz escribió:En el párvulo dolor de las acuarelas
aprendo lo más básico para vivir.
La maestra me promete un salario,
con la nómina obtendré más valor
a los ojos de mi padre; aquel esclavo
que engendró un hijo para el trabajo.
Un buen día me enseñaron a perder.
La soledad me abraza como a un hijo;
se maquilla en mis ojos y es hermosa,
como una virgen consagrada al llanto.
Ella me esclaviza con amarga ternura
y promete olvidar a quien ha perdido;
es el todo y la nada de aquel muro gris,
que sueña el campo de concentración.
En la antesala de un horno crematorio,
las nevadas han sido siempre intensas,
como intenso es el olvido de la ausencia.
“El trabajo os hará libres” reza la muerte
mientras cambia los pañales a sus hijos,
la mayoría judíos que regresan de nuevo
a la blancura de los campos elíseos.
Raúl, varias veces leí el poema, tiene un orden dentro de punzante clamor que lo resuelve, en escenarios que larguísimas voces y se abrazan en rebeldía. La rebeldía de la autenticidad, la identidad que llama al origen y no decae ente la costumbre.
El poema, una joya. Para mi.
Recibe mi abrazo, sur sur.
Amigo.
RJL
- Alonso Vicent
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Re: Campos elíseos
Arbeit macht frei… Tremendas consecuencias.
Pesada carga para poder escapar indemnes.
Un placer de lectura y de recorrido de vida, fuego y olvido.
Un saludo, poeta Raúl.
-
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Re: Campos elíseos
Ver es más que abrir los ojos y apuntar nuestras angustias. Es más que calibrar las agujas del pecho a la rutina.
( http://lascosasdelmonje.blogspot.com/ )